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Les jeunes filles vont et viennent sous les saules ; |
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Leur chevelure cache et montre leurs épaules ; |
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L'amphore sur leur front ne les empêche pas, |
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Quand Ménalque apparaît, de ralentir leur pas, |
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Et de dire : Salut, Ménalque ! et la feuillée, |
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Par le rire moqueur des oiseaux réveillée, |
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Assiste à la rencontre ardente des amants ; |
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Tant de baisers sont pris sous les rameaux charmants |
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Que l'amphore au logis arrive à moitié vide. |
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L'aïeule, inattentive au fil qu'elle dévide, |
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Gronde : Qu'as-tu donc fait, qui donc t'a pris la main, |
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Que l'eau s'est répandue ainsi sur le chemin ? |
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La jeune fille dit : Je ne sais pas ; et songe. |
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A l'heure où dans les champs l'ombre des monts s'allonge, |
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Le soir, quand on entend des bruits de chars lointains, |
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Il est bon de songer aux orageux destins |
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Et de se préparer aux choses de la vie ; |
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C'est par le peu qu'il sait, par le peu qu'il envie, |
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Que l'homme est sage. Aimons. Le printemps est divin ; |
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Nous nous sentons troublés par les fleurs du ravin, |
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Par l'indulgent avril, par les nids peu moroses, |
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Par l'offre de la mousse et le parfum des roses, |
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Et par l'obscurité des sentiers dans les bois. |
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Les femmes au logis rentrent, mêlant leurs voix, |
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Et plus d'une à causer sous les portes s'attarde. |
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Femme, qui parles mal de ton mari, prends garde, |
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Car ton petit enfant te regarde étonné. |
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Muses, vénérons Pan, de lierre couronné. |
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