|
L'homme est humilié de son lot ; il se croit |
12 |
|
Fait pour un ciel plus pur, pour un sort moins étroit ; |
12 |
|
L'homme ne trouve pas de sa dignité d'être |
12 |
|
Malade, las, souffrant, errant sans rien connaître |
12 |
| 5 |
Pareil au bœuf qui mange, au bouc qui s'assouvit, |
12 |
|
Poudreux d'un cas qu'il fait, souillé d'un jour qu'il vit, |
12 |
|
Fatigué du seul poids de l'heure vaine, esclave |
12 |
|
Du lit qui le repose et du bain qui le lave ; |
12 |
|
Il s'irrite, il s'indigne ; il se déclare enfin |
12 |
| 10 |
Avili par la soif, insulté par la faim. |
12 |
|
Hélas ! vieillir, trembler comme une feuille d'arbre, |
12 |
|
Se refroidir, sentir ses os devenir marbre, |
12 |
|
Après des songes noirs avoir de froids réveils, |
12 |
|
Quel sort ! et l'homme pleure. |
|
|
Quel sort ! et l'homme pleure. — Eh, disent les soleils, |
|
| 15 |
Qu'est-ce donc que veut l'homme ? et quelle est sa folie ? |
12 |
|
Le joug universel le comprime et le lie ; |
12 |
|
Eh bien, que lui faut-il et de quoi se plaint-il ? |
12 |
|
L'être le plus grossier, l'être le plus subtil |
12 |
|
Sont courbés comme lui par la force invisible. |
12 |
| 20 |
Insensé, qui voudrait étreindre l'impossible |
12 |
|
Dans les crispations débiles de son poing ! |
12 |
|
Il ne sait point que l'être est un ; il ne sait point |
12 |
|
Que le mystère obscur couvre tout de sa brume ; |
12 |
|
Que les vagues de l'ombre ont une affreuse écume |
12 |
| 25 |
A qui nul front n'échappe, éblouissant ou noir, |
12 |
|
Et que tout ce qui vit est fait pour recevoir |
12 |
|
L'éclaboussure énorme et sombre de l'abîme. |
12 |
|
Il trouve son destin trop humble et trop infime ; |
12 |
|
Il se sent abaissé par le ciel écrasant ; |
12 |
| 30 |
Eh ! c'est la loi commune, et rien n'en est exempt. |
12 |
|
Il hait la cause ; il garde à l'infini rancune ; |
12 |
|
Il voudrait être clair, limpide, sans aucune |
12 |
|
De ces obscurités qui s'expliquent plus tard, |
12 |
|
Que nous nommons énigme et qu'il nomme hasard ; |
12 |
| 35 |
Il se rêve complet, sans tache, sans problème, |
12 |
|
Portant sur son front l'aube ainsi qu'un diadème |
12 |
|
Pur, lumineux, serein, parfait, calme ; il voudrait |
12 |
|
Être seul en dehors de l'effrayant secret. |
12 |
|
Quoi ! tout ce qui naît, vit, s'allume, se consomme, |
12 |
| 40 |
Brille et meurt, ce serait pour aboutir à l'homme ! |
12 |
|
L'homme serait le but du splendide univers ! |
12 |
|
Mais que dirait la cendre et que diraient les vers ? |
12 |
|
Quoi ! la création aurait pour toute fête |
12 |
|
Et pour tout horizon d'avoir l'homme à son faîte ! |
12 |
| 45 |
Dieu serait pour l'atome un piédestal d'orgueil ! |
12 |
|
Non ! l'homme souffre et rampe ! il est son propre écueil ; |
12 |
|
Il tremble et tombe ; il sent peser sur lui sans cesse |
12 |
|
Son âme en ignorance et sa chair en bassesse ; |
12 |
|
Il est triste le soir et triste le matin ; |
12 |
| 50 |
Il tâte en vain le cercle où tourne son destin ; |
12 |
|
L'astre qu'il porte en lui suit une obscure ellipse ; |
12 |
|
La matière le voile et le sommeil l'éclipse ; |
12 |
|
Son berceau cache un gouffre ainsi que son cercueil ; |
12 |
|
C'est que tout a son crêpe et que tout a son deuil ! |
12 |
| 55 |
Eh ! ne sommes-nous pas humiliés nous-mêmes, |
12 |
|
Nous les soleils, les feux du firmament suprême, |
12 |
|
Quand l'ombre ouvre l'abîme où nous nous engouffrons, |
12 |
|
Avec les sombres nuits, ces immenses affronts ! — |
12 |
