| XXII |
| L'ÉLÉGIE DES FLÉAUX |
| L'Élégie des fléaux |
| LE POËTE |
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Tu ne l'as pourtant pas mérité, ma patrie ! |
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| LE CHŒUR |
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Oh ! quel acharnement sur la grande meurtrie ! |
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La bataille a passé, chaos sombre et tonnant ; |
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Voici la vision des vagues maintenant. |
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Une meute de flots terribles, des montagnes |
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D'eau farouche, l'horreur dans les pâles campagnes, |
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Et l'apparition des torrents forcenés ! |
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L'auguste France, en proie aux chocs désordonnés, |
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Semble un titan ayant de l'eau jusqu'aux épaules ; |
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Et l'on voit une fuite immense vers les pôles |
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De la pluie et de l'ombre et des brouillards mouvants, |
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Sous la cavalerie effroyable des vents ; |
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La mort accourt avec la rumeur d'une foule ; |
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Tout un peuple, sous qui l'effondrement s'écroule, |
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Crie et se tord les bras, prêt à couler à fond ; |
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Comme un flocon de neige un toit s'efface et fond ; |
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Une rivière, hier dans les prés endormie, |
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Gronde, et subitement devient une ennemie ; |
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Le fleuve brusque et noir surprend l'homme inquiet, |
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Et trahit les hameaux auxquels il souriait ; |
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Tout tombe, égalité des chaumes et des marbres ; |
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Les mourants sont par l'eau tordus autour des arbres ; |
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Rien n'échappe, et la nuit monte. Profonds sanglots ! |
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| LE POËTE |
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Quoi ! deux invasions ! Après les rois, les flots ! |
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| LE CHŒUR |
| 25 |
Deux inondations ! L'onde après les vandales ! |
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Ce n'était pas assez d'avoir eu les sandales |
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D'on ne sait quel césar tudesque sur nos fronts ; |
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Ce n'était pas assez d'avoir, sous les affronts, |
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Vu nos drapeaux hagards frissonner dans nos villes ; |
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| 30 |
Ce n'était pas assez, lorsque les hordes viles |
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Marchaient sur nous, souillant ce que nous adorons, |
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De nous être bouché l'oreille à leurs clairons ; |
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Le deuil succède au deuil, le ravage au ravage ; |
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L'onde fatale arrive après le roi sauvage ; |
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| 35 |
Et voilà de nouveau sous un noir tourbillon |
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L'écrasement des blés, du verger, du sillon ! |
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O désastres ! ô chute ! où sera le refuge |
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Si l'eau fait un tel gouffre et l'homme un tel déluge ? |
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Jadis le sort frappa Rome et s'interrompit, |
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| 40 |
La laissant respirer ; mais pour nous nul répit. |
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| LE POËTE |
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Deux supplices. Le nord, le sud. L'un après l'autre. |
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| LE CHŒUR |
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Hier nous avions sur nous la bête qui se vautre |
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Cyniquement, au gré des rois épanouis, |
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La guerre, et des troupeaux de canons inouïs |
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| 45 |
Nous jetant l'aboiement de l'abîmera France |
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Subissait, sous un ciel d'où fuyait l'espérance, |
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Le bombardement lâche et tortueux, crachant |
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L'éclair, et foudroyant le toit, le mur, le champ, |
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La forêt, la cité, l'homme, l'enfant, la femme ; |
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| 50 |
L'eau sombre aujourd'hui vient au secours de la flamme ; |
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Elle vient achever ce fier pays blessé ; |
