| LIVRE PREMIER |
| JEUNESSE |
| II |
| LES COMPLICATIONS DE L'IDÉAL |
| IV |
| PAUPERTAS |
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Être riche n'est pas l'affaire ; |
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Toute l'affaire est de charmer ; |
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Du palais du grenier diffère |
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En ce qu'on y sait mieux aimer. |
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L'aube au seuil, un grabat dans l'angle ; |
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Un éden peut être un taudis ; |
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Le craquement du lit de sangle |
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Est un des bruits du paradis. |
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Moins de gros sous, c'est moins de rides. |
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L'or de moins, c'est le doute ôté. |
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Jamais l'amour, ô cieux splendides ! |
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Ne s'éraille à la pauvreté. |
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À quoi bon vos trésors mensonges |
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Et toutes vos piastres en tas, |
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Puisque le plafond bleu des songes |
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S'ajuste à tous les galetas ! |
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Croit-on qu'au Louvre on se débraille |
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Comme dans mon bouge vainqueur, |
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Et que l'éclat de la muraille |
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S'ajoute aux délices du cœur ? |
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La terre, que gonfle la sève, |
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Est un lieu saint, mystérieux, |
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Sublime, où la nudité d'Ève |
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Éclipse tout, hormis les cieux. |
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L'opulence est vaine, et s'oublie |
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Dès que l'idéal apparaît, |
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Et quand l'âme est d'extase emplie |
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Comme de souffles la forêt. |
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Horace est pauvre avec Lydie ; |
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Les amours ne sont point accrus |
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Par le marbre de Numidie |
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Qui pave les bains de Scaurus. |
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L'amour est la fleur des prairies. |
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Ô Virgile, on peut être Églé |
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Sans traîner dans les Tuileries |
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Des flots de velours épinglé. |
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Femmes, nos vers qui vous défendent, |
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Point avares et point pédants, |
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Pour vous chanter, ne vous demandent |
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Pas d'autres perles que vos dents. |
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Femmes, ni Chénier ni Properce |
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N'ajoutent la condition |
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D'une alcôve tendue en perse |
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À vos yeux, d'où sort le rayon. |
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Une Madelon bien coiffée, |
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Blanche et limpide, et riant frais, |
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Sera pour Perrault une fée, |
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Une dryade pour Segrais. |
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Suzon qui, tresses dénouées, |
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Chante en peignant ses longs cheveux, |
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Fait envoler dans les nuées |
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Tous nos songes et tous nos vœux. |
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Margot, c'est Glycère en cornette ; |
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Ô chimères qui me troublez, |
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Le jupon de serge d'Annette |
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Flotte en vos azurs étoilés. |
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Que m'importe, dans l'ombre obscure, |
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L'habit qu'on revêt le matin, |
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Et que la robe soit de bure |
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Lorsque la femme est de satin ! |
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Le sage a son cœur pour richesse. |
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Il voit, tranquille accapareur, |
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Sans trop de respect la duchesse, |
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La grisette sans trop d'horreur. |
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L'amour veut que sans crainte on lise |
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Les lettres de son alphabet ; |
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Si la première est Arthémise, |
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Certes, la seconde est Babet. |
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Les pauvres filles sont des anges |
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Qui n'ont pas plus d'argent parfois |
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Que les grives et les mésanges |
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Et les fauvettes dans les bois. |
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Je ne rêve, en mon amourette, |
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Pas plus d'argent, ô vieux Paris, |
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Sur la gaieté de Turlurette |
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Que sur l'aile de la perdrix. |
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Est-ce qu'on argente la grâce ? |
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Est-ce qu'on dore la beauté ? |
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Je crois, quand l'humble Alizon passe, |
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Voir la lumière de l'été. |
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