| II |
| VOIX BASSES DANS LES TÉNÈBRES |
| Les Hommes de paix aux Hommes de guerre |
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— O conquérants, guerriers, héros, faiseurs de cendres, |
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Vous les Nemrods, chasseurs géants, les Alexandres, |
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Vous qu'on nomme Alaric, Cyrus, Gengis, Timour, |
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Vous que la mort berça, petits, avec amour, |
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Et qui, grands, et marchant dans les apothéoses, |
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Ainsi qu'avril fait naître autour de lui des roses, |
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Avez fait sous vos pas éclore des tombeaux ; |
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Vous que l'homme, par vous dévoré, trouve beaux ; |
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Nous qu'il trouve hideux, et qui sommes vos frères, |
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Nous qui sommes les noirs bénisseurs funéraires, |
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Les prêtres, nous avons à vous dire ceci. |
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Écoutez. |
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Écoutez. Notre gîte auguste fut saisi, |
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Comme le vôtre, hélas, par la raison humaine ; |
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Nous avions, comme vous, les peuples pour domaine, |
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Et nous rôdions sur eux, puissants, l'œil en arrêt, |
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Vainqueurs, toute la terre étant notre forêt ; |
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Et nous disions à Dieu : C'est par nous que tu frappes ! |
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Car vous êtes les rois, mais nous sommes les papes ; |
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Vous êtes Attila, nous sommes Borgia. |
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Nous avons la madone et la panagia, |
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L'idole, comme, vous, vous avez la bataille ; |
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Princes, nous n'avons pas tout à fait votre taille, |
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Nous sommes le danger qui se met à genoux, |
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Vous grondez plus que nous, nous rampons mieux que vous ; |
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On sent notre velours, pire que votre griffe ; |
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Nous sommes Anitus, Torquemada, Caïphe. |
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Une grande tiare est sur nos fronts étroits. |
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Urbain huit, Sixte quint, Paul trois, Innocent trois, |
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Gerbert, l'âme livrée aux sombres aventures, |
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Dicatus, inventant les quatorze tortures, |
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Judas buvant le sang que Jésus-Christ suait, |
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La ruse, Loyola, la haine, Bossuet, |
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L'autodafé, l'effroi, le cachot, la bastille, |
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C'est nous ; et notre pourpre effrayante pétille |
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Par moments, et s'allume, et devient flamboiement. |
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Nous étions, comme vous, des dieux ; mais brusquement |
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La révolution nous mit des muselières. |
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La France mania de ses mains familières |
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Nos gueules, et, mordue et souriant, nous prit, |
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Fière, et, sans même avoir de plaie, étant l'esprit, |
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Elle nous a jetés dans une basse-fosse, |
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Moi prêtre, et toi tyran ; elle a déclaré fausse, |
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Ma caverne la foi, la guerre ton palais ; |
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Elle a d'altiers dompteurs, Mirabeau, Rabelais, |
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Molière, Diderot, Rousseau, Danton, Voltaire. |
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Maintenant nous voilà, nous qui tenions la terre, |
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Tenus à notre tour par la France. |
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Tenus à notre tour par la France. Eh bien, non ! |
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A travers les barreaux de notre cabanon, |
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Frères, nous vous crions une bonne nouvelle |
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L'orbe du soleil noir revient, et se révèle |
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Par un blêmissement farouche et triomphant ; |
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Le passé, pour la terre épouvantable enfant, |
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Pour nous espoir, râlant d'une voix vengeresse, |
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Renaît, et ce cadavre en son berceau se dresse. |
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Son berceau c'est la tombe et son aube est la nuit. |
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La fleur noire du sombre autel s'épanouit |
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Pleine d'ombre, et promet le fruit plein de poussière. |
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Rome fatale vient de lever sa visière, |
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Dit à l'homme : Tais-toi ! dit à Dieu : Le jour ment ! |
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Et reprend la parole et le rugissement. |
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Encore un peu de temps, ce qui n'est que l'écorce |
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Tombera ; le droit mort laissera voir la force ; |
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Partout le joug, partout Pierre, partout César ; |
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Et l'église tout bas tutoiera le bazar ; |
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Les trônes reprendront leurs vastes équilibres, |
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Et les peuples seront esclaves, et nous libres. |
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A faire le gibet nous emploierons la croix. |
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Tout redeviendra guerre et vous serez les rois. |
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Tout redeviendra dogme et nous serons les maîtres. |
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Vous tyrans, étant chefs, nous bourreaux, étant prêtres, |
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Nous aurons de nouveau le monde sous nos pieds. |
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Et la terre verra puissamment copiés |
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Par des spectres nouveaux tous les anciens fantômes ; |
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Et nous arrondirons les ténèbres en dômes |
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Au-dessus du grand temple où nous mettrons l'Erreur |
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Ayant le pape à droite, à gauche l'empereur. |
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Dans notre obscurité toute la terre plonge |
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Par degrés. Et déjà, d'un ongle qui s'allonge, |
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Par l'âme de l'enfant nous tenons l'avenir. |
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Chez nous, exterminer fait semblant de bénir ; |
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La goutte de sang pleut du goupillon terrible ; |
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Votre hache, ô guerriers, ne vaut pas notre bible ; |
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Notre foudre est énorme, et votre quantité |
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De tonnerre est vraiment peu de chose à côté. |
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La Saint-Barthélemy sonne une sombre cloche ; |
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Et cette cloche sainte aujourd'hui se rapproche, |
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Et cette cloche jette une plus grande voix |
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Que toute la bataille éparse autour des rois ; |
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Car c'est derrière nous que le vrai deuil se lève ; |
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Nous sommes le linceul, vous n'êtes que le glaive ; |
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Vous pouvez tout au plus sur les hommes marcher, |
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Nous, nous leur commençons l'enfer par le bûcher. |
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C'est égal, vous soldats, nous prêtres, tous ensemble |
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Nous vaincrons ; nous allons tout ravoir. Déjà tremble |
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La grille qu'on a mise entre le peuple et nous. |
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Satan en a tiré doucement les verrous. |
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Nous allons nous ruer sur les âmes sans nombre, |
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Nous allons ressaisir la terre. — |
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Nous allons ressaisir la terre. — Ainsi, dans l'ombre, |
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Pendant que nous rêvons et que nous oublions, |
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La cage aux tigres parle à la cage aux lions. |
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