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Les fléaux avaient hâte, ils ont recommencé ; |
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Après l'embrasement, le torrent nous accable ; |
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A présent ce n'est plus sous l'obus implacable, |
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| 55 |
C'est dans les flots qu'on voit les villes succomber. |
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Dures heures de nuit que le temps fait tomber |
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Goutte à goutte sur nous de sa morne clepsydre ! |
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Hier c'était le dragon, et maintenant c'est l'hydre. |
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| LE POËTE |
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Est-ce fini ? Pensif, je dis au gouffre : Après ? |
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| LE CHŒUR |
| 60 |
O France ! mourras-tu ? Non. Car, si tu mourais, |
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Le mal vivrait, l'effroi vivrait ; cette fenêtre, |
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L'aube, se fermerait ; on verrait la mort naître. |
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L'immense mort de tout. France, l'extinction |
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De Ninive, de Tyr, d'Athènes, de Sion, |
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| 65 |
Rome oubliant son nom, Thèbes perdant sa forme, |
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Ne seraient rien auprès de ton éclipse énorme. |
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Le passé monstrueux se dresserait debout. |
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Ce cadavre crierait : — J'existe. Éteignez tout. |
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Plus de flambeaux. Vivez, spectres. La France est morte ! — |
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| 70 |
Alors, ô cieux profonds ! l'ombre ouvrirait sa porte ; |
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On verrait revenir toute l'antique horreur, |
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Les larves, l'ancien pape et l'ancien empereur, |
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Tous les forfaits sacrés, toutes les basses gloires, |
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Les sanglants constructeurs des religions noires, |
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| 75 |
Arbuez, l'âme terrible où se réfugia |
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L'affreux dogme sorti de l'antre à Borgia, |
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Bossuet bénissant Montrevel, les bastilles |
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Faisant comme des dents grincer leurs sombres grilles ; |
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Ces masques, Loyola, de Maistre, dont l'œil luit, |
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| 80 |
Tomberaient, laissant voir ce visage, la nuit ; |
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Alors reparaîtraient Cisneros, Farinace, |
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Louvois, Maupeou, la vieille autorité tenace |
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Sous qui rampe la foule aux confuses rumeurs |
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Et ces lugubres lois, et ces lugubres mœurs |
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| 85 |
Qui livrent aux bûchers l'Italie et l'Espagne, |
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Jettent au cabanon Colomb, mettent au bagne |
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Des peuples tout entiers, juifs ou bohémiens, |
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Et qui font Louis quinze assassin de Damiens. |
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| LE POËTE |
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On reverrait ce Styx, le passé ! mornes rives ! |
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| LE CHŒUR |
| 90 |
Non, France. L'Univers a besoin que tu vives. |
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Tu vivras. L'avenir mourrait sous ton linceul. |
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| LE POËTE |
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France, France, sans toi le monde serait seul. |
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| LE CHŒUR |
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Tu vivras. |
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Tu vivras. Cependant il ne faut pas qu'on dorme, |
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On sent derrière soi rôder la mort difforme, |
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| 95 |
On dirait qu'ennuyé d'attendre les vivants, |
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Le naufrage hideux, blême et battu des vents, |
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Sort de la mer et vient chercher l'homme sur terre. |
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Une lave nouvelle ouvre un nouveau cratère. |
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| LE POËTE |
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La France est prise en traître une seconde fois. |
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| LE CHŒUR |
| 100 |
L'eau perfide s'ajoute au guet-apens des rois. |
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D'où vient cette colère odieuse des fleuves ? |
