| I |
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L'être mystérieux qui me parle à ses heures |
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Disait : |
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| * |
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Disait : — Vivants ! l'orgueil habite vos demeures. |
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Il fait nuit dans votre cité ! |
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Le ciel s'étonne, ô foule en vices consumée, |
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| 5 |
Qu'il sorte de la paille en feu tant de fumée, |
12 |
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De l'homme tant de vanité ! |
8 |
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Tu regardes les cieux de travers, triste race ! |
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Tu ne te trouves pas sous l'azur à ta place. |
12 |
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Tu te plains, homme, ombre, roseau ! |
8 |
| 10 |
Balbutiant : Peut-être, et bégayant : Que sais-je ? |
12 |
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Tu reproches le soir à l'aube, au lys la neige, |
12 |
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Et ton sépulcre à ton berceau ! |
8 |
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Tu reproches à Dieu l'œuvre incommensurable. |
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Tu frémis de traîner sur ton dos misérable |
12 |
| 15 |
Tes vieux forfaits mal expiés, |
8 |
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D'être pris dans ton ciel comme en un marécage, |
12 |
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Et de sentir, ainsi qu'un écureuil en cage, |
12 |
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Tourner ta prison sous tes pieds ! |
8 |
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Homme, si tu pouvais, tu tenterais l'espace. |
12 |
| 20 |
Ce globe, si ta force égalait ton audace, |
12 |
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S'évaderait sous ton orteil, |
8 |
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Et la création irait à l'aventure |
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Si ton souffle pouvait, ô folle créature, |
12 |
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Casser l'amarre du soleil ! |
8 |
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| 25 |
Car rien n'est à ton gré ; tout te met mal à l'aise. |
12 |
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Ce coin du ciel est donc fait de plomb, qu'il te pèse ? |
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Oh ! tu voudrais rompre le sceau ! |
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Comme tu frapperais dans tes mains, ombre frêle, |
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Pour la faire envoler de sa branche éternelle, |
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| 30 |
Si la terre était un oiseau ! |
8 |
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Hautain, dédaignant tout, que ta nef vogue ou sombre, |
12 |
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Tu voudrais t'en aller dans le désert de l'ombre, |
12 |
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Fuir comme fuyaient les hébreux. |
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Tu dis : Rien de nouveau ! tu dis avec colère |
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| 35 |
Toujours la même aurore ! Et l'étoile polaire |
12 |
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T'ennuie, ô pauvre œil ténébreux. |
8 |
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Tu t'irrites d'être homme, oubli, poussière, atome ; |
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D'ignorer quel épi tu portes, ô vil chaume ! |
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D'être une algue dans le reflux ; |
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| 40 |
De trembler comme un cerf que suit une lionne, |
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Et d'être, sous le ciel qui reste et qui rayonne, |
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Celui qui passe et qui n'est plus ; |
8 |
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Et de ne pouvoir pas faire avec tes menaces, |
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Avec tes doigts crispés et tes ongles tenaces, |
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| 45 |
Ta sagesse et ta passion, |
8 |
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Tes faux temples, tes faux soleils, tes faux tonnerres, |
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Tes meurtres, tes fureurs, tes crimes et tes guerres, |
12 |
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Un pli dans la création ! |
8 |
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Ces myopes, jugeant le monde à leur optique, |
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| 50 |
Disent : — « Tout est manqué, la mer épileptique |
12 |
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Bave sur les écueils grondants ; |
8 |
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La nuit fait le hibou si le jour fait le cygne, |
12 |
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La mort, chienne de l'ombre, à qui Satan fait signe, |
12 |
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Tient l'âme humaine entre ses dents. |
