| XII |
| La sultane favorite |
| Perfide comme l'onde. |
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SHAKESPEARE.
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N'ai-je pas pour toi, belle juive, |
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Assez dépeuplé mon sérail ? |
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Souffre qu'enfin le reste vive : |
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Faut-il qu'un coup de hache suive |
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Chaque coup de ton éventail ? |
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Repose-toi, jeune maîtresse ; |
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Fais grâce au troupeau qui me suit. |
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Je te fais sultane et princesse : |
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Laisse en paix tes compagnes, cesse |
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D'implorer leur mort chaque nuit. |
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Quand à ce penser tu t'arrêtes |
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Tu viens plus tendre à mes genoux ; |
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Toujours je comprends dans les fêtes |
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Que tu vas demander des têtes |
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Quand ton regard devient plus doux. |
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Ah ! jalouse entre les jalouses ! |
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Si belle avec ce cœur d'acier ! |
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Pardonne à mes autres épouses. |
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Voit-on que les fleurs des pelouses |
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Meurent à l'ombre du rosier ? |
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Ne suis-je pas à toi ? qu'importe, |
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Quand sur toi mes bras sont fermés, |
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Que cent femmes qu'un feu transporte |
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Consument en vain à ma porte |
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Leur souffle en soupirs enflammés ? |
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Dans leur solitude profonde, |
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Laisse-les t'envier toujours ; |
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Vois-les passer comme fuit l'onde ; |
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Laisse-les vivre : à toi le monde, |
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À toi mon trône, à toi mes jours ! |
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À toi tout mon peuple qui tremble ! |
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À toi Stamboul qui, sur ce bord |
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Dressant mille flèches ensemble, |
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Se berce dans la mer, et semble |
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Une flotte à l'ancre qui dort ! |
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À toi, jamais à tes rivales, |
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Mes spahis aux rouges turbans, |
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Qui, se suivant sans intervalles, |
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Volent courbés sur leurs cavales |
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Comme des rameurs sur leurs bancs ! |
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À toi Bassora, Trébizonde, |
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Chypre où de vieux noms sont gravés, |
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Fez où la poudre d'or abonde, |
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Mosul où trafique le monde, |
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Erzeroum aux chemins pavés ! |
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À toi Smyrne et ses maisons neuves, |
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Où vient blanchir le flot amer ! |
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Le Gange redouté des veuves ! |
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Le Danube qui par cinq fleuves |
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Tombe échevelé dans la mer ! |
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Dis, crains-tu les filles de Grèce ? |
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Les lys pâles de Damanhour ? |
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Ou l'œil ardent de la négresse |
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Qui, comme une jeune tigresse, |
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Bondit rugissante d'amour ? |
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Que m'importe, juive adorée, |
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Un sein d'ébène, un front vermeil ! |
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Tu n'es point blanche ni cuivrée : |
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Mais il semble qu'on t'a dorée |
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Avec un rayon de soleil. |
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N'appelle donc plus la tempête, |
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Princesse, sur ces humbles fleurs ; |
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Jouis en paix de ta conquête, |
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Et n'exige pas qu'une tête |
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Tombe avec chacun de tes pleurs ! |
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Ne songe plus qu'aux frais platanes |
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Au bain mêlé d'ambre et de nard, |
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Au golfe où glissent les tartanes… |
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Il faut au sultan des sultanes ; |
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Il faut des perles au poignard ! |
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22 octobre 1828.
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