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L'eau devient un suaire et tout meurt. Que de veuves ! |
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Que d'orphelins ! Massacre inepte d'innocents ! |
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L'horreur, du sombre amas des nuages pesants, |
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| 105 |
Pleut, comme si le ciel devenait haïssable ; |
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La rose est sous la fange et l'épi sous le sable. |
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Le miasme impur flotte où flottait le parfum. |
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Cadavres qui passez, accusez-vous quelqu'un ? |
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O berceaux à vau-l'eau, que criez-vous dans l'ombre ? |
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| 110 |
Est-ce qu'il se pourrait que les forces sans nombre |
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Dont le balancement remplit l'immensité, |
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Eussent on ne sait quelle étrange volonté ? |
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Est-ce que quelque part la nature est maudite ? |
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Est-ce qu'un tel malheur, ciel noir, se prémédite ? |
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| 115 |
D'un astre qu'on ignore est-ce donc le lever ? |
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Et les hommes tremblants se sont mis à rêver. |
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Les écumes au sud, dans le nord les fumées ! |
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Tout broyé, fleurs et fruits, moissons, peuples, armées, |
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Sous les chars de la nuit dont l'éclair est l'essieu ! |
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Ruine et mort. Qui donc fait tout cela ? |
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| LE PRÊTRE |
| 120 |
Ruine et mort. Qui donc fait tout cela ? C'est Dieu. |
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| LE POËTE |
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Prêtre, que dis-tu là ? Dieu serait le coupable ! |
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| LE CHŒUR |
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Quoi ! de tant de forfaits ce Dieu serait capable ? |
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Quoi ! Dieu viendrait marcher sur nous comme un géant ? |
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| LE POËTE |
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Quoi ! prêtres ! ce chaos, ce hasard, ce néant |
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| 125 |
Promenant son niveau sur la foule innocente, |
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Ces désastres faisant ensemble leur descente, |
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Ce serait l'action de ce maître hagard ? |
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Quoi ! cet aveuglement, ce serait son regard ? |
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Quoi ! la Fatalité serait la Providence ? |
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| 130 |
Quoi ! dans cette noirceur c'est Dieu qui se condense ? |
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C'est là votre façon d'adorer ? Taisez-vous ! |
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Cela fait frissonner, le blasphème à genoux ! |
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Horreur ! jusqu'à l'affront pousser l'idolâtrie ! |
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|
Hélas ! nous le savons, qu'en la fauve Syrie |
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| 135 |
On aille réveiller Baal, qu'on aille au Nil |
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Fouiller les dieux d'Égypte au fond de leur chenil, |
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Du Moloch de granit au Jupiter de bronze |
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Qu'on rôde, interrogeant le flamine et le bonze, |
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Ceux de Dodone, ceux de Tyr, ceux de Membré, |
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| 140 |
Hélas ! on trouvera Dieu toujours adoré, |
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|
Et l'on constatera toujours, dans tous les cultes, |
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Le même amour prouvé par les mêmes insultes ! |
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Synagogue ou wigwam, syringe ou parthénon, |
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Pas un temple ne sait nommer Dieu par son nom ; |
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| 145 |
Leur ignorance à voir l'invisible s'obstine. |
12 |
|
O triste erreur ! Védas, croix grecque, croix latine, |
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Coran, talmud, tous font par Dieu même, a Deo, |
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Commettre ce forfait qu'on appelle un fléau ! |
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Ah ! qui que vous soyez, vous qui, dans la mosquée, |
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| 150 |
Accouplant à l'erreur la vérité masquée, |
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Offrant tantôt de l'ombre et tantôt des rayons, |
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Vendez ce Dieu, sachez ceci, nous y croyons ! |
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Et nous ne voulons pas qu'on l'outrage ! O misère ! |
