| XXI |
| LE TEMPS PRÉSENT |
| 1851 — Choix entre deux passants |
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Je vis la Mort, je vis la Honte ; toutes deux |
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Marchaient au crépuscule au fond du bois hideux. |
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L'herbe informe était brune et d'un souffle agitée. |
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Et sur un cheval mort la Mort était montée ; |
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La Honte cheminait sur un cheval pourri. |
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Des vagues oiseaux noirs en entendait le cri. |
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Et la Honte me dit : — Je m'appelle la Joie. |
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Je vais au bonheur. Viens. L'or, la pourpre, la soie, |
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Les festins, les palais, les prêtres, les bouffons, |
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Le rire triomphal sous les vastes plafonds, |
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Les richesses en hâte ouvrant leurs sacs de piastres, |
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Les parcs, éden nocturne aux grands arbres pleins d'astres, |
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Les femmes accourant avec une aube aux fronts, |
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La fanfare à sa bouche appuyant les clairons, |
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Fière, et faisant sonner la gloire dans le cuivre, |
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Tout cela t'appartient ; viens, tu n'as qu'à me suivre. |
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Et je lui répondis : — Ton cheval sent mauvais. |
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La mort me dit : — Mon nom est Devoir ; et je vais |
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Au sépulcre, à travers l'angoisse et le prodige. |
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— As-tu derrière toi de la place ? lui dis-je. |
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Et depuis lors, tournés vers l'ombre où Dieu parait, |
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Nous faisons route ensemble au fond de la forêt. |
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