| XIV |
| RUPTURE AVEC CE QUI AMOINDRIT |
| Rupture avec ce qui amoindrit |
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Trêve à toutes ces vaines choses ! |
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Vous êtes dans L'ombre, sortons. |
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Sans vous brouiller avec les roses, |
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Évadez-vous des Jeannetons. |
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Enfuyez-vous de ces drôlesses. |
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Derrière ces bonheurs changeants |
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Se dressent de pâles vieillesses |
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Qui menacent les jeunes gens. |
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Crains Manon qui te tend son verre ; |
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Crains le grenier où l'on est bien. |
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Perse, à l'alcôve de Néère, |
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Préférait l'autan libyen. |
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Ami, ta vie est mansardée ; |
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A ce petit ciel bas, plafond |
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De la volupté sans idée, |
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Les âmes se heurtent le front. |
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Le temps déforme la jeunesse |
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Comme un vieux décor d'opéra. |
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Gare à vous ! c'est par l'ivrognesse |
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Que la bacchante finira. |
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L'églogue serait indignée, |
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Dans vos noirs galetas sans jour, |
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De voir des toiles d'araignée |
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Au bout des ailes de l'Amour. |
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Le houx sacré, frère du lierre, |
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Que cueillait Plaute au fond des bois, |
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A Margoton trop familière |
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Eût dans l'ombre piqué les doigts. |
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L'antique muse tiburtine |
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Baisait les fleurs, le jasmin pur, |
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Le lys, et n'était libertine |
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Qu'avec les rayons, dans l'azur. |
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Vous avez autre chose à faire |
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Que d'engloutir votre raison |
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Dans la chanson qu'Anna préfère |
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Et dans le vin que boit Suzon. |
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Il est temps d'avoir d'autres fièvres |
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Que de voir se coiffer, le soir, |
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Lise, une épingle entre les lèvres, |
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Éblouissement d'un miroir. |
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Frère, l'heure folle est passée. |
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Debout, frère ! il est peu séant |
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D'attarder l'œil de sa pensée |
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A la figure du néant. |
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Laisse là Fanchon et Fanchette ! |
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Fermons les jours faux et charmants. |
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L'honneur d'être un homme s'achète |
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Par ces graves renoncements. |
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Les amourettes énervantes |
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Fatiguent, sans les émouvoir, |
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Les âmes, ces grandes servantes |
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De la justice et du devoir. |
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Viens aux champs ! les champs sont sévères |
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Et pensifs plus que tu ne crois ; |
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Les monts font songer aux calvaires, |
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Les arbres font songer aux croix. |
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Oublions les soupers, les veilles, |
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Le vin, le brelan, l'écarté ! |
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Viens noyer ton cœur aux merveilles |
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De l'immense sérénité ! |
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Fuyez ; prenez votre volée. |
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Un peu plus et nous traînerons |
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Notre rauque idylle éculée |
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Dans le ruisseau des Porcherons. |
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Ouvrez les ailes de vos âmes ; |
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Enfoncez le toit s'il le faut ; |
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Les révélations, les flammes, |
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Et les ouragans sont là-haut. |
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Levez vos cœurs, levez vos têtes. |
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Allez où l'on a sur le front |
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Le vaste espace, les tempêtes, |
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Les étoiles, et pas d'affront. |
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Vous êtes faits comme les lyres, |
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Et pleins d'altiers frémissements ; |
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De profonds et vagues sourires |
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Vous appellent aux firmaments. |
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Viens, nous lirons les livres sombres |
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Des penseurs et des combattants, |
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Pendant que Dieu fera des ombres |
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Et des clartés dans le printemps. |
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Nous scruterons les maux, les guerres, |
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Et le creux fatal qu'a laissé |
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Le pied tragique île nos pères |
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Dans l'âpre fange du passé. |
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Nous examinerons les songes, |
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L'autel, les corans, les clergés, |
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Les sceptres mêlés aux mensonges, |
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Les dieux mêlés aux préjugés. |
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Molière, au fourbe ôtant sa guimpe, |
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Mina Bossuet comme il put ; |
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Pascal frappa ; Swift à l'Olympe |
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Offrit ce miroir, Lilliput. |
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Nous regarderons sur la terre |
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Ce tas d'erreurs que Beaumarchais, |
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Rabelais, Diderot, Voltaire, |
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Ont remué de leurs crochets. |
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Nous saluerons ces Diogènes |
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De la raison et du bon sens ; |
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Nous entendrons tomber les chaînes |
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Derrière ces divins passants. |
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O France, grâce à ces sceptiques, |
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Tu voyais le fond ; tu trouvais |
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Des ordures sous les portiques |
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Et sous les dogmes des forfaits. |
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Ces puissants balayeurs d'étable |
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Ont fait un lion d'un baudet ; |
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Dans leur cynisme redoutable |
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Un tonnerre profond grondait. |
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Sur l'homme dans l'ignominie |
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Ils jetaient leur rude gaîté, |
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Sachant que c'est à l'ironie |
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Que commence la liberté. |
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Dieu fait précéder, quand il change |
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En victime, hélas, le bourreau, |
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L'effrayant glaive de l'archange |
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Par le rasoir de Figaro. |
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La comédie amère et saine |
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Fait entrer Méduse en sortant ; |
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Quand Beaumarchais est sur la scène, |
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Danton dans la coulisse attend. |
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Les railleurs sous leur joug lugubre |
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Consolent les âges de fer ; |
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Leur éclat de rire salubre |
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Déconcerte l'antique enfer. |
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Ils ont fait l'interrogatoire |
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Farouche, à travers le bâillon, |
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Des religions par l'histoire, |
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De la pourpre par le haillon. |
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Durs au bigot, fatals au cuistre, |
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Ils promènent à petit bruit |
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Une lueur gaie et sinistre |
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Dans le grand bagne de la nuit. |
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Escobar est le chat qui rôde |
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Et fuit, mais Voltaire est le lynx. |
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Ils font, sans pitié pour la fraude, |
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Rire la Gaule au nez du sphinx. |
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Ces douteurs ont frayé nos routes, |
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Et sont si grands sous le ciel bleu |
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Qu'à cette heure, grâce à leurs doutes, |
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On peut enfin affirmer Dieu ! |
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Leur rouge lanterne nous mène. |
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Ces contemplateurs du pavé, |
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En fouillant la guenille humaine, |
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Cherchaient le peuple, et l'ont trouvé. |
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Ils ont, dans la nuit où nous sommes, |
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Retrouvé la raison, les droits, |
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L'égalité volée aux hommes, |
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En vidant les poches des rois. |
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Ils ont fait, moqueurs nécessaires |
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Et plus exacts que Mézeray, |
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De la torsion des misères |
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Tomber goutte à goutte le vrai. |
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Ils ont nié la vieille bible ; |
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Ces guérisseurs, ces factieux |
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Ont fait cette chose terrible |
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L'ouverture de tous les yeux. |
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Ils ont, sur la cime vermeille, |
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Montré l'aurore au genre humain ; |
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Ils ont été la grande veille |
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Du formidable lendemain. |
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La révolution française |
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C'est le salut, d'horreur mêlé. |
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De la tête de Louis seize, |
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Hélas ! la lumière a coulé. |
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