XXXIII |
Fantômes |
Luenga es su noche, y cerrados Estan sus ojos pesados. Idos, idos en paz, vientos alados ! |
Longue est sa nuit, et fermés sont ses yeux lourds. Allez, allez en paix, vents ailés ! |
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I |
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Hélas ! que j'en ai vu mourir de jeunes filles ! |
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C'est le destin. Il faut une proie au trépas. |
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Il faut que l'herbe tombe au tranchant des faucilles ; |
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Il faut que dans le bal les folâtres quadrilles |
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Foulent des roses sous leurs pas. |
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Il faut que l'eau s'épuise à courir les vallées ; |
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Il faut que l'éclair brille, et brille peu d'instants ; |
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Il faut qu'Avril jaloux brûle de ses gelées |
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Le beau pommier, trop fier de ses fleurs étoilées, |
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Neige odorante du printemps. |
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Oui, c'est la vie. Après le jour, la nuit livide. |
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Après tout, le réveil, infernal ou divin. |
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Autour du grand banquet siège une foule avide ; |
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Mais bien des conviés laissent leur place vide, |
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Et se lèvent avant la fin. |
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II |
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Que j'en ai vu mourir ! — l'une était rose et blanche ; |
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L'autre semblait ouïr de célestes accords ; |
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L'autre, faible, appuyait d'un bras son front qui penche, |
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Et, comme en s'envolant l'oiseau courbe la branche, |
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Son âme avait brisé son corps. |
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Une, pâle, égarée, en proie au noir délire, |
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Disait tout bas un nom dont nul ne se souvient ; |
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Une s'évanouit, comme un chant sur la lyre ; |
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Une autre en expirant avait le doux sourire |
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D'un jeune ange qui s'en revient. |
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Toutes fragiles fleurs, sitôt mortes que nées ! |
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Alcyons engloutis avec leurs nids flottants ! |
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Colombes, que le ciel au monde avait données ! |
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Qui, de grâce, et d'enfance, et d'amour couronnées, |
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Comptaient leurs ans par les printemps ! |
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Quoi, mortes ! quoi, déjà, sous la pierre couchées ! |
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Quoi ! tant d'êtres charmants sans regard et sans voix ! |
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Tant de flambeaux éteints ! tant de fleurs arrachées…! |
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Oh ! laissez-moi fouler les feuilles desséchées, |
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Et m'égarer au fond des bois ! |
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Doux fantômes ! c'est là, quand je rêve dans l'ombre, |
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Qu'ils viennent tour à tour m'entendre et me parler. |
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Un jour douteux me montre et me cache leur nombre ; |
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À travers les rameaux et le feuillage sombre, |
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Je vois leurs yeux étinceler. |
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Mon âme est une sur pour ces ombres si belles. |
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La vie et le tombeau pour nous n'ont plus de loi. |
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Tantôt j'aide leurs pas, tantôt je prends leurs ailes. |
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Vision ineffable où je suis mort comme elles, |
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Elles, vivantes comme moi ! |
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Elles prêtent leur forme à toutes mes pensées. |
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Je les vois ! je les vois ! Elles me disent : viens ! |
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Puis autour d'un tombeau dansent entrelacées ; |
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Puis s'en vont lentement, par degrés éclipsées ; |
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Alors je songe et me souviens… |
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III |
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Une surtout. — Un ange, une jeune Espagnole ! — |
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Blanches mains, sein gonflé de soupirs innocents, |
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un œil noir, où luisaient des regards de créole, |
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Et ce charme inconnu, cette fraîche auréole |
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Qui couronne un front de quinze ans ! |
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Non, ce n'est point d'amour qu'elle est morte : pour elle, |
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L'amour n'avait encor ni plaisirs ni combats ; |
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Rien ne faisait encor battre son cœur rebelle ; |
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Quand tous en la voyant s'écriaient : qu'elle est belle ! |
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Nul ne le lui disait tout bas. |
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Elle aimait trop le bal, c'est ce qui l'a tuée. |
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Le bal éblouissant ! le bal délicieux ! |
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Sa cendre encor frémit, doucement remuée, |
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Quand dans la nuit sereine, une blanche nuée |
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Danse autour du croissant des cieux. |
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Elle aimait trop le bal. — Quand venait une fête, |
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Elle y pensait trois jours, trois nuits elle en rêvait ; |
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Et femmes, musiciens, danseurs que rien n'arrête, |
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Venaient dans son sommeil, troublant sa jeune tête, |
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Rire et bruire à son chevet. |
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Puis c'étaient des bijoux, des colliers, des merveilles ! |
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Des ceintures de moire aux ondoyants reflets ; |
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Des tissus plus légers que des ailes d'abeilles ; |
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Des festons ; des rubans, à remplir des corbeilles ; |
