| XXXVIII |
| Le poète au calife |
Tous les habitants de la terre
sont devant lui comme un néant ;
il fait tout ce qui lui plaît ; et nul
ne peut résister à sa main puissante,
ni lui dire : Pourquoi avez-vous fait
ainsi ? |
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DANIEL.
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Ô sultan Noureddin, calife aimé de Dieu ! |
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Tu gouvernes, seigneur, l'empire du milieu, |
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De la mer Rouge au fleuve Jaune. |
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Les rois des nations, vers ta face tournés, |
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Pavent, silencieux, de leurs fronts prosternés |
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Le chemin qui mène à ton trône. |
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Ton sérail est très grand, tes jardins sont très beaux. |
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Tes femmes ont des yeux vifs comme des flambeaux, |
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Qui pour toi seul percent leurs voiles. |
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Lorsque, astre impérial, aux peuples pleins d'effroi |
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Tu luis, tes trois cents fils brillent autour de toi |
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Comme ton cortège d'étoiles. |
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Ton front porte une aigrette et ceint le turban vert. |
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Tu peux voir folâtrer dans leur bain, entrouvert |
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Sous la fenêtre où tu te penches, |
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Les femmes de Madras plus douces qu'un parfum, |
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Et les filles d'Alep qui sur leur beau sein brun |
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Ont des colliers de perles blanches. |
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Ton sabre large et nu semble en ta main grandir. |
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Toujours dans la bataille on le voit resplendir, |
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Sans trouver turban qui le rompe, |
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Au point où la mêlée a de plus noirs détours, |
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Où les grands éléphants, entrechoquant leurs tours, |
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Prennent des chevaux dans leur trompe. |
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Une fée est cachée en tout ce que tu vois. |
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Quand tu parles, calife, on dirait que ta voix |
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Descend d'un autre monde au nôtre ; |
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Dieu lui-même t'admire, et de félicités |
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Emplit la coupe d'or que tes jours enchantés, |
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Joyeux, se passent l'un à l'autre. |
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Mais souvent dans ton cœur, radieux Noureddin, |
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Une triste pensée apparaît, et soudain |
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Glace ta grandeur taciturne : |
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Telle en plein jour, parfois, sous un soleil de feu, |
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La lune, astre des morts, blanche au fond d'un ciel bleu, |
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Montre à demi son front nocturne. |
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Octobre 1828.
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