8 |
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| 55 |
« Que nous veut la planète ? et le globe ? et la sphère ? |
12 |
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Un monde est un néant. Dieu ne savait que faire, |
12 |
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Et bâillait, seul dans son réduit, |
8 |
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Quand, semant au hasard son œuvre et ses paroles, |
12 |
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Il jeta dans les cieux toutes ces outres folles, |
12 |
| 60 |
Ivres de vent, pleines de bruit. |
8 |
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« Qu'est-ce qu'un Dieu masqué dans l'incompréhensible ? |
12 |
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Pourquoi le bien voilé ? Pourquoi le mal visible ? |
12 |
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Pourquoi tant de brume autour d'eux ? |
8 |
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Pourquoi tant de Fléaux sur la terre indignée ? |
12 |
| 65 |
Et pourquoi voyons-nous ces toiles d'araignée |
12 |
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Dans le crépuscule hideux ? |
8 |
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« Pourquoi le dur taureau qui frappe à coups de corne ? |
12 |
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Pourquoi l'impur typhus sorti du marais morne |
12 |
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Où jadis l'hydre s'embourbait ? |
8 |
| 70 |
Christ voyait ; à quoi bon aveugler Pythagore ? |
12 |
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Le lys est beau ; pourquoi créer la mandragore |
12 |
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Des gouttes de sang du gibet ? |
8 |
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« L'azur est radieux ; mais pourquoi le nuage ? |
12 |
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L'amour rit ; mais pourquoi la douleur, ce péage ? |
12 |
| 75 |
Pourquoi Caïn auprès d'Abel ? |
8 |
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Pourquoi livrer l'esprit de l'homme au trouble immense, |
12 |
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Et faire tournoyer l'alphabet en démence |
12 |
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Dans la spirale de Babel ? |
8 |
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« Pourquoi la pourriture et pourquoi les décombres ? |
12 |
| 80 |
Pourquoi le mille-pieds traînant ses pattes sombres ? |
12 |
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Pourquoi la ronce qui nous hait ? |
8 |
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Pourquoi l'épine au seuil des bois, comme une lance ? |
12 |
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Pourquoi la mort ? Pourquoi l'espace, ce silence |
12 |
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Pourquoi l'univers, ce muet ? |
8 |
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| 85 |
« On comprend le printemps, l'aube, le nid, la rose ; |
12 |
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Mais pourquoi les glaçons ? Pourquoi le houx morose ? |
12 |
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Pourquoi l'autour, ce criminel ? |
8 |
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Pourquoi cette ombre froide où le jour se termine ? |
12 |
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Pourquoi la bête fauve, et pourquoi la vermine ? |
12 |
| 90 |
— Pourquoi vous ? répond l'Éternel. |
8 |
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Ainsi parlent ces fous malheureux. Pour ces hommes |
12 |
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Qui ne t'épellent pas, mystère en qui nous sommes, |
12 |
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Et qui regardent sans les voir |
8 |
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Les rites transparents qu'en ta nuit tu célèbres, |
12 |
| 95 |
Dieu, c'est une figure au milieu des ténèbres, |
12 |
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C'est l'horreur difforme au front noir. |
8 |
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C'est on ne sait quel spectre accroupi dans son antre, |
12 |
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Monstre dont on voit moins la face que le ventre, |
12 |
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Blême au seuil des gouffres ouverts, |
8 |
| 100 |
Idiot éternel que l'immensité porte, |
12 |
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Et qui rêve, ayant l'ombre en sa prunelle morte, |
12 |
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Au cou ce goitre, l'univers. |
8 |
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Ah ! tu trouves tout mal ! trop d'ombre et de misères |
12 |
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D'autres mondes mieux faits te semblent nécessaires. |
12 |
| 105 |
L'astre naît de brouillard terni ; |
8 |
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On peut se servir mieux du germe et du mystère ! — |
12 |
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Parle. Dieu formidable attend, ô ver de terre, |
12 |
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Tes commandes dans l'infini. |
8 |
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Ah ! le travail te pèse et la douleur t'étonne ! |
12 |
| 110 |
Ah ! décembre après juin te semble monotone ! |
12 |
