| XXI |
| Lazzara |
| Et cette femme était fort belle. |
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Rois, chap. XI, v. 2.
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Comme elle court ! voyez ! — par les poudreux sentiers, |
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Par les gazons tout pleins de touffes d'églantiers, |
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Par les blés où le pavot brille, |
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Par les chemins perdus, par les chemins frayés, |
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Par les monts, par les bois, par les plaines, voyez |
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Comme elle court, la jeune fille ! |
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Elle est grande, elle est svelte, et quand, d'un pas joyeux, |
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Sa corbeille de fleurs sur la tête, à nos yeux |
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Elle apparaît vive et folâtre, |
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À voir sur son beau front s'arrondir ses bras blancs, |
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On croirait voir de loin, dans nos temples croulants, |
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Une amphore aux anses d'albâtre. |
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Elle est jeune et rieuse, et chante sa chanson. |
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Et, pieds nus, près du lac, de buisson en buisson, |
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Poursuit les vertes demoiselles. |
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Elle lève sa robe et passe les ruisseaux. |
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Elle va, court, s'arrête, et vole, et les oiseaux |
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Pour ses pieds donneraient leurs ailes. |
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Quand le soir, pour la danse on va se réunir, |
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À l'heure où l'on entend lentement revenir |
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Les grelots du troupeau qui bêle, |
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Sans chercher quels atours à ses traits conviendront, |
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Elle arrive, et la fleur qu'elle attache à son front |
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Nous semble toujours la plus belle. |
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Certes, le vieux Omer, pacha de Négrepont, |
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Pour elle eût tout donné, vaisseaux à triple pont, |
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Foudroyantes artilleries, |
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Harnois de ses chevaux, toisons de ses brebis, |
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Et son rouge turban de soie, et ses habits |
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Tout ruisselants de pierreries ; |
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Et ses lourds pistolets, ses tromblons évasés, |
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Et leurs pommeaux d'argent par sa main rude usés, |
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Et ses sonores espingoles, |
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Et son courbe damas, et, don plus riche encor, |
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La grande peau de tigre où pend son carquois d'or, |
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Hérissé de flèches mogoles. |
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Il eût donné sa housse et son large étrier ; |
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Donné tous ses trésors avec le trésorier ; |
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Donné ses trois cents concubines ; |
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Donné ses chiens de chasse aux colliers de vermeil ; |
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Donné ses Albanais, brûlés par le soleil, |
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Avec leurs longues carabines. |
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Il eût donné les Francs, les Juifs et leur rabbin ; |
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Son kiosque rouge et vert, et ses salles de bain |
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Aux grands pavés de mosaïque ; |
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Sa haute citadelle aux créneaux anguleux ; |
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Et sa maison d'été qui se mire aux flots bleus |
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D'un golfe de Cyrénaïque. |
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Tout ! jusqu'au cheval blanc, qu'il élève au sérail, |
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Dont la sueur à flots argente le poitrail ; |
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Jusqu'au frein que l'or damasquine ; |
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Jusqu'à cette Espagnole, envoi du dey d'Alger, |
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Qui soulève, en dansant son fandango léger, |
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Les plis brodés de sa basquine ! |
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Ce n'est point un pacha, c'est un klephte à l'œil noir |
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Qui l'a prise, et qui n'a rien donné pour l'avoir ; |
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Car la pauvreté l'accompagne ; |
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Un klephte a pour tous biens l'air du ciel, l'eau des puits, |
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Un bon fusil bronzé par la fumée, et puis |
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La liberté sur la montagne. |
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14 mai 1828.
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