| XVII |
| LE CERCLE DES TYRANS |
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Je marchais au hasard, devant moi, n'importe où ; |
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Et je ne sais pourquoi je songeais à Coustou |
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Dont la blanche bergère, au seuil des Tuileries, |
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Faite pour tant d'amour, a vu tant de furies. |
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Que de crimes commis dans ce palais ! hélas ! |
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Les sculpteurs font voler marbre et pierre en éclats |
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Et font sortir des blocs dieux et déesses nues |
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Qui peuplent des jardins les longues avenues. |
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O fantômes sacrés ! O spectres radieux ! |
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Leur front serein contemple et la terre et les cieux |
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Le temps n'altère pas leurs traits indélébiles ; |
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Ils ont cet air profond des choses immobiles ; |
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Ils ont la nudité, le calme et la beauté ; |
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La nature en secret sent leur divinité ; |
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Les pleurs mystérieux de l'aube les arrosent. |
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Et je ne comprends pas comment les hommes osent, |
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Eux dont l'esprit n'a rien que d'obscures lueurs, |
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Montrer leur cœur difforme à ces marbres rêveurs. |
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