| VI |
| INFÉRI |
| Inféri |
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On est dans l'invisible, on est dans l'impalpable. |
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Ici tout, jusqu'à l'air qu'on respire, est coupable, |
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Et l'eau qui pleure est un remords ; |
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Sous on ne sait quelle ombre, on ne sait quelles formes |
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Flottent, et l'on voit, tels que des songes énormes, |
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Passer d'affreux univers morts ! |
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Suivis de loin d'un œil fixe qui les regarde, |
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Tristement éclairés dans leur fuite hagarde |
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Par d'horribles astres hiboux, |
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Charriant prêtre et roi, prince, esclave, ministre, |
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Traînant dans leurs agrès l'éternité sinistre |
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Qui porte l'ombre à ses deux bouts ; |
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Agitant des linceuls et secouant des chaînes, |
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Pleins de vers, fourmillant de monstres, noirs de haines, |
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Demandant au gouffre un flambeau, |
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En proie aux vents soufflant d'une bouche insensée |
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Mondes spectres qui font hésiter la pensée |
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Entre le bagne et le tombeau ; |
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Ils vont ! les uns chantant ainsi que des Sodomes ; |
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Les autres, visions, créations, fantômes, |
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Sans palpitation, sans bruit ; |
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Et derrière eux, chargés des maux que nous subîmes |
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Ils ont pour les pousser d'abîmes en abîmes |
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Toute la fureur de la nuit ! |
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Ils vont ! l'espace est morne et sourd ; leurs envergures |
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Font dans l'affreux brouillard de lugubres figures. |
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Pas d'ancres et pas d'avirons. |
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L'hiver les bat, la grêle aux flots pressés les crible, |
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Et la pluie effarée à la crinière horrible |
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Tord les nuages sur leurs fronts. |
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Chiourmes de la mort, égouts, fosses communes ! |
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On les voit vaguement comme de sombres lunes. |
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Rien n'arrête leur vol hideux. |
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Au-dessus d'eux la brume et l'horreur se répandent, |
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La profondeur les hait ; les précipices pendent |
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Dans les gouffres au-dessous d'eux. |
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Ils traversent, allant où l'ouragan les lance, |
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Tantôt une tempête, et tantôt un silence ; |
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L'univers vivant et profond |
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Ne les aperçoit pas dans les brouillards sans bornes ; |
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Ils passent dans la nuit comme des faces mornes |
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Qui paraissent et qui s'en vont. |
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Ces globes, qu'en prisons, Seigneur, vous transformâtes, |
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Ces planètes-pontons, ces mondes-casemates, |
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Flottes noires du châtiment, |
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Errent, et sur les flots tortueux et funèbres, |
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Leurs mâts de nuit, portant des voiles de ténèbres, |
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Frissonnent éternellement. |
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Des tourbillons ayant des formes de furies |
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Les poursuivent ; les pleurs, sources jamais taries, |
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Les angoisses et les effrois, |
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Le désespoir, l'ennui, la démence, le crime, |
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Vident sur ces passants monstrueux de l'abîme |
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Toutes leurs urnes à la fois. |
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Là sont tous les punis et tous les misérables ; |
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Rongés par leurs passés, ulcères incurables, |
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La face aux trous de leurs cachots, |
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Criant : où sommes-nous ? d'une voix éperdue, |
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Et distinguant parfois, sous eux, dans l'étendue, |
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Des monts, pustules du chaos. |
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Là Caïn pleure, Achab frémit, Commode rêve, |
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Borgia rit ; les vers de terre armés du glaive, |
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Les roseaux qui disaient : je veux ! |
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Sont là ; les Pharaons et les Sardanapales |
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S'y courbent ; le vent souffle ; au fond, des larves pâles |
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Penchent leurs sinistres cheveux. |
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Là sont les trahisseurs mêlés aux parricides, |
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Tous les despotes fous redevenus lucides |
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L'homme-loup et l'homme-renard, |
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Leur bagne par moment fait le bruit d'une claie ; |
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Le ciel leur apparaît comme une immense plaie |
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Où chacun d'eux voit son poignard. |
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L'ombre est un miroir sombre où leurs forfaits se montrent, |
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Leur remords est debout dans tout ce qu'ils rencontrent ; |
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Partout, dans le morne chemin, |
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Chacun d'eux voit son crime, et le reste est chimère ; |
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Le même spectre fait dire à Néron : ma mère ! |
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Et crier : mon frère ! à Caïn. |
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Plus bas encor s'en vont dans l'ombre expiatoire |
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Des mondes dont la mort même ignore l'histoire, |
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Où le mal tord ses derniers nœuds, |
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Cieux où toute lueur expire évanouie, |
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A qui, dans la noirceur de leur brume inouïe, |
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Tibère apparaît lumineux. |
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Quelques-uns ont été des édens et des astres. |
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Et l'on voit maintenant, tout chargés de désastres, |
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Rouler, éteints, désespérés, |
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L'un semant dans l'espace une effroyable graine, |
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L'autre traînant sa lèpre et l'autre sa gangrène, |
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Ces noirs soleils pestiférés ! |
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Et squelettes sans tête et crânes sans vertèbres, |
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Mages étudiant de lugubres algèbres, |
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Tous les maux par Satan rêvés, |
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Vices, hydres, dragons, sont là ; l'horreur sanglote ; |
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Ils passent ; à l'avant le néant, leur pilote, |
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Regarde avec ses yeux crevés. |
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Où vont-ils ? La nuit s'ouvre et sur eux se referme. |
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Le ciel, quoiqu'il soit l'ombre où la clémence germe, |
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Ignore le gouffre puni ; |
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Et nul ne sait combien de millions d'années |
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Doivent errer, traînant les larves forcenées, |
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Ces lazarets de l'infini. |
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Et quel effroi sur terre, et même au fond des tombes |
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Quel frisson, si, parmi les foudres et les trombes, |
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Aux lueurs des astres fuyants, |
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Nous voyions, dans la nuit où le sort nous écroue, |
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Surgir subitement l'épouvantable proue |
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D'un de ces mondes effrayants ! |
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