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Des fleurs, à payer un palais ! |
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La fête commencée, avec ses surs rieuses |
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Elle accourait, froissant l'éventail sous ses doigts ; |
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Puis s'asseyait parmi les écharpes soyeuses, |
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Et son cœur éclairait en fanfares joyeuses, |
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Avec l'orchestre aux mille voix. |
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C'était plaisir de voir danser la jeune fille ! |
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Sa basquine agitait ses paillettes d'azur ; |
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Ses grands yeux noirs brillaient sous la noire mantille: |
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Telle une double étoile au front des nuits scintille |
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Sous les plis d'un nuage obscur. |
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Tout en elle était danse, et rire, et folle joie. |
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Enfant ! — Nous l'admirions dans nos tristes loisirs ; |
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Car ce n'est point au bal que le cœur se déploie : |
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La cendre y vole autour des tuniques de soie, |
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L'ennui sombre autour des plaisirs. |
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Mais elle, par la valse ou la ronde emportée, |
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Volait, et revenait, et ne respirait pas, |
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Et s'enivrait des sons de la flûte vantée, |
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Des fleurs, des lustres d'or, de la fête enchantée, |
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Du bruit des voix, du bruit des pas. |
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Quel bonheur de bondir, éperdue, en la foule, |
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De sentir par le bal ses sens multipliés, |
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Et de ne pas savoir si dans la nue on roule, |
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Si l'on chasse en fuyant la terre, ou si l'on foule |
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Un flot tournoyant sous ses pieds ! |
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Mais hélas ! il fallait, quand l'aube était venue, |
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Partir, attendre au seuil le manteau de satin. |
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C'est alors que souvent la danseuse ingénue |
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Sentit en frissonnant sur son épaule nue |
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Glisser le souffle du matin. |
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Quels tristes lendemains laisse le bal folâtre ! |
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Adieu, parure, et danse, et rires enfantins ! |
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Aux chansons succédait la toux opiniâtre, |
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Au plaisir rose et frais la fièvre au teint bleuâtre, |
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Aux yeux brillants les yeux éteints. |
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IV |
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Elle est morte. — À quinze ans, belle, heureuse, adorée ! |
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Morte au sortir d'un bal qui nous mit tous en deuil, |
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Morte, hélas ! et des bras d'une mère égarée |
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La mort aux froides mains la prit toute parée, |
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Pour l'endormir dans le cercueil. |
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Pour danser d'autres bals elle était encor prête, |
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Tant la mort fut pressée à prendre un corps si beau ! |
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Et ces roses d'un jour qui couronnaient sa tête, |
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Qui s'épanouissaient la veille en une fête, |
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Se fanèrent dans un tombeau. |
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V |
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Sa pauvre mère ! — hélas ! de son sort ignorante, |
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Avoir mis tant d'amour sur ce frêle roseau, |
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Et si longtemps veillé son enfance souffrante, |
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Et passé tant de nuits à l'endormir pleurante |
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Toute petite en son berceau ! |
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À quoi bon ? — Maintenant la jeune trépassée, |
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Sous le plomb du cercueil, livide, en proie au ver, |
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Dort ; et si, dans la tombe où nous l'avons laissée, |
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Quelque fête des morts la réveille glacée, |
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Par une belle nuit d'hiver, |
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Un spectre, au rire affreux, à sa morne toilette |
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Préside au lieu de mère, et lui dit : il est temps ! |
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Et, glaçant d'un baiser sa lèvre violette, |
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Passe les doigts noueux de sa main de squelette |
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Sous ses cheveux longs et flottants. |
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Puis, tremblante, il la mène à la danse fatale, |
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Au chœur aérien dans l'ombre voltigeant ; |
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Et sur l'horizon gris la lune est large et pâle, |
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Et l'arc-en-ciel des nuits teint d'un reflet d'opale |
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Le nuage aux franges d'argent. |
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VI |
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Vous toutes qu'à ses jeux le bal riant convie, |
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Pensez à l'Espagnole éteinte sans retour, |
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Jeunes filles ! joyeuse et d'une main ravie, |
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Elle allait moissonnant les roses de la vie, |
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Beauté, plaisir, jeunesse, amour ! |
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La pauvre enfant, de fête en fête promenée, |
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De ce bouquet charmant arrangeait les couleurs ; |
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Mais qu'elle a passé vite, hélas ! l'infortunée ! |
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Ainsi qu'Ophélia par le fleuve entraînée, |
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150 |
Elle est morte en cueillant des fleurs ! |
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Avril 1828.
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