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Ah ! pourrir répugne à ta chair ! |
8 |
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Ah ! tu n'es pas content de ce cercle où l'on erre ! |
12 |
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Bien. Fais la guerre à Dieu. Canonne le tonnerre, |
12 |
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Croise l'épée avec l'éclair. |
8 |
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| 115 |
Ah ! tu portes en toi, reptile, un exemplaire |
12 |
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D'idéal qu'il eût dû copier pour te plaire ! |
12 |
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Tu compares, homme de peu, |
8 |
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Moucheron que prendrait l'araignée en ses toiles, |
12 |
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Ce que ton front contient au ciel rempli d'étoiles, |
12 |
| 120 |
Ce dedans du crâne de Dieu ! |
8 |
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Montre ta force. Allons, règne. Que l'étendue |
12 |
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Sous ton vaste regard se prosterne éperdue ; |
12 |
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Prouve aux astres leur cécité ; |
8 |
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Déplace les milieux, les axes et les centres ; |
12 |
| 125 |
Fouille l'onde et l'éther ; poursuis dans tous ses antres |
12 |
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La monstrueuse immensité ! |
8 |
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Questionne, surprends, scrute, découvre, arrache ! |
12 |
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Harponne au fond des mers le typhon qui s'y cache ; |
12 |
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Trouve ce que nul n'a trouvé ; |
8 |
| 130 |
Sois le tout-puissant ; fais des pêches inouïes ; |
12 |
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Sonde et plonge ; et reviens, traînant par les ouïes |
12 |
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L'hydre océan sur le pavé ! |
8 |
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Ah ! tu dis : — Dieu n'est pas, puisque le mal existe. |
12 |
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Je chasse Jéhovah parce que je suis triste. — |
12 |
| 135 |
Bien. Dresse-toi sur ton séant ; |
8 |
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Étouffe en toi l'amour et l'espoir ; raille et blâme ; |
12 |
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Ferme ton volet sourd ; allume dans ton âme |
12 |
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Le hideux réchaud du néant ! |
8 |
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Mars, Jupiter, Saturne, ô planètes profondes, |
12 |
| 140 |
Vous, du moins, vous croyez ! Le jour où tous les mondes |
12 |
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Épars dans le gouffre vermeil, |
8 |
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Retirant l'air céleste à leur voûte obscurcie, |
12 |
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Nieraient à la fois Dieu, cette sombre asphyxie |
12 |
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Irait éteindre le soleil ! |
8 |
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| 145 |
Oh ! la création est une apothéose. |
12 |
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Le mont, l'arbre, l'oiseau, le lion et la rose |
12 |
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Disent dans l'ombre : Sois béni ! |
8 |
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L'immense azur écoute, et leurs hymnes l'enchantent ; |
12 |
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Et l'océan farouche et l'âpre ouragan chantent |
12 |
| 150 |
Chacun leur strophe à l'infini. |
8 |
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L'homme seul nie et crie : A bas ! tout est mensonge, |
12 |
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Rien n'existe. Le ciel est creux. L'être est un songe. |
12 |
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Pillons les jours comme un butin ! — |
8 |
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Dieu tranquille et lointain dore, à travers la brume, |
12 |
| 155 |
Toute cette colère et toute cette écume |
12 |
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Brisée à ce roc, le destin. |
8 |
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Donc tu fais de toi l'axe et le sommet des êtres ! |
12 |
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Ton ventre est ton autel et tes sens sont tes prêtres ; |
12 |
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Vivre est le but que tu poursuis. |
8 |
| 160 |
Tu prétends que le ciel redoutable te craigne. |
12 |
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Tu dis aux mers : Je veux ! tu dis aux vents : Je règne ! |
12 |
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Tu dis aux étoiles : Je suis ! |
8 |
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Ta chair s'adore et met à la torture l'âme. |
12 |
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Toi ! toi seul ! t'assouvir, voilà ton culte infâme ; |
12 |
| 165 |
Tes plaisirs sont des cruautés ; |
8 |
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Tu fais le mal au bord du mystère sublime ; |
12 |
|
Tu viens t'accouder là ; dans le puits de l'abîme |
12 |
