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Je ne me sentais plus vivant ; je me retrouve, |
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Je marche, je revois le but sacré. J'éprouve |
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Le vertige divin, joyeux, épouvanté, |
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Des doutes convergeant tous vers la vérité ; |
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Pourtant je hais le dogme, un dogme c'est un cloître. |
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Je sens le sombre amour des précipices croître |
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Dans mon sauvage cœur, saignant, blessé, banni, |
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Calme, et de plus en plus épars dans l'infini. |
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Si j'abaisse les yeux, si je regarde l'ombre, |
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Je sens en moi, devant les supplices sans nombre, |
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Les bourreaux, les tyrans, grandir à chaque pas |
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Une indignation qui ne m'endurcit pas, |
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Car s'indigner de tout, c'est tout aimer en somme, |
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Et tout le genre humain est l'abîme de l'homme. |
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Le philosophe plane et rêve sur ces flots |
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De douleurs, de tourments, d'angoisses, de sanglots, |
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Où partout quelque esquif lutte, chavire et sombre ; |
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Ainsi qu'une hirondelle au-dessus d'une eau sombre, |
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Dans ce monde qui semble au hasard châtié, |
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L'âme tournoie autour d'un gouffre, la pitié. |
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Que croire ? — La pitié me prend, m'emplit, m'enivre, |
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Me donne le dégoût formidable de vivre, |
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Me porte à des excès étranges, secourir, |
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Au hasard, à tâtons, ceux que je vois souffrir, |
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Être indulgent, pensif, tendre, clément, stupide ; |
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Si bien que par moments la foule me lapide. |
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C'est bien fait, certe. — Amis, je rentre en tout cela, |
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J'étais absent, j'arrive, et je dis : me voilà ! |
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Prendre garde à ce peuple obscur sur qui l'on marche, |
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Aimer mieux me jeter aux flots qu'entrer dans l'arche, |
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N'avoir jamais le mal des autres pour souhait, |
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Plaindre la haine, même en celui qui nous hait, |
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Je reviens à mon œuvre. Et j'offre à cette bouche |
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Qui s'ouvre obscurément dans toute âme farouche, |
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Aux noirs désespérés errant sans feu ni lieu, |
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Un peu de vie à boire, et ce verre d'eau, Dieu. |
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