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Sachons mener à bout, sans égoïsme vain, |
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Notre travail humain sous le travail divin ; |
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Si l'orgueil vient, broyons du pied cette couleuvre ; |
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L'homme est l'outil, Dieu seul est l'ouvrier de l'œuvre, |
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Donc servons pour servir, avec simplicité. |
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Sans avoir pris de grade à l'université |
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Et sans être nommé recteur par le ministre, |
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Le blond soleil dissout l'ignorance sinistre, |
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Éclairons comme lui, non pour nous, mais pour tous, |
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Et faisons gravement ce que Dieu fait pour nous. |
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Je crois ; cela vaut-il qu'on m'adore ? je pense ; |
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Cela mérite-t-il aucune récompense ? |
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Je vois ; mais c'est déjà posséder tout que voir ! |
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Hommes, jusqu'au martyre acceptons le devoir ; |
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Souffrons, aimons ; soyons l'apôtre, soyons l'ange ; |
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Et ne demandons rien, pas même une louange. |
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La nature adoucit l'homme par ses rayons ; |
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Elle brille dans l'aigle et dans les alcyons, |
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Dans l'onde où boit l'oiseau, dans l'herbe où l'agneau bêle, |
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Et ne tend pas la main quand on dit : qu'elle est belle ! |
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Mai, sans être payé, combat l'hiver qui fuit ; |
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Le lys n'a pas besoin qu'on le décore, il luit ; |
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La lavande embaumée où l'abeille se pose |
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Ne lui vend pas le miel ; quand il produit la rose, |
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Le rosier fait gratis cette action d'éclat ; |
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L'astre a-t-il attendu jamais qu'on l'appelât |
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Et que quelque Lindor chantât une romance, |
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Pour venir de sa flamme éblouir l'ombre immense ? |
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