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Ce misérable est seul dans cette ombre ; son front |
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Est plié, car la honte est basse de plafond, |
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Tant l'informe cerveau du fourbe est peu lucide, |
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Tant est lourd à porter le poids du parricide ! |
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Si cet homme eût voulu, la France triomphait. |
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Il porte au cou ce noir carcan : ce qu'il a fait. |
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De la déroute affreuse il fut le vil ministre. |
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Sa conscience nue, indignée et sinistre, |
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Est près de lui, disant : L'abject sort du félon, |
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Ganelon de Judas et toi de Ganelon. |
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Sois le désespéré. Dors si tu peux, je veille. — |
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Il entend cette voix sans cesse à son oreille. |
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Morne, il n'a même plus cet espoir, un danger. |
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Il faut qu'il reste, il faut qu'il vive, pour songer |
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Aux vieilles légions de France prisonnières, |
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Pour qu'il soit souffleté par toutes nos bannières |
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Frémissantes, la nuit, dans ses rêves hideux. |
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D'ailleurs nos aïeux morts n'auraient au milieu d'eux |
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Pas voulu de ce spectre, et leur grand souffle sombre, |
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Certe, eût chassé d'abîme en abîme cette ombre, |
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Et fouetté, ramené, repris, poussé, traîné |
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Ce fuyard à la fuite à jamais condamné ! |
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Car grâce à lui, l'on peut cracher sur notre gloire, |
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Car c'est par toi, maudit, que nos preux, notre histoire, |
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Nos régiments, de tant de victoire étoilés, |
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Que Wagram, Austerlitz, Lodi, s'en sont allés |
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En prison, sous les yeux de l'anglais et du russe, |
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Le dos zébré du plat du sabre de la Prusse ! |
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Inexprimable deuil ! |
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Inexprimable deuil ! Donc cet homme est muré |
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Au fond d'on ne sait quel mépris démesuré ; |
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Le regard effrayant du genre humain l'entoure. |
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Il est la trahison comme Cid la bravoure. |
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Sa complice, la Peur, sa sœur, la Lâcheté, |
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Le gardent. Ce rebut vivant, ce rejeté, |
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Sous l'exécration de tous, sur lui vomie, |
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Râle, et ne peut pas plus sortir de l'infamie |
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Que l'écume ne peut sortir de l'océan. |
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L'opprobre, ayant horreur de lui, dirait : Va-t'en ! |
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Les anges justiciers, secouant sur cette âme |
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Leur glaive où la lumière, hélas ! s'achève en flamme, |
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Crieraient : Sors d'ici ! rentre au néant qui t'attend ! |
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Qu'il ne pourrait ; aucune ouverture n'étant |
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Possible, ô cieux profonds, hors d'une telle honte ! |
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Cet homme est le Forçat ! Qu'il descende ou qu'il monte, |
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Que trouve-t-il ? En bas l'abjection ; en haut |
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L'abjection. Son cœur est brûlé du fer chaud. |
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Le criminel, eût-il plus d'or qu'il n'en existe, |
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Ne corrompra jamais son crime, geôlier triste. |
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Deux verrous ont fermé sa porte pour jamais, |
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L'un qu'on nomme Strasbourg, l'autre qu'on nomme Metz. |
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Ah ! cet infâme a mis le pied sur la patrie. |
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