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Le pilote connaît la figure secrète |
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Du fond de la mer sombre entre Zante et la Crète, |
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Le sage médecin connaît le mal qu'on a, |
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Le luthier, par la muse instruit, sait qu'Athana |
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A fait la flûte droite et Pan la flûte oblique ; |
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Moi, le ne sais qu'aimer. Tout ce qu'un mage explique |
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En regardant un astre à travers des cyprès, |
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Dans les bois d'Éleusis la nuit, n'est rien auprès |
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De ce que je devine en regardant Stellyre. |
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Stellyre est belle. Ayez pitié de mon délire, |
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Dieux immortels ! je suis en proie à sa beauté. |
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Sans elle je serais l'Archiloque irrité, |
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Mais elle m'attendrit. Muses, Stellyre est douce. |
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Pour que l'agneau la broute il faut que l'herbe pousse, |
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Et que l'adolescent croisse pour être aimé. |
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Par l'immense Vénus le monde est parfumé ; |
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L'amour fait pardonner à l'Olympe la foudre ; |
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L'Océan en créant Cypris voulut s'absoudre, |
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Et l'homme adore, au bord du gouffre horrible et vain, |
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La tempête achevée en sourire divin. |
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Stellyre a la gaîté du nid chantant dans l'arbre. |
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Moi qui suis de Paros, je me connais en marbre, |
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Elle est blanche, et pourtant femme comme Aglaura |
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Et Glycère ; et, rêveur, je sais qu'elle mourra. |
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Tout finit par finir, hélas, même les roses ! |
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Quoique Stellyre, ô dieux, ressemble aux fleurs écloses |
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A l'aurore, en avril, dans les joncs des étangs, |
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Faites, dieux immortels, quelle vive longtemps, |
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Car il sort de cette âme une clarté sereine ; |
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Je la veux pour esclave et je la veux pour reine ; |
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Je suis un cœur dompté par elle, et qui consent ; |
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Et ma haine est changée en amour. O passant, |
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Sache que la chanson que voici fut écrite |
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Quand Hipparque chassa d'Athène Onomacrite |
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Parce qu'il parlait bas à des dieux infernaux |
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Pour faire submerger l'archipel de Lemnos. |
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