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Tu craches tes iniquités. |
8 |
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Rien ne rassasierait ta folie incurable. |
12 |
| 170 |
Tu voudrais exprimer dans le broc misérable |
12 |
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Où tu bois, homme plein d'ennuis, |
8 |
|
Dans ton verre où les vins immondes se répandent, |
12 |
|
Les constellations, grappes d'astres qui pendent |
12 |
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A la treille immense des nuits. |
8 |
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| 175 |
Car ton bâillement croit avoir, ô créature, |
12 |
|
Droit de vie et de mort sur toute la nature ; |
12 |
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Jéhovah n'est pas excepté. |
8 |
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Oh ! comme frémirait d'orgueil ton âme noire, |
12 |
|
Bandit, si tu pouvais condenser, prendre et boire |
12 |
| 180 |
Le monde en une volupté ! |
8 |
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|
Hélas ! pour en extraire une goutte d'ivresse, |
12 |
|
Tu tordrais l'univers, l'aube qui te caresse, |
12 |
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La femme, l'enfant à l'œil bleu, |
8 |
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Content, sans hésiter à la savourer toute, |
12 |
| 185 |
Et sans t'inquiéter si cette sombre goutte |
12 |
|
Est une larme devant Dieu ! |
8 |
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Dieu n'est pas ! Et d'ailleurs, quand, faisant ton entrée, |
12 |
|
Beau, fier, devant la rampe assez mal éclairée, |
12 |
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Tu viens éblouir tes pareils, |
8 |
| 190 |
Toi, premier rôle, roi du drame où tu te plonges, |
12 |
|
Toi, l'acteur du destin, veut-on pas que tu songes |
12 |
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A cet allumeur de soleils ? |
8 |
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S'il existe — il faudrait d'abord que je le visse, |
12 |
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Dis-tu, — c'est bon, qu'il soit ! et fasse son service ! — |
12 |
| 195 |
Ah ! l'homme en qui rien n'éteindra |
8 |
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La folle volonté de sonder l'insondable, |
12 |
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Mériterait qu'on mît son orgueil formidable |
12 |
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Sous ta douche, ô Niagara ! |
8 |
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Nains ! Dieu vous met sa marque afin qu'on vous réclame. |
12 |
| 200 |
Croyez-vous que la mort, qui n'accepte que l'âme, |
12 |
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Et qui pèse tout dans sa main, |
8 |
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Si son incorruptible et sinistre prunelle |
12 |
|
N'y reconnaissait pas l'effigie éternelle, |
12 |
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Recevrait le liard humain ? |
8 |
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| 205 |
Dieu n'est pas ! ce seul mot serait une torture. |
12 |
|
Vous n'avez donc jamais regardé la nature ? |
12 |
|
Heureux le sage, humble roseau, |
8 |
|
Qui songe, et qui, pensif, voit bondir l'avalanche |
12 |
|
De montagne en montagne, et qui, de branche en branche, |
12 |
| 210 |
Voit sauter le petit oiseau ! |
8 |
|
|
Vous n'avez donc jamais erré dans les ravines ? |
12 |
|
Vous n'avez donc jamais, parmi les fleurs divines, |
12 |
|
Respiré la brise en marchant, |
8 |
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Et jamais écouté, dans les fermes lointaines, |
12 |
| 215 |
Mugir les bœufs rêveurs quand rampent dans les plaines |
12 |
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Les longues ombres du couchant ? |
8 |
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|
Vous n'avez donc jamais contemplé l'invisible ? |
12 |
|
Jamais vu l'idéal, et gravi du possible |
12 |
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Le sommet désert, triste et grand ? |
8 |
| 220 |
Hélas ! vous n'avez donc jamais, sous le ciel calme, |
12 |
|
Vu luire l'auréole et frissonner la palme |
12 |
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Et sourire un martyr mourant ? |
8 |
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|
Vous n'avez donc jamais vu dans votre pensée |
12 |
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L'étendue, où s'en vont, d'une course insensée, |
12 |
| 225 |
Les ténèbres, fuyant le jour ? |
8 |
|
Jamais vu l'infini qui rit à la chaumière, |
12 |
|
Que le soleil ne peut emplir de sa lumière, |
12 |
|
Mais que l'âme remplit d'amour ? |
8 |
|
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Dis, tu n'as donc jamais attaché ta prunelle |
12 |
| 230 |
Sur la profondeur morne, obscure et solennelle, |
12 |
|
A l'heure où le croissant reluit, |
8 |
|
Où l'on voit s'arrondir sur les mers remuées |
12 |
|
Ce fer d'or qu'a laissé tomber dans les nuées |
12 |
|
Le sombre cheval de la nuit ? |
8 |
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| 235 |
D'autres sont les croyants, pires que les impies. |
12 |
|
Toutes les passions dans leur âme accroupies |
12 |
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Leur disent tout bas : Jouissez ! |
8 |
|
De Jéhovah qui tonne ils font leur économe ; |
12 |
|
Dieu n'est que le valet du coffre-fort de l'homme ; |
12 |
| 240 |
