| I |
| LE CHEVAL |
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Je l'avais saisi par la bride ; |
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Je tirais, les poings dans les nœuds, |
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Ayant dans les sourcils la ride |
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De cet effort vertigineux. |
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C'était le grand cheval de gloire, |
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Né de la mer comme Astarté, |
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À qui l'aurore donne à boire |
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Dans les urnes de la clarté ; |
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L'alérion aux bonds sublimes, |
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Qui se cabre, immense, indompté, |
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Plein du hennissement des cimes, |
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Dans la bleue immortalité. |
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Tout génie, élevant sa coupe, |
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Dressant sa torche, au fond des cieux, |
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Superbe, a passé sur la croupe |
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De ce monstre mystérieux. |
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Les poètes et les prophètes, |
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Ô terre, tu les reconnais |
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Aux brûlures que leur ont faites |
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Les étoiles de son harnais. |
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Il souffle l'ode, l'épopée, |
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Le drame, les puissants effrois, |
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Hors des fourreaux les coups d'épée, |
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Les forfaits hors du cœur des rois. |
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Père de la source sereine, |
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Il fait du rocher ténébreux |
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Jaillir pour les Grecs Hippocrène |
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Et Raphidim pour les Hébreux. |
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Il traverse l'Apocalypse ; |
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Pâle, il a la mort sur son dos. |
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Sa grande aile brumeuse éclipse |
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La lune devant Ténédos. |
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Le cri d'Amos, l'humeur d'Achille |
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Gonfle sa narine et lui sied ; |
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La mesure du vers d'Eschyle, |
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C'est le battement de son pied. |
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Sur le fruit mort il penche l'arbre, |
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Les mères sur l'enfant tombé ; |
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Lugubre, il fait Rachel de marbre, |
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Il fait de pierre Niobé. |
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Quand il part, l'idée est sa cible ; |
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Quand il se dresse, crins au vent, |
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L'ouverture de l'impossible |
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Luit sous ses deux pieds de devant. |
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Il défie Éclair à la course ; |
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Il a le Pinde, il aime Endor ; |
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Fauve, il pourrait relayer l'Ourse |
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Qui traîne le Chariot d'or. |
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Il plonge au noir zénith ; il joue |
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Avec tout ce qu'on peut oser ; |
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Le zodiaque, énorme roue, |
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A failli parfois l'écraser. |
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Dieu fit le gouffre à son usage. |
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Il lui faut les cieux non frayés, |
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L'essor fou, l'ombre, et le passage |
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Au-dessus des pics foudroyés. |
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Dans les vastes brumes funèbres |
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Il vole, il plane ; il a l'amour |
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De se ruer dans les ténèbres |
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Jusqu'à ce qu'il trouve le jour. |
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Sa prunelle sauvage et forte |
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Fixe sur l'homme, atome nu, |
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L'effrayant regard qu'on rapporte |
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De ces courses dans l'inconnu. |
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Il n'est docile, il n'est propice |
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Qu'à celui qui, la lyre en main, |
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Le pousse dans le précipice, |
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Au-delà de l'esprit humain. |
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Son écurie, où vit la fée, |
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Veut un divin palefrenier ; |
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Le premier s'appelait Orphée ; |
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Et le dernier, André Chénier. |
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Il domine notre âme entière ; |
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Ézéchiel sous le palmier |
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L'attend, et c'est dans sa litière |
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Que Job prend son tas de fumier. |
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Malheur à celui qu'il étonne |
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Ou qui veut jouer avec lui ! |
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Il ressemble au couchant d'automne |
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Dans son inexorable ennui. |
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Plus d'un sur son dos se déforme ; |
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Il hait le joug et le collier ; |
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Sa fonction est d'être énorme |
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Sans s'occuper du cavalier. |
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Sans patience et sans clémence, |
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Il laisse, en son vol effréné, |
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Derrière sa ruade immense |
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Malebranche désarçonné. |
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Son flanc ruisselant d'étincelles |
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Porte le reste du lien |
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Qu'ont tâché de lui mettre aux ailes |
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Despréaux et Quintilien. |
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Pensif, j'entraînais loin des crimes, |
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Des dieux, des rois, de la douleur, |
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Ce sombre cheval des abîmes |
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Vers le pré de l'idylle en fleur. |
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Je le tirais vers la prairie |
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Où l'aube, qui vient s'y poser, |
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Fait naître l'églogue attendrie |
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Entre le rire et le baiser. |
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C'est là que croît, dans la ravine |
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Où fuit Plaute, où Racan se plaît, |
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L'épigramme, cette aubépine, |
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Et ce trèfle, le triolet. |
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C'est là que l'abbé Chaulieu prêche, |
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Et que verdit sous les buissons |
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Toute cette herbe tendre et fraîche |
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Où Segrais cueille ses chansons. |
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Le cheval luttait ; ses prunelles, |
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Comme le glaive et l'yatagan, |
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Brillaient ; il secouait ses ailes |
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Avec des souffles d'ouragan. |
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Il voulait retourner au gouffre ; |
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Il reculait, prodigieux, |
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Ayant dans ses naseaux le soufre |
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Et l'âme du monde en ses yeux. |
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Il hennissait vers l'invisible ; |
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Il appelait l'ombre au secours ; |
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À ses appels le ciel terrible |
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Remuait des tonnerres sourds. |
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Les bacchantes heurtaient leurs cistres, |
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Les sphinx ouvraient leurs yeux profonds ; |
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On voyait, à leurs doigts sinistres, |
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S'allonger l'ongle des griffons. |
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Les constellations en flamme |
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Frissonnaient à son cri vivant |
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Comme dans la main d'une femme |
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Une lampe se courbe au vent. |
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Chaque fois que son aile sombre |
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Battait le vaste azur terni, |
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Tous les groupes d'astres de l'ombre |
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S'effarouchaient dans l'infini. |
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Moi, sans quitter la plate-longe, |
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Sans le lâcher, je lui montrais |
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Le pré charmant, couleur de songe, |
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Où le vers rit sous l'antre frais. |
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Je lui montrais le champ, l'ombrage, |
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Les gazons par juin attiédis ; |
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Je lui montrais le pâturage |
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Que nous appelons paradis. |
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— Que fais-tu là ? me dit Virgile. |
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Et je répondis, tout couvert |
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De l'écume du monstre agile : |
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— Maître, je mets Pégase au vert. |
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