XXI |
LE TEMPS PRÉSENT |
La Colère du bronze |
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Et voilà donc l'emploi que vous faites, vivants, |
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De moi l'airain, vous cendre éparse aux quatre vents ! |
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Ainsi la certitude est morte ! Ainsi la rue |
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Offre en exemple un fourbe à la foule accourue, |
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Et les passants diront du plus vil des bourreaux, |
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D'un voleur, d'un goujat : Ce doit être un héros ! |
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La statue est un lâche abus de confiance ! |
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Et l'on verra le peuple, ému, plein de croyance, |
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Ayant foi dans le bronze infaillible et serein, |
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Découvrir son grand front pour un faquin d'airain ! |
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Vous allumez la braise et vous creusez le moule ; |
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Mon bloc fumant se gonfle et tombe, s'enfle et croule, |
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Vous fouillez mon flot rouge avec des crocs de fer, |
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Comme font des satans remuant un enfer ; |
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Vous attisez avec le zinc incendiaire |
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Mon cratère où bascule et s'épand la chaudière, |
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Et tout mon dur métal devient une eau de feu |
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Et j'écume, et je dis : Hommes, faites-moi dieu ! |
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J'y consens. Et je brûle avec furie et joie. |
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Faites. Dans mon tourment mon triomphe flamboie. |
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Quiconque voit ma pourpre auguste est ébloui. |
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Le noir moule béant, sous la terre enfoui, |
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S'ouvre à moi comme un gouffre obscur au fond d'un antre, |
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Et ma voix sombre gronde et crie : Oui, c'est bien, j'entre, |
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Je serai Washington !… — Je sors, je suis Morny ! |
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Ah ! sous le ciel sacré, sous l'azur infini, |
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Soyez maudits ! Rugir dans la fournaise ardente, |
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Moi le bronze ! pour qui ? Pour Gutenberg ? Pour Dante ? |
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Pour Thrasybule ? Non. Pour Billault, pour Dupin ! |
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J'attends Léonidas, on me jette Scapin. |
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Mais de quoi donc sont faits les hommes ? C'est à croire |
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Que l'ordure est pour vous ressemblante à la gloire ; |
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Que votre âme est troublée au point de ne plus voir ; |
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Et que le bien, le mal, le crime, le devoir, |
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Bayard, Judas, Barbès le preux, Georgey l'impie, |
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Flottent confusément sous votre myopie ! |
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Vous hissez sur un faîte abject le facies |
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De Fould, ou le profil abruti de Sieyès, |
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Et vous avez le goût de regarder sans cesse |
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En haut, bien au-dessus de vos fronts, la bassesse. |
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Savez-vous que je suis le métal souverain ? |
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Que j'ai mis sur Corinthe un quadrige d'airain, |
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Et que mes dieux, mes rois, mes victoires ailées, |
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Font de l'ombre sur vous du haut des Propylées ? |
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Savez-vous qu'autrefois j'étais sacré ? J'avais |
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L'impossibilité d'être vil et mauvais ; |
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Et c'est pourquoi vivants, je valais mieux que l'homme. |
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Je connaissais Athène et j'ignorais Sodome. |
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Les grecs disaient de moi : Le bronze est un héros. |
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J'étais Jupiter, Mars, Pallas, Diane, Éros ; |
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On me voyait durer autant qu'un vers d'Eschyle ; |
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Et j'étais pour les grecs la chair du grand Achille. |
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Ces populaces, foule aux yeux pleins de clarté, |
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Honoraient ma noirceur et ma virginité ; |
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Les portefaix de Sparte et les marchandes d'herbes |
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Ne me regardaient point sans devenir superbes. |
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Et j'étais à tel point l'âme de la cité |
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Que les petits enfants bégayaient : Liberté ! |
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Aujourd'hui, sur un socle, en vos places publiques |
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Pour qui le ciel n'a plus que des rayons obliques, |
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Vous mettez la statue énorme d'un pasquin |
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Qui devient un colosse et reste un mannequin, |
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D'un chenapan, d'un gueux qui prend un air d'archonte |
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Et qui se drape avec orgueil dans de la honte. |
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C'est de l'opprobre altier et qui se tient debout. |
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On monte au Panthéon par le trou de l'égout. |
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Les voilà tous, Magnan, puis Delangle, Espinasse, |
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Puis Trolplong, ce qui rampe avec ce qui menace, |
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Spectres hideux qu'entoure, en plein air, au soleil, |
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Le brouhaha des voix inutiles, pareil |