Hélas, hélas, ces insensés |
8 |
|
|
De la religion ont fait leur sentinelle ; |
12 |
|
Cieux profonds ! ils ont mis leur sac d'or sous son aile ; |
12 |
|
L'ange veille au lot du mortel ; |
8 |
|
Leur champ importe au monde, à l'astre, à l'aube austère. |
12 |
| 245 |
Ils ont fait une borne à ce morceau de terre |
12 |
|
Avec la pierre de l'autel. |
8 |
|
|
Pour faire une clôture à leur haie, à leur ferme, |
12 |
|
Pour servir de lien à la barre qui ferme |
12 |
|
Leur verger, leur vigne ou leur pré, |
8 |
| 250 |
Pour joindre les poteaux de leur porte en ruines, |
12 |
|
Ils prennent, ô Jésus, la couronne d'épines |
12 |
|
Qui fait saigner ton front sacré ! |
8 |
|
|
Leur visage rayonne et plaît ; leur voix caresse ; |
12 |
|
Ils sont doux et charmants ; la grâce enchanteresse |
12 |
| 255 |
Mêle son miel à leur jargon ; |
8 |
|
Leur sourire est la fleur s'ouvrant sous les rosées ; |
12 |
|
Le dedans est horrible, et toutes leurs pensées |
12 |
|
Ont la figure du dragon. |
8 |
|
|
De leur humilité leur vanité se venge ; |
12 |
| 260 |
Ils disent : Que me font, si je vis et je mange, |
12 |
|
La famine et le choléra ? |
8 |
|
Le faux poids dans leur droite, ils vendent, ils achètent ; |
12 |
|
Leur âme a des secrets que les démons cachettent |
12 |
|
Et qu'un jour Dieu seul ouvrira. |
8 |
|
| 265 |
La femme sous leurs pieds souffre, à peine vivante ; |
12 |
|
Autrefois leur esclave, aujourd'hui leur servante ! |
12 |
|
Ils la pèsent avec l'argent. |
8 |
|
L'enfant rampe ignorant et nu ; que leur importe ? |
12 |
|
De quel droit est-il né ? Le marteau de leur porte |
12 |
| 270 |
Glace la main de l'indigent. |
8 |
|
|
Les maximes d'amour sur leur visage écrites |
12 |
|
Mentent ; ils sont méchants, avares, hypocrites, |
12 |
|
Faux devant l'aurore qui naît ; |
8 |
|
Ils remettent aux fers ceux que Jésus délivre ; |
12 |
| 275 |
Puis, parce qu'à des jours indiqués sur un livre |
12 |
|
Pendant qu'une cloche sonnait, |
8 |
|
|
Ils ont pris sous leur bras un recueil de cantiques, |
12 |
|
Décroché leur enseigne et fermé leurs boutiques |
12 |
|
Et dit un bénédicité, |
8 |
| 280 |
Et qu'ils ont regardé pendant une heure un prêtre, |
12 |
|
Et crié du latin dans l'ombre, ils pensent être |
12 |
|
Quittes avec l'immensité ! |
8 |
|
|
Ce grand Dieu se corrompt en vous, engeance folle ! |
12 |
|
Il entre dans votre âme idée, et sort idole ; |
12 |
| 285 |
Vous l'insultez dans vos corans ; |
8 |
|
Vous lui donnez vos yeux, vos vices, vos visages, |
12 |
|
Vous le faites d'argile, hélas ! comme vos sages, |
12 |
|
Et d'airain comme vos tyrans ! |
8 |
|
|
Partout bûchers, trépieds, pagodes éphémères ; |
12 |
| 290 |
Temples monstres bâtis par des dogmes chimères ; |
12 |
|
Thor, Vishnou, Teutatès, Ammon, |
8 |
|
Bel qui rugit, Dagon qui siffle, Apis qui beugle ; |
12 |
|
La synagogue sourde et la mosquée aveugle ; |
12 |
|
Noirs autels pleins d'un Dieu démon ! |
8 |
|
| 295 |
Les Parthénons font boire au juste la ciguë. |
12 |
|
La cathédrale, avec sa double tour aiguë, |
12 |
|
Debout devant le jour qui fuit, |
8 |
|
Ignore, et, sans savoir, affirme, absout, condamne ; |
12 |
|
Dieu voit avec pitié ces deux oreilles d'âne |
12 |
| 300 |
Se dresser dans la vaste nuit. |
8 |
|
|
Dieu ! Dieu ! Dieu ! le rocher où la lame déferle |
12 |
|
Compte sur lui ; c'est lui qui règne ; il fait la perle |
12 |
|
Et l'étoile pour les sondeurs ; |
8 |
|
L'azur le voile ; il met, pour que le tigre y dorme, |
12 |
| 305 |
De la mousse dans l'antre ; il parle, voix énorme, |
12 |
|
A l'ombre dans les profondeurs. |
8 |
|
|
Il règne, il songe ; il fond les granits dans les soufres ; |
12 |
|
Il crée en même temps les soleils dans les gouffres |
12 |
|
Et le liseron dans le pré ; |
8 |
| 310 |
Pour l'avoir un jour vu, la mer est encore ivre ; |
12 |
|
Les versants du Sina sont de son vaste livre |
12 |
|
Le pupitre démesuré. |
8 |
|
|
L'océan calme, c'est le plat de son épée. |
12 |
|
La montagne à sa voix s'enfuirait dissipée |
12 |
| 315 |
Comme de l'eau dans le gazon ; |
8 |
|
Dans les éternités sans fin continuées |
12 |
|
Ce Père habite ; il fait des arches de nuées |
12 |
|
Aux quatre coins de l'horizon. |
8 |
|
|
Il pense, il règle, il mène, il pèse, il juge, il aime, |
12 |
| 320 |
Et laisse les festins rire à Lucullus blême |
12 |
|
Qui paît, hideux, chauve et jauni, |
8 |
|
Et se gonfle de vin comme une poche pleine ; |
12 |
|
Ce qu'une outre peut dire au ventre de Silène |
12 |
|
N'importe pas à l'infini. |
8 |
|
| 325 |
Ce même Dieu qui fit d'avril une corbeille, |
12 |
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Qui fait l'oiseau chanteur pour les bois, et l'abeille |
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Pour l'herbe où l'aube étincela, |
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Donne au pôle effrayant, sans jour, sans fleur, sans arbre, |
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Pour qu'il puisse parfois chauffer ses mains de marbre, |
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Ta cheminée, ô sombre Hékla ! |
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Sous l'œil de cet esprit suprême et formidable, |
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L'eau monte en brume au front du pic inabordable |
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Et tombe en flots du haut des monts ; |
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La créature éteinte est d'une autre suivie ; |