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Quoi ! lui le paternel, quoi ! lui le nécessaire, |
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| 155 |
Il serait sans raison, sans loi, sans cœur, sans yeux ! |
12 |
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Il tomberait du ciel, stupide et furieux, |
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|
Comme un caillou roulant d'un mont, comme une pierre ! |
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Et quand l'homme dirait en le voyant à terre |
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Quel est ce projectile imbécile au milieu |
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| 160 |
De ce ravage atroce ? il reconnaîtrait Dieu ! |
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| LE PRÊTRE |
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Courbez vos fronts. C'est juste et même salutaire ; |
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Il faut bien que le ciel punisse enfin la terre. |
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Le châtiment descend des éternels sommets. |
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| LE POËTE |
|
Châtier ! punir ! Quoi ? nos crimes ? Soit. J'admets |
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| 165 |
Qu'il se fait ici-bas bien des actions viles ; |
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Il est des fronts souillés ; il est des cœurs serviles ; |
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L'homme est souvent hideux. Soit. Eh bien, supposons |
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|
L'impossible, entassons l'Ossa des trahisons |
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Sur l'abject Pélion des lâchetés ; qu'on rêve, |
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| 170 |
Comme à perte de vue un flot sur une grève, |
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Toute la faute et tout le crime, et le frisson |
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De la honte emplissant le livide horizon ; |
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|
Oui, supposons l'absurde, imposture ou démence, |
12 |
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Le culte de l'agneau produisant l'inclémence, |
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| 175 |
Un pontife quelconque, indou, juif ou romain, |
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Essayant d'arrêter Dieu dans l'esprit humain, |
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Et ne comprenant rien au foudroyant mystère |
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Qui fait surgir, après Torquemada, Voltaire ; |
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Imaginons, quoi ? Tout ! Qu'on en vienne à bâtir |
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| 180 |
Dans ce Paris qui fut soldat, qui fut martyr, |
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|
Devant le Panthéon sublime, une pagode ; |
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|
Qu'on mette Messaline et Tartuffe à la mode ; |
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|
Qu'on fasse le mensonge évêque ou sénateur, |
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Si bien que la bassesse ait droit à la hauteur ; |
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| 185 |
Supposons ce qu'on n'a jamais vu, la chimère ; |
12 |
|
Un faussaire escroquant l'empire ; notre mère, |
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|
La France, violée et tombant tout en pleurs |
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|
Du bivouac des héros dans l'antre des voleurs ; |
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|
Supposons que trahir devienne une devise ; |
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| 190 |
Que le juge indigné d'un crime se ravise |
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Et lui prête serment, puis, sur la loi monté, |
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Fasse de la justice une fidélité |
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|
A ce crime, toujours infâme, mais auguste ; |
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Supposons que le vrai soit faux, le juste injuste, |
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| 195 |
Le scélérat sacré, l'honnête homme puni, |
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Et que le prêtre mente et devienne infini |
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Dans l'opprobre, à ce point de donner pour exemple |
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Le mal, et d'ébranler les colonnes du temple |
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Par de prodigieux Te deums bénissant |
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| 200 |
La griffe impériale encor rouge de sang ! |
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|
Tout ce que vous voudrez d'attentats, de folies ; |
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|
Soit. Rêvez des horreurs sans mesure accomplies |
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|
Par n'importe quel roi, n'importe quel sénat ! |
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|
Eh bien, je ne crois pas que cela me donnât |
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| 205 |
Le droit d'amonceler des gouffres de nuées, |
12 |
|
D'appeler les autans poussant d'aigres huées |
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|
Au-dessus d'un logis paisible, et de noyer |
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|