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A l'agitation du vent dans les branchages. |
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Et je suis le complice ! et les bardes, les sages, |
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Les vaillants, les martyrs à mourir acharnés, |
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Les grands hommes que j'ai tant de fois incarnés, |
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Ne m'ont pas défendu de cette ignominie |
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D'être pantin après avoir été génie ! |
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Vous condamnez l'airain aux avilissements. |
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Comme vous, je trahis et, comme vous, je mens. |
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Je trahis la vertu, je trahis la durée ; |
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Je trahis la colère, âpre muse azurée, |
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Qui rend et fait justice, et n'a pas d'autre soin ; |
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Et devant Juvénal je suis un faux témoin. |
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Chute et deuil ! Je trahis le lever de l'étoile, |
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Qui dans l'ombre, à travers la nuit, son chaste voile, |
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Cherchant à l'horizon des bronzes radieux, |
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Aperçoit des bandits au lieu de voir des dieux ! |
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Ma fournaise m'indigne, à mal faire occupée. |
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Ceux qui vendent la loi, ceux qui vendent l'épée, |
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Brumaire avec Leclerc, Décembre avec Morny, |
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Un tas d'ingrédients, faux droits, sceptre impuni, |
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Le vieil autel, le vieux billot, la vieille chaîne, |
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Auxquels on a mêlé la conscience humaine, |
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Tout cela dans la cuve obscure flotte et fond. |
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Et la statue en sort, vile. |
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Et la statue en sort, vile. Le Dieu profond |
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Vous donne les héros, les penseurs, les prophètes, |
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Et le bronze, et voilà, vous, ce que vous en faites. |
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Vous donnez le cachot à Christophe Colomb, |
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A Dante l'exil triste et sa chape de plomb, |
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A Jésus le calvaire et sa risée ingrate, |
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A Morus l'échafaud, la ciguë à Socrate, |
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Le bûcher à Jean Huss, et le bronze aux valets. |
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Je sais bien qu'on dira : Passez, méprisez-les. |
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Ce sont des gredins. |
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Ce sont des gredins. Soit. Mais ce sont des statues. |
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Mais ces indignités sont de splendeur vêtues. |
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Mais on croit tellement le bronze honnête, et sûr |
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Du bon choix des héros qu'il dresse dans l'azur, |
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On est si convaincu que lorsque, sous les arbres, |
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Au milieu des enfants rieurs, parmi les marbres, |
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Sur les degrés d'un temple ou sur l'arche d'un pont, |
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Le bronze montre au peuple un homme, il en répond ; |
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Mais tous ces malfaiteurs, mais tous ces misérables, |
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Devenus au passant stupide vénérables, |
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Ont si profondément, de leurs pieds de métal, |
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Pris racine au granit puissant du piédestal ; |
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J'ai mis sur leur bassesse une si grande armure, |
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Qu'en vain l'âpre aquilon sur leurs têtes murmure, |
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Ils sont là, fermes, froids, rayonnants, ténébreux, |
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L'heure, goutte du siècle, en vain tombe sur eux ; |
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Et vienne la tempête et vienne la nuée, |
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La foudre et son éclair, la trombe et sa huée, |
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Qu'importe ? ils sont d'airain ; et l'airain jamais vieux |
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Rit des coups d'ongles noirs de l'hiver pluvieux. |
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Novembre a beau venir après juillet ; l'année, |
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Cette dent qui mord tout, les respecte, indignée ! |
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L'ondée, en les rouillant, les conserve ; leurs fronts |
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Se dressent immortels, plus fiers sous plus d'affronts ; |
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Sur eux s'abattent neige, averse, givre, orage, |
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Et tout le tourbillon des bises, folle rage, |
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Et la grêle insultante et le soleil rongeur, |
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Et, sans qu'il leur en reste une ombre, une rougeur, |
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Tous les soufflets du temps, ils les ont sur la joue ; |
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De sorte que le bronze éternise la boue. |
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Tel homme, à quelque crâne effroyable rêvant, |
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Et qu'on flétrira mort, vous l'adorez vivant ; |
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Vous le faites statue avant qu'il soit fantôme ; |
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Vous ne distinguez pas le géant de l'atome, |
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Vous ne distinguez pas le faux vainqueur du vrai ; |
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Un jour Tacite, un jour Salluste et Mézeray |
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Diront : Ce scélérat a trahi la patrie ! |
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Et traîneront sa gloire abjecte à la voirie. |
