| V |
| L'ÉCHAFAUD |
| L'échafaud |
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C'était fini. Splendide, étincelant, superbe, |
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Luisant sur la cité comme la faulx sur l'herbe, |
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Large acier dont le jour faisait une clarté, |
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Ayant je ne sais quoi dans sa tranquillité |
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De l'éblouissement du triangle mystique, |
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Pareil à la lueur au fond d'un temple antique, |
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Le fatal couperet relevé triomphait. |
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Il n'avait rien gardé de ce qu'il avait fait |
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Qu'une petite tache imperceptible et rouge. |
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Le bourreau s'en était retourné dans son bouge, |
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Et la peine de mort, remmenant ses valets, |
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Juges, prêtres, était rentrée en son palais, |
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Avec son tombereau terrible dont la roue, |
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Silencieuse, laisse un sillon dans la boue, |
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Qui se remplit de sang sitôt qu'elle a passé. |
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La foule disait : bien ! car l'homme est insensé, |
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Et ceux qui suivent tout, et dont c'est la manière, |
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Suivent même ce char et même cette ornière. |
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J'étais là. Je pensais. Le couchant empourprait |
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Le grave hôtel de ville aux luttes toujours prêt, |
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Entre Hier qu'il médite et Demain dont il rêve. |
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L'échafaud achevait, resté seul sur la Grève, |
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La journée en voyant expirer le soleil. |
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Le crépuscule vint, aux fantômes pareil. |
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Et j'étais toujours là, je regardais la hache, |
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La nuit, la ville immense et la petite tache. |
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A mesure qu'au fond du firmament obscur |
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L'obscurité croissait comme un effrayant mur, |
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L'échafaud, bloc hideux de charpentes funèbres, |
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S'emplissait de noirceur et devenait ténèbres ; |
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Les horloges sonnaient, non l'heure, mais le glas ; |
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Et toujours, sur l'acier, quoique le coutelas |
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Ne fût plus qu'une forme épouvantable et sombre, |
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La rougeur de la tache apparaissait dans l'ombre. |
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Un astre, le premier qu'on aperçoit le soir, |
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Pendant que je songeais, montait dans le ciel noir. |
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Sa lumière rendait l'échafaud plus difforme. |
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L'astre se répétait dans le triangle énorme ; |
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Il y jetait, ainsi qu'en un lac, son reflet, |
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Lueur mystérieuse et sacrée ; il semblait |
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Que sur la hache horrible, aux meurtres coutumière, |
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L'astre laissait tomber sa larme de lumière. |
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Son rayon, comme un dard qui heurte et rebondit, |
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Frappait le fer d'un choc lumineux ; on eût dit |
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Qu'on voyait rejaillir l'étoile de la hache. |
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Comme un charbon tombant qui d'un feu se détache, |
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Il se répercutait dans ce miroir d'effroi, |
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Sur la justice humaine et sur l'humaine loi, |
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De l'éternité calme auguste éclaboussure. |
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— Est-ce au ciel que ce fer a fait une blessure ? |
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Pensai-je. Sur qui donc frappe l'homme hagard ? |
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Quel est donc ton mystère, ô glaive ? — Et mon regard |
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Errait, ne voyant plus rien qu'à travers un voile, |
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De la goutte de sang à la goutte d'étoile. |
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