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Quelle huée ! Ayez pour Vishnou, pour Indra, |
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Pour Brahma, pour Odin ou pour Baal un culte ; |
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Affirmez par le fer, par le feu, par l'insulte, |
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L'idole informe et vague au fond des bleus éthers |
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Et tous les Jéhovahs et tous les Jupiters |
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Échoués dans notre âme obscure sur la grève |
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De Dieu, gouffre où le vrai flotte et devient le rêve ; |
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Sur les Saint-Baboleins et sur les Saint-Andrés |
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Soyez absurde et sombre autant que vous voudrez ; |
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Dites que vous avez vu, parmi les mouettes |
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Et les aigles, passer dans l'air des silhouettes |
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De maisons qu'en leurs bras tenaient des chérubins ; |
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Dites que pour avoir aperçu dans leurs bains |
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Des déesses, rondeurs célestes, gorges blanches, |
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On est cerf à jamais errant parmi les branches ; |
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Croyez à tout, aux djinns, aux faunes, aux démons |
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Apportant Dieu tremblant et pâle sur les monts ; |
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Soyez bonze au Tonkin, mage dans les Chaldées ; |
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Croyez que les Lédas sont d'en haut fécondées |
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Et que les cygnes font aux vierges des enfants ; |
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Donnez l'Égypte aux bœufs et l'Inde aux éléphants ; |
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Affirmez l'oignon Dieu, Vénus, Ève, et leur pomme, |
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Et le soleil cloué sur place par un homme |
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Pour offrir un plus long carnage à des soldats ; |
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Inventez des corans, des talmuds, des védas, |
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Soyez un imposteur, un charlatan, un fourbe, |
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C'est bien. Mais n'allez pas calculer une courbe, |
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Compléter le savoir par l'intuition, |
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Et, quand on ne sait quel flamboyant alcyon |
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Passe, astre formidable, à travers les étoiles, |
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N'allez pas mesurer le trou qu'il fait aux toiles |
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Du grand plafond céleste, et rechercher l'emploi |
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Qu'il a dans ce chaos d'où sort la vaste loi ; |
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Laissez errer là-haut la torche funéraire ; |
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Ne questionnez point sur son itinéraire |
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Ce fantôme, de nuit et de clarté vêtu ; |
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Ne lui demandez pas : Où vas-tu ? D'où viens-tu ? |
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Ne faites pas, ainsi que l'essaim sur l'Hymette, |
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Rôder le chiffre en foule autour de la comète ; |
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Ne soyez pas penseur, ne soyez pas savant, |
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Car vous seriez un fou. Docte, obstiné, rêvant, |
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Ne faites pas lutter l'espace avec le nombre ; |
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Laissez ses yeux de flamme à ce masque de l'ombre ; |
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Ne fixez pas sur eux vos yeux, et ce manteau |
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De lueur où s'abrite un sombre incognito, |
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Ne le soulevez pas, car votre main savante |
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Y trouverait la vie et non pas l'épouvante, |
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Et l'homme ne veut point qu'on touche à sa terreur ; |
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Il y tient ; le calcul l'irrite ; sa fureur |
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Contre quiconque cherche à l'éclairer, commence |
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Au point où la raison ressemble à la démence ; |
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Alors il a beau jeu. Car imagine-t-on |
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Rien qui semble ici-bas mieux fait pour Charenton |
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Qu'un ascète perdu dans des recherches sombres |
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Après le chiffre, après le rêve, après des ombres, |
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Guetteur pâle, appliquant des verres grossissants |
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Aux faits connus, aux faits possibles, au bon sens, |
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Regardant le ciel spectre au fond du télescope, |
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Chez les astres voyant, chez les hommes myope ! |
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Quoi de plus ressemblant aux insensés que ceux |
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Qui, voyant les secrets d'en haut venir vers eux, |
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Marchent à leur rencontre et donnent aux algèbres |
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L'ordre de prendre un peu de lumière aux ténèbres, |
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Et, sondant l'infini, mer qui veut se voiler, |
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Disent à la science impassible d'aller |
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Voir de près telle ou telle étoile voyageuse, |
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Et de ne revenir, ruisselante, plongeuse, |
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De l'abîme qu'avec cette perle, le vrai ! |
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D'ailleurs, ce diamant, cet or, ce minerai, |
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Le réel, quel mineur le trouve ? Qui donc creuse |
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Et fouille assez avant dans la nature affreuse |
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Pour pouvoir affirmer quoi que ce soit ? Hormis |
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L'autel connu, les jougs sacrés, les dieux permis, |
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Et le temple doré que la foule contemple, |
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Et l'espèce de ciel qui s'adapte à ce temple, |
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Rien n'est certain. Est-il rien de plus surprenant |
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Qu'un rêveur qui demande au mystère tonnant, |
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A ces bleus firmaments où se croisent les sphères, |
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De lui conter à lui curieux leurs affaires, |
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Et qui veut avec l'ombre et le gouffre profond |
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Entrer en pourparlers pour savoir ce qu'ils font, |