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Vous l'avez déclaré sublime en attendant. |
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Moi sur qui vous mettez plus d'un masque impudent, |
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J'ai l'instinct qui vous manque, hélas ! et dans le reître |
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Qui vous semble un héros, souvent je sens un traître. |
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Ah ! fourmilière humaine ! il vous importe peu |
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Qu'un immonde stylite offense le ciel bleu. |
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Faire de la statue une Prostituée ! |
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Votre prunelle, au jour de cave habituée, |
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N'a plus d'éclairs, sourit au mal, se plaît à voir |
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L'ombre que du plateau d'un socle blanc ou noir |
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Jette le courtisan, le fripon, le transfuge, |
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Et l'aboiement du chien semble la voix d'un juge. |
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Les seuls dogues grondants protestent vaguement. |
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L'histoire ne peut plus me croire. Un monument |
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La déconcerte, ayant pour auréole un crime. |
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Pourtant j'étais jadis l'avertisseur sublime ; |
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Je suis l'apothéose ou bien le châtiment. |
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Mon immobilité vaut mon bouillonnement. |
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Ardent, je suis la lave, et, froid, je suis le bronze. |
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Quoi ! pas même un Néron ! pas même un Louis Onze ! |
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J'eusse rougi du maître, on me livre au laquais ! |
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Dans les noirs carrefours, dans les parcs, sur les quais, |
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Je suis Dave ou Frontin, et j'indigne Pétrone ! |
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Quoi ! Pas même un opprobre avec une couronne ! |
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Pas même une infamie ayant droit au laurier ! |
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Oui, c'est Dupin, Dupin qu'on prend dans son terrier, |
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Et qu'on fait bronze ! Il a son temple, il est au centre. |
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Mort, il se tient droit, lui qui vécut à plat ventre ! |
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Et lui, c'est moi ! L'airain moule, incarne et subit |
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170 |
Quiconque a retourné lestement son habit. |
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Oui, voyez, c'est bien lui, lourd fuyard, faux augure ; |
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La honte le déforme, et je le transfigure ! |
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Plus souillé qu'un haillon qu'on brocante au bazar, |
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J'en suis à regretter la face de César ; |
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C'était du moins le monstre, à présent c'est le drôle. |
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Je ressuscite, ô lâche et misérable rôle, |
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Tel affreux gueux, qui n'est pas même un empereur ! |
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Je me dresse, assombri, sous ce masque d'horreur, |
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Dans le forum, où nul, hélas ! ne délibère. |
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180 |
Honteux d'être Séjan, je me voudrais Tibère. |
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Il fut du moins auguste en même temps que vil. |
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Si de face il fut singe, il fut dieu de profil. |
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L'histoire le revêt d'une honte immortelle ; |
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Et son abjection sans bornes n'est pas telle |
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185 |
Qu'on ne sente Troplong et Baroche au-dessous. |
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Oh ! vous me sauverez de ce bagne, gros sous ! |
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Vous me délivrerez. Le peuple sur la claie |
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Traînera la statue émiettée en monnaie, |
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Et je serai joyeux que Chodruc et Vadé |
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190 |
Me jettent aux ruisseaux, moi le bronze évadé. |
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O penseur, deviens peuple ! O bronze, deviens cuivre ! |
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Car c'est une façon superbe de revivre, |
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Et rien n'est plus sublime, et rien n'est plus charmant |
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Que de se disperser sur tous à tout moment, |
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195 |
Que d'être l'obole humble et de bienfaits remplie, |
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Le denier qui va, vient, court et se multiplie, |
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Et qui, chétif, obscur, trivial, triomphant, |
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Donne au vieillard la vie et la joie à l'enfant. |
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On méprisait ce bronze, et ce cuivre on l'estime. |
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200 |
Plutôt qu'être Troplong mieux vaut être un centime |
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Et, lorsqu'il fut Dupin aux yeux de tout Paris, |
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L'airain s'en débarbouille avec du vert-de-gris. |
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Donc, j'attends. Quelque jour j'aurai cette revanche. |
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Déjà le pavé tremble et le piédestal penche, |
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205 |
Car tout a ses retours. Le reflux est de droit. |
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Jamais le genre humain ne reste au même endroit. |
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De la main du hasard l'homme parfois accepte |
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On ne sait quels élus de la fortune inepte ; |
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Il en fait des dieux ; quitte, et je l'aime ainsi mieux |
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210 |
A faire des liards ensuite avec ces dieux ! |
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