| XIII |
| L'AMOUR |
| L'Amour |
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Quoi ! le libérateur qui par degrés desserre |
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La double chaîne noire, ignorance et misère, |
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Le balayeur qui jette au vent le préjugé, |
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Quoi ! l'immense marcheur, jamais découragé, |
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Le Progrès, qui de flamme éblouit le vulgaire, |
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Détrône l'échafaud et muselle la guerre, |
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Qui fait avec les mœurs des ratures aux lois, |
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Change en romain l'étrusque, en français le gaulois, |
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Crée et brise, sans cesse use l'un contre l'autre |
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Les mensonges, et va, rapide et ferme apôtre, |
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Lui, dont la chaude haleine émeut l'homme troublé, |
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Quoi ! lui, le destructeur flamboyant, étoilé, |
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De l'antique caverne et de l'antique geôle, |
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Il n'a pu fondre encor la glace que d'un pôle ! |
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Quoi ! celles qui de l'âme élèvent le niveau |
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Et qui n'ont qu'à passer pour faire un ciel nouveau, |
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Quoi ! du pur idéal ces comètes errantes, |
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Ces guerrières du bien, ces vastes conquérantes, |
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Les révolutions, archanges de clarté, |
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N'ont mis que la moitié de l'homme en liberté ! |
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L'autre est encore aux fers, et c'est la plus divine. |
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Doux oiseaux qui chantez là-bas dans la ravine, |
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Quand donc lèvera-t-on l'écrou du triste amour ? |
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O rossignol de l'ombre, alouette du jour, |
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Vous, gais pillards des blés, des seigles et des orges, |
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Moineaux, vous, amoureux de l'azur, rouges-gorges, |
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Fauvettes qui planez de l'aube jusqu'au soir, |
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C'est pour vous, n'est-ce pas ? une douleur de voir |
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Que la porte de l'air s'est brusquement fermée |
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Au moment où les cœurs à travers la ramée |
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S'envolaient, tendre essaim vers le ciel bleu poussé, |
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Et que la vieille cage horrible du passé, |
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Où toujours notre effort retombe et nous ramène, |
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Tient par une aile encor cette pauvre âme humaine ! |
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O libres oiseaux, fiers, charmants, purs, sans ennuis, |
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Vous dites à l'aurore, aux fleurs, à l'astre, aux nuits : |
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— Est-ce qu'on ne peut pas aimer quand on est homme ? |
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Et l'aube où Dieu se montre, et l'astre où Dieu se nomme, |
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La nuit qui fait tomber ses soupirs les plus doux |
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Du nid des rossignols dans le trou des hiboux, |
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Les fleurs dont les parfums dans les rayons se fondent, |
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Et les herbes, les eaux, les pierres vous répondent, |
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D'une si douce voix qu'on ne peut l'exprimer : |
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— O bons petits oiseaux, tout est fait pour aimer ! |
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