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Quel jour un astre sort, quel jour un soleil rentre, |
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Et qui, pour éclairer l'immensité de l'antre |
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Où la Pléiade avec Sirius se confond, |
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Allume sa chandelle et dit : J'ai vu le fond ! |
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Un pygmée à ce point peut-il être imbécile ? |
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Oui, Cardan de Pavie, Hicétas de Sicile |
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Furent extravagants ; mais, parmi les songeurs |
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Qui veillent, épiant les nocturnes rougeurs, |
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En est-il un, parmi les pires, qui promette |
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Le retour de ce monstre éperdu, la comète ? |
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La comète est un monde incendié qui court, |
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Furieux, au-delà du firmament trop court ; |
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Elle a la ressemblance affreuse de l'épée ; |
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Est-ce qu'on ne voit pas que c'est une échappée ? |
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Peut-être est-ce un enfer dans le ciel envolé. |
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Ah ! vous ouvrez sa porte ! Ah ! vous avez sa clé ! |
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Comme du haut d'un pont on voit l'eau fuir sous l'arche, |
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Vous voyez son voyage et vous suivez sa marche ; |
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Vous distinguez de loin sa sinistre maison ; |
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Ah ! vous savez au juste et de quelle façon |
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Elle s'évade et prend la fuite dans l'abîme ! |
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Ce qu'ignorait Jésus, ce que le Kéroubime |
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Ne sait pas, ce que Dieu connaît, vous le voyez ! |
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Les yeux d'une lumière invisible noyés, |
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Pensif, vous souhaitez déjà la bienvenue |
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Dans notre gouffre d'ombre à l'immense inconnue ! |
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Vous savez le total quand Dieu jette les dés ! |
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Quoi ! cet astre est votre astre, et vous lui défendez |
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De s'attarder, d'errer dans quelque route ancienne, |
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Et de perdre son temps, et votre heure est la sienne ! |
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Ah ! vous savez le rythme énorme de la nuit ! |
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Il faut que ce volcan échevelé qui fuit, |
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Que cette hydre, terreur du Cancer et de l'Ourse, |
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Se souvienne de vous au milieu de sa course |
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Et tel jour soit exacte à votre rendez-vous ! |
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Quoi ! pour avoir, ainsi qu'à l'épouse l'époux, |
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Donné vos nuits à l'âpre algèbre, quoi ! pour être |
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Attentif au zénith comme au dogme le prêtre, |
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Quoi ! pour avoir pâli sur les nombres hagards |
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Qui d'Hermès et d'Euclide ont troublé les regards, |
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Vous voilà le seigneur des profondes contrées ! |
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Vous avez dans la cage horrible vos entrées ! |
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Vous pouvez, grâce au chiffre escorté de zéros, |
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Prendre aux cheveux l'étoile à travers les barreaux ! |
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Vous connaissez les mœurs des fauves météores, |
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Vous datez les déclins, vous réglez les aurores, |
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Vous montez l'escalier des firmaments vermeils, |
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Vous allez et venez dans la fosse aux soleils ! |
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Quoi ! vous tenez le ciel comme Orphée une lyre ! |
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En vertu des bouquins qu'on peut sur les quais lire, |
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Qui sur les parapets s'étalent tout l'été |
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Feuilletés par le vent sans curiosité, |
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Vous atome, âme aveugle à tâtons élargie, |
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De par Bézout, de par l'Xiks et l'Y grec, magie |
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Dont l'infâme grimoire emplit votre grenier, |
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Vous nain, vous avez fait l'infini prisonnier ! |
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Votre altière hypothèse à vos calculs l'attelle ! |
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Vous savez tout ! Le temps que met l'aube immortelle |
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A traverser l'azur d'un bout à l'autre bout, |
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Ce qui, dans les chaos, couve, fermente et bout, |
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Le bouvier, le lion, le chien, les dioscures, |
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La possibilité des rencontres obscures, |
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L'empyrée en tous sens par nulle feux rayé, |
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Les cercles que peut faire un satan ennuyé |
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En crachant dans le puits de l'abîme, les ondes |
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Du divin tourbillon qui tourmente les mondes |
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Et les secoue ainsi que le vent le sapin, |
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Vous avez tout noté sur votre calepin ! |
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Vous êtes le devin d'en haut, le cicerone |
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Du pâle Abdebaran inquiet sur son trône ! |
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Vous êtes le montreur d'Allioth, d'Arcturus, |
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D'Orion, des lointains univers apparus, |
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Et de tous les passants de la forêt des astres |
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Vous en savez plus long que les grands Zoroastres |
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Et qu'Esdras qui hantait les chênes de Membré ; |
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Vous êtes le cornac du prodige effaré ; |
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La comète est à vous ; vous êtes son pontife ; |
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Et vous avez lié votre fil à la griffe |
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De cet épouvantable oiseau mystérieux, |
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Et vous l'allez tirer à vous du fond des cieux ! |
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Londre, offre ton Bedlam ! Paris, ouvre Bicêtre ! |
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