L'humble nouveau-né, joie et rayon du foyer, |
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|
Qui dans son petit lit chante, rit, jase et cause |
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| 210 |
En tâchant de baiser le bout de son pied rose ! |
12 |
|
Non, je ne pense pas que tous ces forfaits-là, |
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|
Même en multipliant Judas par Attila, |
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|
Même en mêlant Bismarck et Bonaparte au crime, |
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Pourraient à quelque Dieu que ce soit dans l'abîme |
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| 215 |
Donner, dans l'ombre affreuse où le jour s'engloutit, |
12 |
|
Le droit de se ruer sur ce pauvre petit |
12 |
|
Et de faire, en versant sur lui l'ombre ou la flamme, |
12 |
|
Rouler le doux berceau dans le sépulcre infâme ! |
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| LE CHŒUR |
|
Ainsi ces deux fléaux ne sont point, l'un, l'erreur |
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| 220 |
De la science, et l'autre, un crime d'empereur, |
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|
Des coteaux mal boisés, des villes mal gardées ; |
12 |
|
Non, c'est le châtiment, de quoi ? De nos idées, |
12 |
|
Et des pas en avant que fait le genre humain ! |
12 |
|
| LE POËTE |
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C'est pour venir jeter dans notre dur chemin |
12 |
| 225 |
Cette explication sourde, bigote, athée, |
12 |
|
Que tu te couronnais d'une mitre argentée, |
12 |
|
Prêtre, et que d'un camail sacré tu t'empourprais ! |
12 |
|
La France est accablée, et Dieu l'a fait exprès ! |
12 |
|
|
| LE POËTE |
|
Oui. Quoi ! l'assassinat des villes et des plaines, |
|
| 230 |
Quoi ! la peste exhalant ses infectes haleines, |
12 |
|
Quoi ! le silence affreux mêlé d'un affreux bruit, |
12 |
|
Quoi ! toute cette trombre éparse dans la nuit, |
12 |
|
Immense, noyant l'homme et la terre féconde, |
12 |
|
Et délayant la mort pour engloutir un monde, |
12 |
| 235 |
Quoi ! ces horribles flots lâchement triomphants, |
12 |
|
Quoi ! ces vieux laboureurs, quoi ! ces petits enfants, |
12 |
|
Ces nouveau-nés cherchant des seins, trouvant des fosses, |
12 |
|
Quoi ! ces mères pleurant leurs fils, ces femmes grosses |
12 |
|
Qui flottent, l'œil fermé, dans le gouffre écumant, |
12 |
| 240 |
Et dont le ventre mort apparaît par moment |
12 |
|
Sous le glissement noir de cette transparence, |
12 |
|
Quoi ! toute cette horreur, toute cette souffrance, |
12 |
|
L'eau jetée au hasard comme on jette les dés, |
12 |
|
Quoi ! la brutalité des fleuves débordés, |
12 |
| 245 |
Ce serait lui ! ce Dieu ferait ces catastrophes ! |
12 |
|
Lui qu'adore le rêve obscur des philosophes, |
12 |
|
Lui devant qui l'on sent tressaillir la forêt, |
12 |
|
Lui, que l'uléma chante au haut du minaret |
12 |
|
Et que l'évêque loue en élevant sa crosse, |
12 |
| 250 |
Lui, ce père ! il serait cette bête féroce ! |
12 |
|
Ah ! si vous disiez vrai, myopes de l'autel, |
12 |
|
Si ce prodigieux et sublime Immortel |
12 |
|
Avait de tels accès, et s'il était possible |
12 |
|
Qu'ainsi qu'un archer sombre il eût l'homme pour cible, |
12 |
| 255 |
S'il pouvait être pris dans ce flagrant délit, |
12 |
|
S'il chassait les torrents farouches de leur lit, |
12 |
|
S'il tuait, fou lugubre, en croyant qu'il se venge, |
12 |
|
Alors la justice, âpre et formidable archange, |
12 |
|
Se dresserait devant le pâle Créateur, |
12 |
| 260 |
Questionnerait l'être immense avec hauteur, |
12 |
|
Et le menacerait, elle, cette éternelle, |
12 |
|
De fuir et d'emporter l'aurore dans son aile, |
12 |
|
Et rien ne serait plus sinistre, ô gouffre bleu, |
12 |
|
Que le balbutiement épouvanté de Dieu ! |
12 |
| 265 |
Non ! non ! non ! je vous plains. J'ai l'horreur infinie |
12 |
|
De voir comment un dogme avorte en calomnie, |
12 |
|
Mais je vous absous. L'ombre est dans vos tristes murs ; |
12 |
|
L'obscurité n'est pas la faute des obscurs. |
12 |
|
Plus qu'ils ne le voudraient les prêtres sont funèbres ; |
12 |
| 270 |
Votre âme est la noyée informe des ténèbres |
12 |
|
Et flotte évanouie au fond des préjugés. |
12 |
|
Je vous plains. Mettez-vous à genoux, et songez. |
12 |
|
| LE CHŒUR |
|
Et nous, les survivants, secourons ceux qui meurent. |
12 |
|
Au-dessus des grands deuils les grands devoirs demeurent. |
12 |
| 275 |
Donnons ! donnons ! vidons le reste du sac d'or. |
12 |
|
Les barbares n'ont pas tout pris. Donnons encor ! |
12 |
|
Les rois sont les plus forts et les cieux les tolèrent ; |
12 |
|
Mais qu'importe ? faisons rougir ceux qui volèrent |
12 |
|
Cette France, toujours prête à tout secourir. |
12 |
| 280 |
Soyons le cœur profond que rien ne peut tarir ; |
12 |
|
La France a toujours eu la bonté pour génie ; |
12 |
|
Donnons, et penchons-nous sur la vaste agonie. |
12 |
|
Donnons ! La France, hélas ! en est à ne plus voir |
12 |
|
Que des bras suppliants dans un horizon noir ; |
12 |
| 285 |
Cette nuit qu'on nous fait, ce n'est pas notre crime, |
12 |
|
Et nous la subissons. Soit. Le peuple est sublime |
12 |
|
Qui n'éteint pas l'amour quand l'ombre emplit le ciel, |
12 |
|
Et devient ténébreux, mais reste fraternel. |
12 |
|
Des misères sont là, nos âmes leur sont dues. |
12 |
| 290 |
Ah ! que des mains vers nous soient vainement tendues, |
12 |
|
Cela ne se peut pas ! Donnons ! donnons ! donnons ! |
12 |
|
Qu'au moins le désespoir nous ait pour compagnons ; |
12 |
|
Que pas un affamé ne demeure livide, |
12 |
|
Et que pas une main ne se referme vide. |
12 |
| 295 |