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L'univers, où ce Dieu met la mort et la vie, |
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Respire par ces deux poumons. |
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Devant ce Dieu s'enfuit tout ce qui hait son œuvre, |
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La tempête, le mal, l'épervier, la couleuvre, |
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Le méchant qui ment et qui nuit, |
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La trombe, affreux bandit qui dans les flots se vautre, |
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L'hiver boiteux qui fait marcher l'un après l'autre |
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Son jour court et sa longue nuit. |
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Il fait lâcher la proie aux bêtes carnassières. |
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Les morts dans le sépulcre ont perdu leurs poussières ; |
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Il rêve, et sait où sont leurs os. |
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En entendant passer son souffle dans l'espace, |
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Subitement l'enfer à la gueule rapace, |
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Les mondes hurlants du chaos, |
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Les univers punis dont la clameur s'élance, |
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Les bagnes monstrueux de l'ombre, font silence, |
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Et dans la nuit des noirs arrêts |
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Cessent de secouer les chaînes qui leur pèsent, |
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Comme le soir, au pas d'un voyageur, se taisent |
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Les grenouilles dans le marais. |
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Il tient une balance immense en équilibre ; |
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Il met dans un plateau les cieux, la mer qui vibre, |
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Ceux qui sur le trône ont vécu, |
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Le monde et ses clartés, le mystère et ses voiles, |
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Et l'abîme jetant son écume d'étoiles ; |
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Dans l'autre il met Caton vaincu. |
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Ce qu'il est ? regardez au-dessus de vos têtes ; |
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Voyez le ciel, le jour, la nuit ! Ce que vous êtes ? |
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Cherchez dans votre cendrier. |
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Son année est sans fin. Prosternez vos pensées. |
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Les constellations sont des mouches posées |
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Sur l'énorme calendrier. |
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Mais voyez-le donc, vous dont les chants sont des râles, |
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Vivants qui ne pouvez que mourir, ombres pâles, |
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Et qui ne savez qu'oublier ! |
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L'océan goutte à goutte en sa clepsydre pleure ; |
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Tout Sahara, tombant grain à grain, marque l'heure |
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Dans son effrayant sablier. |
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Mêlez-le maintenant à vos anniversaires ! |
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Allumez vos flambeaux, égrenez vos rosaires, |
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Sur vos lutrins soyez béants ; |
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Ayez vos jours sacrés que plus de clarté dore ; |
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Mettez, devant ce Dieu que couronne l'aurore, |
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Des tiares à vos néants ! |
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La bête des bois rit quand les hommes, vain nombre, |
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Vont clouant leurs erreurs sur Dieu, leur nom sur l'ombre, |
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Leur date sur l'immensité, |
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Se font centre du monde, eux les passants rapides, |
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Et s'en viennent chanter leurs bouts de l'an stupides |
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A la muette éternité. |
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Hélas ! l'ange Justice ouvre ses yeux sinistres |
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Il écrit en rêvant des noms sur ses registres. |
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Ah ! ces tristes vivants ont tort ! |
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Devant Dieu, qui d'en haut à la paix les convie |
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Et donne aux cœurs l'amour et verse aux fronts la vie, |
