I |
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Ainsi, quand Mazeppa, qui rugit et qui pleure, |
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A vu ses bras, ses pieds, ses flancs qu'un sabre effleure, |
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Tous ses membres liés |
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Sur un fougueux cheval, nourri d'herbes marines, |
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Qui fume, et fait jaillir le feu de ses narines |
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Et le feu de ses pieds ; |
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Quand il s'est dans ses nœuds roulé comme un reptile, |
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Qu'il a bien réjoui de sa rage inutile |
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Ses bourreaux tout joyeux, |
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Et qu'il retombe enfin sur la croupe farouche, |
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La sueur sur le front, l'écume dans la bouche, |
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Et du sang dans les yeux, |
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Un cri part; et soudain voilà que par la plaine |
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Et l'homme et le cheval , emportés, hors d'haleine, |
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Sur les sables mouvants, |
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Seuls, emplissant de bruit un tourbillon de poudre |
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Pareil au noir nuage où serpente la foudre, |
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Volent avec les vents ! |
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Ils vont. Dans les vallons comme un orage ils passent, |
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Comme ces ouragans qui dans les monts s'entassent, |
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Comme un globe de feu ; |
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Puis déjà ne sont plus qu'un point noir dans la brume, |
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Puis s'effacent dans l'air comme un flocon d'écume |
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Au vaste océan bleu. |
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Ils vont. L'espace est grand. Dans le désert immense, |
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Dans l'horizon sans fin qui toujours recommence, |
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Ils se plongent tous deux. |
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Leur course comme un vol les emporte, et grands chênes, |
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Villes et tours, monts noirs liés en longues chaînes, |
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Tout chancelle autour d'eux. |
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Et si l'infortuné, dont la tête se brise, |
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Se débat, le cheval, qui devance la brise, |
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D'un bond plus effrayé, |
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S'enfonce au désert vaste, aride, infranchissable, |
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Qui devant eux s'étend, avec ses plis de sable, |
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Comme un manteau rayé. |
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Tout vacille et se peint de couleurs inconnues : |
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Il voit courir les bois, courir les larges nues, |
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Le vieux donjon détruit, |
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Les monts dont un rayon baigne les intervalles ; |
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Il voit ; et des troupeaux de fumantes cavales |
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Le suivent à grand bruit ! |
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Et le ciel, où déjà les pas du soir s'allongent, |
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Avec ses océans de nuages où plongent |
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Des nuages encor, |
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Et son soleil qui fend leurs vagues de sa proue, |
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Sur son front ébloui tourne comme une roue |
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De marbre aux veines d'or ! |
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Son œil s'égare et luit, sa chevelure traîne, |
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Sa tête pend ; son sang rougit la jaune arène, |
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Les buissons épineux ; |
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Sur ses membres gonflés la corde se replie, |
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Et comme un long serpent resserre et multiplie |
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Sa morsure et ses nœuds. |
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Le cheval, qui ne sent ni le mors ni la selle, |
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Toujours fuit, et toujours son sang coule et ruisselle, |
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Sa chair tombe en lambeaux ; |
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Hélas ! voici déjà qu'aux cavales ardentes |
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Qui le suivaient, dressant leurs crinières pendantes, |
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Succèdent les corbeaux ! |
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Les corbeaux, le grand-duc à l'œil rond, qui s'effraie, |
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L'aigle effaré des champs de bataille, et l'orfraie, |
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Monstre au jour inconnu, |
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Les obliques hiboux, et le grand vautour fauve |
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Qui fouille au flanc des morts où son col rouge et chauve |
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Plonge comme un bras nu ! |
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Tous viennent élargir la funèbre volée ; |
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Tous quittent pour le suivre et l'yeuse isolée, |
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Et les nids du manoir. |
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Lui, sanglant, éperdu, sourd à leurs cris de joie, |
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Demande en les voyant qui donc là-haut déploie |
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Ce grand éventail noir. |
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La nuit descend lugubre, et sans robe étoilée. |
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L'essaim s'acharne, et suit, tel qu'une meute ailée, |
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Le voyageur fumant. |
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Entre le ciel et lui, comme un tourbillon sombre |
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Il les voit, puis les perd, et les entend dans l'ombre |
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Voler confusément. |
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Enfin, après trois jours d'une course insensée, |
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Après avoir franchi fleuves à l'eau glacée, |
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Steppes, forêts, déserts, |
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Le cheval tombe aux cris de mille oiseaux de proie, |
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Et son ongle de fer sur la pierre qu'il broie |
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Éteint ses quatre éclairs. |
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Voilà l'infortuné, gisant, nu, misérable, |
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Tout tacheté de sang, plus rouge que l'érable |
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Dans la saison des fleurs. |
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Le nuage d'oiseaux sur lui tourne et s'arrête ; |
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Maint bec ardent aspire à ronger dans sa tête |
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Ses yeux brûlés de pleurs. |
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Eh bien ! ce condamné qui hurle et qui se traîne, |
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Ce cadavre vivant, les tribus de l'Ukraine |
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Le feront prince un jour. |
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Un jour, semant les champs de morts sans sépultures, |
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Il dédommagera par de larges pâtures |
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L'orfraie et le vautour. |
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Sa sauvage grandeur naîtra de son supplice. |
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Un jour, des vieux hetmans il ceindra la pelisse, |
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Grand à l'œil ébloui ; |
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Et quand il passera, ces peuples de la tente, |
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Prosternés, enverront la fanfare éclatante |
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Bondir autour de lui ! |
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II |
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Ainsi, lorsqu'un mortel, sur qui son dieu s'étale, |
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S'est vu lier vivant sur ta croupe fatale, |
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Génie, ardent coursier, |
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En vain il lutte, hélas ! tu bondis, tu l'emportes |
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Hors du monde réel dont tu brises les portes |
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Avec tes pieds d'acier ! |
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Tu franchis avec lui déserts, cimes chenues |
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Des vieux monts, et les mers, et, par delà les nues, |
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De sombres régions ; |
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Et mille impurs esprits que ta course réveille |
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Autour du voyageur, insolente merveille, |
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Pressent leurs légions ! |
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Il traverse d'un vol, sur tes ailes de flamme, |
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Tous les champs du possible, et les mondes de l'âme ; |
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Boit au fleuve éternel ; |
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Dans la nuit orageuse ou la nuit étoilée, |
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Sa chevelure, aux crins des comètes mêlée, |
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Flamboie au front du ciel. |
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Les six lunes d'Herschel, l'anneau du vieux Saturne, |
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Le pôle, arrondissant une aurore nocturne |
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Sur son front boréal, |
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Il voit tout ; et pour lui ton vol, que rien ne lasse, |
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De ce monde sans borne à chaque instant déplace |
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L'horizon idéal. |
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Qui peut savoir, hormis les démons et les anges, |
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Ce qu'il souffre à te suivre, et quels éclairs étranges |
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À ses yeux reluiront, |
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Comme il sera brûlé d'ardentes étincelles, |
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Hélas ! et dans la nuit combien de froides ailes |
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Viendront battre son front ? |
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Il crie épouvanté, tu poursuis implacable. |
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Pâle, épuisé, béant, sous ton vol qui l'accable |
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Il ploie avec effroi ; |
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Chaque pas que tu fais semble creuser sa tombe. |
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Enfin le terme arrive… il court, il vole, il tombe, |
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Et se relève roi ! |
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Mai 1828.
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