| IV |
| Enthousiasme |
| Allons, jeune homme ! allons, marche…! |
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André Chénier.
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En Grèce ! en Grèce ! adieu, vous tous ! il faut partir ! |
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Qu'enfin, après le sang de ce peuple martyr, |
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Le sang vil des bourreaux ruisselle ! |
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En Grèce, ô mes amis ! vengeance ! liberté ! |
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Ce turban sur mon front ! ce sabre à mon côté ! |
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Allons ! ce cheval, qu'on le selle ! |
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Quand partons-nous ? ce soir ! demain serait trop long. |
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Des armes ! des chevaux ! un navire à Toulon ! |
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Un navire, ou plutôt des ailes ! |
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Menons quelques débris de nos vieux régiments, |
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Et nous verrons soudain ces tigres ottomans |
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Fuir avec des pieds de gazelles ! |
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Commande-nous, Fabvier, comme un prince invoqué ! |
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Toi qui seul fus au poste où les rois ont manqué, |
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Chef des hordes disciplinées, |
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Parmi les Grecs nouveaux ombre d'un vieux Romain, |
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Simple et brave soldat, qui dans ta rude main |
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D'un peuple as pris les destinées ! |
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De votre long sommeil éveillez-vous là-bas, |
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Fusils français ! et vous, musique des combats, |
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Bombes, canons, grêles cymbales ! |
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Éveillez-vous, chevaux au pied retentissant, |
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Sabres, auxquels il manque une trempe de sang, |
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Longs pistolets gorgés de balles ! |
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Je veux voir des combats, toujours au premier rang ! |
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Voir comment les spahis s'épanchent en torrent |
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Sur l'infanterie inquiète ; |
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Voir comment leur damas, qu'emporte leur coursier, |
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Coupe une tête au fil de son croissant d'acier ! |
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Allons…! — mais quoi, pauvre poète, |
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Où m'emporte moi-même un accès belliqueux ? |
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Les vieillards, les enfants m'admettent avec eux ! |
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Que suis-je ? — Esprit qu'un souffle enlève. |
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Comme une feuille morte échappée aux bouleaux, |
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Qui sur une onde en pente erre de flots en flots, |
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Mes jours s'en vont de rêve en rêve. |
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Tout me fait songer : l'air, les prés, les monts, les bois. |
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J'en ai pour tout un jour des soupirs d'un hautbois, |
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D'un bruit de feuilles remuées ; |
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Quand vient le crépuscule, au fond d'un vallon noir, |
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J'aime un grand lac d'argent, profond et clair miroir |
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Où se regardent les nuées. |
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J'aime une lune, ardente et rouge comme l'or, |
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Se levant dans la brume épaisse, ou bien encor |
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Blanche au bord d'un nuage sombre ; |
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J'aime ces chariots lourds et noirs, qui la nuit, |
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Passant devant le seuil des fermes avec bruit, |
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Font aboyer les chiens dans l'ombre. |
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