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Ils font la haine, ils font la mort ! |
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Ils bravent l'océan plein de magnificence, |
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Où flottent le mystère et la toute-puissance ; |
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Ils souillent le gouffre irrité ; |
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Sans prendre garde au vent qui s'épuise en huées, |
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Ils lèvent leur bannière au milieu des nuées, |
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Ces drapeaux de l'immensité ! |
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Ils ont pour dieux la force et la ruse aux yeux louches ; |
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Ils font chanter des chants aux trompettes farouches |
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Dont nous, esprits, nous frissonnons, |
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Et rouler, balafrant la nature sacrée, |
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Sur les champs, sur les blés, sur les fleurs que Dieu crée, |
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La roue horrible des canons. |
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Les générations meurent pour leur caprice. |
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Ils disent au tombeau : Prends l'homme et qu'il périsse ! |
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O nains, pires que les géants ! |
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Ils ouvrent cette nuit que nul rayon ne perce ; |
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Ils y font brusquement tomber à la renverse |
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Les pâles cadavres béants ! |
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Ils rougissent de sang l'onde et les herbes vertes, |
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Ils dressent au sommet des collines désertes |
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Le noir gibet silencieux |
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Qui reste tout le jour sans changer d'attitude, |
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Mais qui, dès que la nuit brunit la solitude, |
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Élève ses bras vers les cieux. |
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Nous sommes la justice auguste, immaculée ! |
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Disent-ils, s'étalant dans leur chambre étoilée |
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Qu'entourent les spectres camards ; |
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Et, pendant que la foule approuve et les admire, |
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Un long sanglot mêlé d'un long éclat de rire |
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Va des Montfaucons aux Clamarts ! |
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Ces hommes insensés se vautrent dans la joie ; |
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Ils ont des lits de pourpre et des manteaux de soie ; |
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Ils vivent, d'ombre et d'or chargés ; |
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Cette vie est pour eux un palais plein de fêtes ; |
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Ils laissent derrière eux les choses qu'ils ont faites. |
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C'est bien, buvez ! c'est bien, mangez ! |
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Pendant qu'en haut la table éblouit les convives, |
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Et que les bouches sont comme des sources vives, |
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Que la chair fume avec l'encens ; |
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Pendant que les archers gardent les avenues, |
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Que l'amour rit au spectre, et que les toutes nues |
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Chantent auprès des tout-puissants ; |
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Pendant que le banquet, rayonnant comme un phare, |
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Mêle le choc du verre au son de la fanfare, |
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Et qu'ils s'enivrent dans la nuit, |
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Sans même, dans leur joie immonde et sépulcrale, |
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S'informer s'il n'est pas quelque obscure spirale, |
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Sous la salle pleine de bruit. |
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O morts qui vous taisez au fond des catacombes, |
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L'expiation prend les pierres de vos tombes |
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Dans l'insondable profondeur, |
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Et de ces marbres froids qui dans l'ombre descendent |
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Fait un sombre escalier dont les marches attendent |
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Les lourds talons du commandeur ! |
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