| XXIV |
| Adieux de l'hôtesse arabe |
10. Habitez avec nous. La terre
est en votre puissance ; cultivez-la,
trafiquez-y, et la possédez. |
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Genèse, chap. XXIV.
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Puisque rien ne t'arrête en cet heureux pays, |
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Ni l'ombre du palmier, ni le jaune maïs, |
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Ni le repos, ni l'abondance, |
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Ni de voir à ta voix battre le jeune sein |
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De nos surs, dont, les soirs, le tournoyant essaim |
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Couronne un coteau de sa danse, |
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Adieu, voyageur blanc ! J'ai sellé de ma main, |
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De peur qu'il ne te jette aux pierres du chemin, |
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Ton cheval à l'œil intrépide ; |
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Ses pieds fouillent le sol, sa croupe est belle à voir, |
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Ferme, ronde et luisante ainsi qu'un rocher noir |
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Que polit une onde rapide. |
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Tu marches donc sans cesse ! Oh ! que n'es-tu de ceux |
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Qui donnent pour limite à leurs pieds paresseux |
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Leur toit de branches ou de toiles ! |
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Qui, rêveurs, sans en faire, écoutent les récits, |
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Et souhaitent, le soir, devant leur porte assis, |
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De s'en aller dans les étoiles ! |
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Si tu l'avais voulu, peut-être une de nous, |
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Ô jeune homme, eût aimé te servir à genoux |
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Dans nos huttes toujours ouvertes ; |
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Elle eût fait, en berçant ton sommeil de ses chants, |
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Pour chasser de ton front les moucherons méchants, |
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Un éventail de feuilles vertes. |
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Mais tu pars ! — Nuit et jour, tu vas seul et jaloux. |
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Le fer de ton cheval arrache aux durs cailloux |
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Une poussière d'étincelles ; |
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À ta lance qui passe et dans l'ombre reluit, |
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Les aveugles démons qui volent dans la nuit |
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Souvent ont déchiré leurs ailes. |
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Si tu reviens, gravis, pour trouver ce hameau, |
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Ce mont noir qui de loin semble un dos de chameau ; |
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Pour trouver ma hutte fidèle, |
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Songe à son toit aigu comme une ruche à miel, |
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Qu'elle n'a qu'une porte, et qu'elle s'ouvre au ciel |
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Du côté d'où vient l'hirondelle. |
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Si tu ne reviens pas, songe un peu quelquefois |
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Aux filles du désert, surs à la douce voix, |
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Qui dansent pieds nus sur la dune ; |
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Ô beau jeune homme blanc, bel oiseau passager, |
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Souviens-toi, car peut-être, ô rapide étranger, |
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Ton souvenir reste à plus d'une ! |
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Adieu donc! — Va tout droit. Garde-toi du soleil, |
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Qui dore nos fronts bruns, mais brûle un teint vermeil ; |
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De l'Arabie infranchissable ; |
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De la vieille qui va seule et d'un pas tremblant ; |
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Et de ceux qui le soir, avec un bâton blanc, |
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Tracent des cercles sur le sable ! |
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24 novembre 1828.
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