| XXXV |
| Le Danube en colère |
| Admonet, et magna testatur voce per umbras. |
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VIRGILE.
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Belgrade et Semlin sont en guerre. |
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Dans son lit, paisible naguère, |
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Le vieillard Danube leur père |
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S'éveille au bruit de leur canon. |
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Il doute s'il rêve, il tressaille, |
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Puis entend gronder la bataille, |
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Et frappe dans ses mains d'écaille, |
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Et les appelle par leur nom. |
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« Allons ! la turque et la chrétienne ! |
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Semlin ! Belgrade ! qu'avez-vous ? |
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On ne peut, le ciel me soutienne ! |
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Dormir un siècle, sans que vienne |
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Vous éveiller d'un bruit jaloux |
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Belgrade ou Semlin en courroux ! |
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« Hiver, été, printemps, automne, |
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Toujours votre canon qui tonne ! |
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Bercé du courant monotone, |
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Je sommeillais dans mes roseaux ; |
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Et, comme des louves marines |
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Jettent l'onde de leurs narines, |
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Voilà vos longues couleuvrines |
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Qui soufflent du feu sur mes eaux ! |
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« Ce sont des sorcières oisives |
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Qui vous mirent, pour rire un jour, |
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Face à face sur mes deux rives, |
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Comme au même plat deux convives, |
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Comme au front de la même tour |
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Une aire d'aigle, un nid d'autour. |
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« Quoi ! ne pouvez-vous vivre ensemble, |
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Mes filles ? faut-il que je tremble |
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Du destin qui ne vous rassemble |
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Que pour vous haïr de plus près, |
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Quand vous pourriez, surs pacifiques, |
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Mirer dans mes eaux magnifiques, |
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Semlin, tes noirs clochers gothiques, |
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Belgrade, tes blancs minarets ! |
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« Mon flot, qui dans l'océan tombe, |
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Vous sépare en vain, large et clair ; |
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Du haut du château qui surplombe |
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Vous vous unissez, et la bombe, |
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Entre vous courbant son éclair, |
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Vous trace un pont de feu dans l'air. |
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« Trêve ! taisez-vous, les deux villes ! |
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Je m'ennuie aux guerres civiles. |
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Nous sommes vieux, soyons tranquilles. |
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Dormons à l'ombre des bouleaux. |
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Trêve à ces débats de familles ! |
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Hé ! sans le bruit de vos bastilles, |
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N'ai-je donc point assez, mes filles, |
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De l'assourdissement des flots ? |
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« Une croix, un croissant fragile |
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Changent en enfer ce beau lieu ? |
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Vous échangez la bombe agile |
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Pour le koran et l'évangile ? |
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C'est perdre le bruit et le feu : |
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Je le sais, moi qui fus un dieu ! |
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« Vos dieux m'ont chassé de leur sphère |
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Et dégradé, c'est leur affaire ! |
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L'ombre est le bien que je préfère, |
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Pourvu qu'ils gardent leurs palais, |
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Et ne viennent pas sur mes plages |
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Déracines mes verts feuillages, |
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Et m'écraser mes coquillages |
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Sous leurs bombes et leurs boulets ! |
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« De leurs abominables cultes |
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Ces inventions sont le fruit. |
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De mon temps point de ces tumultes. |
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Si la pierre des catapultes |
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Battait les cités jour et nuit, |
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C'était sans fumée et sans bruit. |
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« Voyez Ulm, votre sœur jumelle : |
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Tenez-vous en repos comme elle. |
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Que le fil des rois se démêle, |
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Tournez vos fuseaux, et riez. |
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Voyez Bude, votre voisine ; |
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Voyez Dristra la sarrasine ! |
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Que dirait l'Etna si Messine |
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Faisait tout ce bruit à ses pieds ? |
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« Semlin est la plus querelleuse : |
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Elle a toujours les premiers torts. |
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Croyez-vous que mon eau houleuse, |
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Suivant sa pente rocailleuse, |
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N'ait rien à faire entre ses bords |
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Qu'à porter à l'Euxin vos morts ? |
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« Vos mortiers ont tant de fumée |
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Qu'il fait nuit dans ma grotte aimée, |
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D'éclats d'obus toujours semée ! |
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Du jour j'ai perdu le tableau ; |
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Le soir, la vapeur de leur bouche |
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Me couvre d'une ombre farouche, |
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Quand je cherche à voir de ma couche |
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Les étoiles à travers l'eau. |
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« Surs, à vous cribler de blessures |
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Espérez-vous un grand renom ? |
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Vos palais deviendront masures. |
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Ah ! qu'en vos noires embrasures |
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La guerre se taise, ou sinon |
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J'éteindrai, moi, votre canon. |
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« Car je suis le Danube immense. |
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Malheur à vous, si je commence ! |
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Je vous souffre ici par clémence. |
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Si je voulais, de leur prison, |
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Mes flots lâchés dans les campagnes, |
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Emportant vous et vos compagnes, |
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Comme une chaîne de montagnes |
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Se lèveraient à l'horizon ! » |
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Certe, on peut parler de la sorte |
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Quand c'est au canon qu'on répond ; |
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Quand des rois on baigne la porte, |
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Lorsqu'on est Danube, et qu'on porte, |
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Comme l'Euxin et l'Hellespont, |
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De grands vaisseaux au triple pont ; |
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Lorsqu'on ronge cent ponts de pierres, |
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Qu'on traverse les huit Bavières, |
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Qu'on reçoit soixante rivières |
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Et qu'on les dévore en fuyant ; |
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Qu'on a, comme une mer, sa houle ; |
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Quand sur le globe on se déroule |
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Comme un serpent, et quand on coule |
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De l'occident à l'orient ! |
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Juin 1828.
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