Donnons. Surtout gardons l'espoir. L'espoir est beau ; |
12 |
|
Nous sommes dans le deuil, mais non dans le tombeau. |
12 |
|
| LE POËTE |
|
Nous sommes un pays désemparé qui flotte, |
12 |
|
Sans boussole, sans mâts, sans ancre, sans pilote, |
12 |
|
Sans guide, à la dérive, au gré du vent hautain, |
12 |
| 300 |
Dans l'ondulation obscure du destin ; |
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L'abîme, où nous roulons comme une sombre sphère, |
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Murmure, comme s'il cherchait ce qu'il va faire |
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De ce radeau chargé de pâles matelots ; |
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Délibération orageuse des flots. |
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Mais, ô peuple, ayons foi. La vie est où nous sommes. |
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Je le redis, la France est un besoin des hommes ; |
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Après sa chute comme avant qu'elle tombât, |
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L'immense cœur du monde en sa poitrine bat. |
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Nous vivons. Nous sentons plus que jamais notre âme. |
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Ah ! ce que nous a fait le destin est infâme, |
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Et j'en suis indigné, moi qui songe la nuit ! |
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Hélas ! Strasbourg s'éclipse et Metz s'évanouit ; |
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Faut-il donc renoncer au Rhin, notre frontière ? |
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Non. Nous ne voulons pas. Et la volonté fière, |
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Avec l'accroissement de nos ongles, suffit. |
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Ce que le sort fait mal, toujours Dieu le défit ; |
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Espérons. Il serait en effet bien étrange |
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Que le peuple qui va vers l'aurore, et dérange |
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Le vieil ordre du mal rien qu'en se remuant, |
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Aigle, fût désormais captif du chat-huant, |
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Que le libérateur du monde fût esclave, |
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Et que ce vaste Etna vît se figer sa lave |
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Sous des bouches soufflant on ne sait quels venins, |
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Et que ce géant fût garrotté par des nains ! |
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Il serait inouï que cette altière France |
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Par qui s'est envolé l'archange Délivrance, |
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Après avoir sonné les sublimes beffrois, |
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Et mis les nations hors du cachot des rois, |
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Et déployé pour tous les peuples sa bannière, |
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Fût de la liberté des autres prisonnière, |
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Et livrée aux geôliers par ceux dont elle a fait |
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La force, en ces grands jours où le droit triomphait ! |
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Cela ne sera pas ! Quelle que soit l'injure, |
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Quelque affreuse que semble être cette gageure |
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Du funeste Aujourd'hui contre le fier Demain, |
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Nous sommes les vivants profonds du droit humain ; |
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Ayons foi. Ces fléaux et ces rois d'un autre âge |
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Passeront. Quels que soient l'affront, le deuil, l'outrage, |
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L'énigme et la noirceur apparente du sort, |
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On cesse de haïr la nuit quand l'aube en sort ! |
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Et, France, tu vaincras, ô prêtresse, ô guerrière, |
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Les tyrans par l'épée et Dieu par la prière ! |
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Oui, prêtres, nous prions. Je crois, sachez-le bien. |
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Comme le vert palmier craint l'autan libyen, |
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Nous craignons pour nos fils votre enseignement triste ; |
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Ah ! vous ébranlez tout, prêtres. Mais Dieu résiste. |
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Nous l'avons dans nos cœurs, et pas déraciné. |
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Je veux mourir en lui ; car en lui je suis né ; |
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Et je sens dans mon âme où tout l'aime et le nomme |
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Que c'est du droit de Dieu qu'est fait le droit de l'homme. |
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| LE CHŒUR |
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Une fois que le vrai s'est mis en marche, il va |
