| XLI |
| Novembre |
Je lui dis : la rose du jardin,
comme tu sais, dure peu ; et la saison
des roses est bien vite écoulée. |
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SADI.
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Quand l'Automne, abrégeant les jours qu'elle dévore, |
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Éteint leurs soirs de flamme et glace leur aurore, |
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Quand Novembre de brume inonde le ciel bleu, |
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Que le bois tourbillonne et qu'il neige des feuilles, |
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Ô ma muse ! en mon âme alors tu te recueilles, |
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Comme un enfant transi qui s'approche du feu. |
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Devant le sombre hiver de Paris qui bourdonne, |
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Ton soleil d'orient s'éclipse et s'abandonne, |
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Ton beau rêve d'Asie avorte, et tu ne vois, |
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Sous tes yeux, que la rue au bruit accoutumée, |
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Brouillard à ta fenêtre, et longs flots de fumée |
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Qui baignent en fuyant l'angle noirci des toits. |
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Alors s'en vont en foule et sultans et sultanes, |
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Pyramides, palmiers, galères capitanes, |
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Et le tigre vorace, et le chameau frugal, |
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Djinns au vol furieux, danses des bayadères, |
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L'Arabe qui se penche au cou des dromadaires, |
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Et la fauve girafe au galop inégal ! |
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Alors, éléphants blancs chargés de femmes brunes, |
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Cités aux dômes d'or où les mois sont des lunes, |
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Imans de Mahomet, mages, prêtres de Bel, |
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Tout fuit, tout disparaît : — plus de minaret maure, |
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Plus de sérail fleuri, plus d'ardente Gomorrhe |
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Qui jette un reflet rouge au front noir de Babel ! |
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C'est Paris, c'est l'hiver. — À ta chanson confuse |
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Odalisques, émirs, pachas, tout se refuse. |
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Dans ce vaste Paris le klephte est à l'étroit ; |
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Le Nil déborderait ; les roses du Bengale |
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Frissonnent dans ces champs où se tait la cigale ; |
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À ce soleil brumeux les Péris auraient froid. |
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Pleurant ton Orient, alors, muse ingénue, |
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Tu viens à moi, honteuse, et seule, et presque nue. |
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— N'as-tu pas, me dis-tu, dans ton cœur jeune encor |
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Quelque chose à chanter, ami ? car je m'ennuie |
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À voir ta blanche vitre où ruisselle la pluie, |
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Moi qui dans mes vitraux avais un soleil d'or ! |
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Puis, tu prends mes deux mains dans tes mains diaphanes, |
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Et nous nous asseyons, et loin des yeux profanes, |
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Entre mes souvenirs je t'offre les plus doux, |
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Mon jeune âge, et ses jeux, et l'école mutine, |
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Et les serments sans fin de la vierge enfantine, |
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Aujourd'hui mère heureuse aux bras d'un autre époux. |
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Je te raconte aussi comment, aux Feuillantines, |
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Jadis tintaient pour moi les cloches argentines ; |
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Comment, jeune et sauvage, errait ma liberté, |
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Et qu'à dix ans, parfois, resté seul à la brune, |
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Rêveur, es yeux cherchaient les deux yeux de la lune, |
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Comme la fleur qui s'ouvre aux tièdes nuits d'été. |
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Puis tu me vois du pied pressant l'escarpolette |
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Qui d'un vieux marronnier fait crier le squelette, |
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Et vole, de ma mère éternelle terreur ! |
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Puis je te dis les noms de mes amis d'Espagne, |
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Madrid, et son collège où l'ennui t'accompagne, |
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Et nos combats d'enfants pour le grand empereur ! |
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Puis encor mon bon père, ou quelque jeune fille |
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Morte à quinze ans, à l'âge où l'œil s'allume et brille. |
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Mais surtout tu te plais aux premières amours, |
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Frais papillons dont l'aile, en fuyant rajeunie, |
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Sous le doigt qui la fixe est si vite ternie, |
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Essaim doré qui n'a qu'un jour dans tous nos jours ! |
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15 novembre 1828.
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