XXVIII |
Les djinns |
E come i gru van cantando lor lai Facendo in aer di se lunga riga ; Cosi vid'io venir traendo guai Ombre portate dalla detta briga. |
DANTE.
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Et comme les grues qui font dans l'air de longues files vont chantant leur plainte, ainsi je vis venir traînant des gémissement les ombres emportées par cette tempête.
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Murs, ville, |
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Et port, |
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Asile |
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De mort, |
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Mer grise |
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Où brise |
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La brise, |
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Tout dort. |
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Dans la plaine |
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Naît un bruit. |
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C'est l'haleine |
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De la nuit. |
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Elle brame |
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Comme une âme |
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Qu'une flamme |
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Toujours suit ! |
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La voix plus haute |
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Semble un grelot. |
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D'un nain qui saute |
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C'est le galop. |
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Il fuit, s'élance, |
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Puis en cadence |
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Sur un pied danse |
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Au bout d'un flot. |
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La rumeur approche. |
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L'écho la redit. |
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C'est comme la cloche |
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D'un couvent maudit ; |
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Comme un bruit de foule, |
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Qui tonne et qui roule, |
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Et tantôt s'écroule, |
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Et tantôt grandit, |
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Dieu ! la voix sépulcrale |
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Des Djinns !… Quel bruit ils font ! |
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Fuyons sous la spirale |
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De l'escalier profond. |
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Déjà s'éteint ma lampe, |
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Et l'ombre de la rampe, |
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Qui le long du mur rampe, |
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Monte jusqu'au plafond. |
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C'est l'essaim des Djinns qui passe, |
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Et tourbillonne en sifflant ! |
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Les ifs, que leur vol fracasse, |
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Craquent comme un pin brûlant. |
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Leur troupeau, lourd et rapide, |
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Volant dans l'espace vide, |
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Semble un nuage livide |
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Qui porte un éclair au flanc. |
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Ils sont tout près ! — Tenons fermée |
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Cette salle, où nous les narguons. |
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Quel bruit dehors ! Hideuse armée |
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De vampires et de dragons ! |
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La poutre du toit descellée |
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Ploie ainsi qu'une herbe mouillée, |
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Et la vieille porte rouillée |
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Tremble, à déraciner ses gonds ! |
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Cris de l'enfer ! voix qui hurle et qui pleure ! |
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L'horrible essaim, poussé par l'aquilon, |
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Sans doute, ô ciel ! s'abat sur ma demeure. |
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Le mur fléchit sous le noir bataillon. |
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La maison crie et chancelle penchée, |
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Et l'on dirait que, du sol arrachée, |
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Ainsi qu'il chasse une feuille séchée, |
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Le vent la roule avec leur tourbillon ! |
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Prophète ! si ta main me sauve |
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De ces impurs démons des soirs, |
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J'irai prosterner mon front chauve |
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Devant tes sacrés encensoirs ! |
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Fais que sur ces portes fidèles |
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Meure leur souffle d'étincelles, |
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Et qu'en vain l'ongle de leurs ailes |
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Grince et crie à ces vitraux noirs ! |
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Ils sont passés ! — Leur cohorte |
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S'envole, et fuit, et leurs pieds |
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Cessent de battre ma porte |
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De leurs coups multipliés. |
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L'air est plein d'un bruit de chaînes, |
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Et dans les forêts prochaines |
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Frissonnent tous les grands chênes, |
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Sous leur vol de feu pliés ! |
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De leurs ailes lointaines |
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Le battement décroît, |
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Si confus dans les plaines, |
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Si faible, que l'on croit |
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Ouïr la sauterelle |
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Crier d'une voix grêle, |
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Ou pétiller la grêle |
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Sur le plomb d'un vieux toit. |
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D'étranges syllabes |
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Nous viennent encor ; — |
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Ainsi, des Arabes |
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Quand sonne le cor, |
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Un chant sur la grève |
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Par instants s'élève, |
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Et l'enfant qui rêve |
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Fait des rêves d'or. |
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Les Djinns funèbres, |
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Fils du trépas, |
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Dans les ténèbres |
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Pressent leurs pas ; |
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Leur essaim gronde : |
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Ainsi, profonde, |
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Murmure une onde |
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Qu'on ne voit pas. |
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Ce bruit vague |
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Qui s'endort, |
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C'est la vague |
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Sur le bord ; |
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C'est la plainte |
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Presque éteinte |
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D'une sainte |
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Pour un mort. |
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On doute |
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La nuit… |
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J'écoute : — |
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Tout fuit, |
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Tout passe |
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L'espace |
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Efface |
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Le bruit. |
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28 août 1828.
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