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Droit au but, et toujours l'avenir arriva. |
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| LE POËTE |
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Esprit humain, nul vent ne te cassera l'aile, |
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Jamais rien ne pourra troubler le parallèle |
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Entre l'ordre céleste et l'humaine raison ; |
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L'aurore frémirait derrière l'horizon |
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Des propositions que lui ferait l'abîme. |
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L'enchaînement sans fin suit une loi sublime ; |
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Toute ombre est une fuite, et toujours le moment |
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Superbe, où blanchira le bas du firmament, |
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Vient quand il doit venir, et jamais la Chaldée |
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Ni l'Inde aux yeux rêveurs n'ont vu l'aube attardée ; |
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Nul souffle au fond du ciel n'éteint l'éternel feu |
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L'infini conscient que nous appelons Dieu |
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Soutient tout ce qui penche, entend tout ce qui pleure ; |
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Aucun fléau ne peut demeurer passé l'heure ; |
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Nulle calamité n'a droit de s'arrêter, |
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Dieu ne permettra pas à la nuit de rester. |
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Dieu ne laissera pas continuer le crime. |
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Croit-on que le soleil manquerait à la cime |
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Qui l'attend, lui, le grand visage souriant ? |
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Comprendrait-on l'étoile oubliant l'orient ? |
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Le devoir de l'obstacle est de se laisser vaincre. |
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Demain nous appartient ; rien ne pourra convaincre |
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Le jour qu'il ne doit pas se lever du côté |
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Du droit, de la justice et de la vérité. |
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Dieu supprime le mal, les fléaux, les désastres |
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Par la fidélité formidable des astres. |
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| LE CHŒUR |
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France, songe au devoir. Sois grande, c'est ta loi. |
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| LE POËTE |
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Et fais de ta mémoire un redoutable emploi |
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En y gardant toujours les villes arrachées. |
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Enseignons à nos fils à creuser des tranchées, |
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A faire comme ont fait les vieux dont nous venons, |
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A charger des fusils, à rouler des canons, |
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A combattre, à mourir, et lisons-leur Homère. |
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Et tu nous souriras, quoique tu sois leur mère, |
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Car tu sais que de fils qui meurent fièrement |
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Sont l'orgueil de leur mère et son contentement. |
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France, ayons l'ennemi présent à la pensée, |
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Comme les grands troyens qui, sur la porte Scée, |
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S'asseyaient et suivaient des yeux les assiégeants. |
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Ces rois heureux autour de nous sont outrageants ; |
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Aimons les peuples, mais n'oublions pas les princes. |
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En même temps restons penchés sur ces provinces |
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Qui sanglotent, en proie aux fléaux jamais las. |
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Soyons amers et doux. La question, hélas ! |
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Est toute dans ce mot sans fond : les misérables ; |
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Ceux-ci sont monstrueux ; ceux-là sont vénérables ; |
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Réprimons ceux d'en haut ; secourons ceux d'en bas ; |
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Prodiguons l'aide immense en songeant aux combats. |
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Peuple, il est deux trésors, l'un clarté, l'autre flamme, |
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Qu'il ne faut pas laisser décroître dans notre âme, |
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Et qui sont de nos cœurs chacun une moitié, |
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C'est la sainte colère et la sainte pitié. |
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