| XXIII |
| LES PETITS |
| Fonction de l'enfant |
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Les hommes ont la force, et tout devant eux croule ; |
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Ils sont le peuple, ils sont l'armée, ils sont la foule ; |
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Ils ont aux yeux la flamme, ils ont au poing le fer ; |
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Ils font les dieux ; ils sont les dieux ; ils sont l'enfer ; |
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Ils sont l'ombre et la guerre ; on les entend bruire, |
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Rugir et triompher ; ils peuvent tout détruire, |
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Et, plus hauts et plus sourds que le sphinx nubien, |
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Fouler aux pieds le vrai, le faux, le mal, le bien, |
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Les uns au nom des droits, d'autres au nom des bibles ; |
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Ils sont victorieux, formidables, terribles ; — |
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Mais les petits enfants viennent à leur secours. |
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L'enfant ne suit pas l'homme, ayant les pas trop courts, |
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Heureusement ; il rit quand nous pleurons, il pleure |
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Quand nous rions ; son aile en tremblant nous effleure, |
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Et rien qu'en nous touchant nous transforme, et, sans bruit, |
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Met du jour dans nos cœurs pleins d'orage et de nuit. |
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Notre hautaine voix n'est qu'un clairon superbe ; |
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C'est dans la bouche rose et tendre qu'est le verbe ; |
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Elle seule peut vaincre, avertir, consoler ; |
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Dans l'enfant qui bégaie on entend Dieu parler ; |
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L'enfant parfois défend son père, et, dans la ville |
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Frémissante de haine et de guerre civile, |
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Il le sauve ; et le peuple, apaisé, rayonnant, |
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Dit : Lequel doit la vie à l'autre maintenant ? |
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Il Suffit quelquefois de ce doux petit être, |
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Plus brave qu'un soldat et plus pensif qu'un prêtre, |
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Pour rallumer soudain, sous son vol d'alcyon, |
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Dans une populace un cœur de nation, |
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Pour que la multitude aveugle ait des prunelles, |
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Pour qu'on voie accourir des sphères éternelles |
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La raison, la pitié, l'amour, la vérité, |
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Et pour que, sur les flots d'un noir peuple irrité, |
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La Justice, euménide effrayante et sans voile, |
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Se dresse, ayant au front le pardon, cette étoile ! |
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Il arrive parfois, dans les temps convulsifs, |
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Quand tout un peuple écume et bat les durs récifs, |
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Qu'un enfant brusquement, dans cette haine amère, |
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Blond, pâle, accourt, surgit, voit son père ou sa mère, |
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Fait un pas, pousse un cri, tend les bras, et, soudain, |
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Vainqueurs pleins de courroux, vaincus pleins de dédain, |
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Hésitent, sont hagards, comprennent qu'ils se trompent, |
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Sentent une secousse obscure, et s'interrompent, |
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Les vainqueurs de tuer, les vaincus de mourir ; |
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Cette fragilité, faite pour tout souffrir, |
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Vient nous protéger tous, eux, dans leur ombre noire, |
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Contre leur chute, et nous contre notre victoire ; |
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Les hommes stupéfaits sont bons ; l'enfant le veut. |
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Sainte intervention ! Cette tête s'émeut |
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Au moindre vent, elle est frissonnante, elle tremble, |
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Cette joue est vermeille et délicate, il semble |
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Que des souffles d'avril elle attend le baiser, |
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Un papillon viendrait sur ce front se poser, |
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C'est charmant ; tout à coup cela devient auguste |
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Et terrible ; arrêtez ! l'innocent, c'est le juste ! |
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Éblouissement ! l'ombre est vaincue ; on dirait |
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Qu'au ciel une nuée entrouverte apparaît |
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Et jette sur la terre une lueur énorme ; |
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Tout s'éclaire ; le bien, le vrai, reprend sa forme ; |
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Et les cœurs terrassés sentent subitement |
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Se calmer ce qui mord, se taire ce qui ment, |
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Et s'effacer la haine et la nuit se dissoudre. |
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On croit voir une fleur d'où sort un coup de foudre. |
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