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La Vérité, lumière effrayée, astre en fuite, |
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Évitant on ne sait quelle obscure poursuite, |
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Après s'être montrée un instant, disparaît. |
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Ainsi qu'une clarté passe en une forêt, |
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Elle s'en est allée au loin dans l'étendue, |
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Et s'est dans l'infini mystérieux perdue, |
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Mêlée à l'ouragan, mêlée à la vapeur, |
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Sombre ; et de leur côté les hommes ont eu peur. |
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Peur d'elle, comme elle a peur des hommes peut-être. |
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Son effacement laisse obscure la fenêtre |
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Ouverte dans notre âme et béante au milieu |
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De l'ombre où l'épaisseur du temple cache Dieu. |
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Maintenant il fait nuit, le mensonge est à l'aise. |
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Cependant, par moments, sur la noire falaise, |
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D'où l'on voit l'inconnu sans borne, et les roulis |
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Du firmament tordant les astres dans ses plis, |
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Sommet d'où l'on entend Dieu tourner son registre, |
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Et d'où l'on aperçoit le modelé sinistre |
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Des mondes ignorés, des vagues univers, |
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L'un pour l'autre effrayants parce qu'ils sont divers, |
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Faîte où les visions se confrontent entre elles, |
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Où les réalités, pour nous surnaturelles, |
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Semblent avoir parfois la figure du mal, |
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Du haut de cette cime appelée Idéal, |
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Par instants un chercheur fait l'annonce sacrée, |
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Et dit : — La Vérité, qui guide, échauffe et crée |
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Haute lueur par qui âme s'épanouit, |
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Vivants, va revenir bientôt dans votre nuit ; |
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Attendez-la. Soyez prêts à la voir paraître. — |
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La terre alors se met à rire ; alors le prêtre, |
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Alors le juge, alors le reître, alors le roi, |
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Quiconque vit d'erreur, d'imposture et d'effroi, |
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Dracon au nom des lois, Tibère au nom des hommes, |
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Caïphe au nom du ciel, tout ce que les Sodomes |
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Contiennent de plus sage et de plus vertueux, |
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Tous les cœurs nés, ainsi que l'hydre, tortueux, |
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Les frivoles, les purs, les doctes, les obscènes, |
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Tout le bourdonnement de ces mouches malsaines, |
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S'acharne ; un homme est fou du moment qu'il est seul. |
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On rit d'abord ; le rire a fait plus d'un linceul ; |
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Puis on s'indigne : — Il faut qu'un tel forfait s'expie ; |
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L'homme osant n'être pas aveugle, est un impie ! |
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Quoi ! celui-ci prétend qu'il voit de la clarté ! |
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Il dit qu'il voit de loin venir la vérité ! |
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Il sait l'heure, il connaît l'astre, il a l'insolence |
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D'être une voix chez nous qui sommes le silence, |
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D'être un flambeau chez nous qui sommes la noirceur ! |
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Il vit là-haut ! il est ce monstre, le penseur ! |
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Quoi ! sa prunelle est sainte, et serait la première |
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Qu'éblouirait l'auguste et lointaine lumière ! |
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L'abîme est noir pour nous et pour lui serait bleu ! |
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Si ce n'est pas un fou, ce serait donc un dieu ! |
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A bas ! — Et cris, fureurs, sarcasme, affronts, supplices ! |
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Les ignorants naïfs et les savants complices, |
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Tous, car c'est l'homme auquel on ne pardonne point, |
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Arrivent, et chacun avec sa pierre au poing. |
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Ah ! tu viens annoncer la vérité ! prédire |
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La fin de la bataille et la fin du délire, |
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La fin des guerres, plus d'échafaud, le grand jour, |
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Le plein midi, la paix, la liberté, l'amour ! |
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Ah ! tu vois tout cela d'avance ! Plus d'envie, |
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L'homme buvant la joie aux sources de la vie, |
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Et la fraternité, de ses larges rameaux |
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Laissant tomber les biens en foule et non les maux. |
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Pour avoir de tels yeux il faut être stupide ! |
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A mort ! — Et chacun grince, et trépigne, et lapide ; |
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Avec tout ce qu'on a sous la main, fouets, bâtons, |
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On frappe, on raille, on tue au hasard, à tâtons, |
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Tant les âmes ont peur de manquer de ténèbres, |
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Et tant les hommes sont facilement funèbres ! |
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L'ennemi public meurt. Bien. Tout s'évanouit. |
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Nous allons donc avoir tranquillement la nuit ! |
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La sainte cécité publique est rétablie. |
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On boit, on mange, on rampe, on chuchote, on oublie. |
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L'ordre n'est plus troublé par un noir songe-creux ; |
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On est des loups contents et des ânes heureux ; |
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Le bonze met son masque et le temple son voile ; |
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Quant au rêveur marchant en avant de l'étoile, |
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Qui venait déranger Moïse et Mahomet, |
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On ne sait même plus comment il se nommait. |
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Et qu'annonçait-il donc ? La vérité ? Quel songe ! |
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Au fond, la vérité, vivants, c'est un mensonge ; |
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La vérité n'est pas. Fermons les yeux. Dormons. |
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Tout à coup, au milieu des psaumes, des sermons, |
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Des hymnes, des chansons, des cris, des ironies, |
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Quelque chose à travers les brumes infinies |
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Semble apparaître au seuil du ciel, et l'on croit voir |
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Un point confus blanchir au fond du gouffre noir, |
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Comme un aigle arrivant dont grandit l'envergure ; |
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Et le point lumineux devient une figure, |
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Et la figure croît de moment en moment, |
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Et devient, ô terreur, un éblouissement ! |
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C'est elle, c'est l'étoile inouïe et profonde, |
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La Vérité ! C'est elle, âme errante du monde, |
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Avec son évidence où nul rayon ne ment, |
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Et son mystère aussi d'où sort un flamboiement ; |
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Elle, de tous les yeux le seul que rien n'endorme, |
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Elle, la regardée et la voyante énorme, |
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C'est elle ! O Vérité, c'est toi ! Divinement, |
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Elle surgit ; ainsi qu'un vaste apaisement |
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Son radieux lever s'épand dans l'ombre immense ; |
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Menace pour les uns, pour les autres clémence, |
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Elle approche ; elle éclaire, à Thèbes, dans Ombos, |
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Dans Rome, dans Paris, dans Londres, des tombeaux, |
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Une ciguë en Grèce, une croix en Judée, |
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Et dit : Terre, c'est moi. Qui donc m'a demandée ? |
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