| XIII |
| CLARTÉ D'ÂMES |
| CLARTÉ D'ÂMES |
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Sait-on si ce n'est pas de la clarté qui sort |
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Du cerveau des songeurs sacrés, creusant le sort, |
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La vie et l'inconnu, travailleurs de l'abîme ? |
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Voici ce que j'ai vu dans une nuit sublime |
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Cette nuit-là pas une étoile ne brillait ; |
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C'était au mois d'Églad que nous nommons juillet ; |
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Et sous l'azur noir, face immense du mystère, |
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Dans tous les lieux déserts qui sont sur cette terre, |
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Forêts, plages, ravins, caps où rien ne fleurit |
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Les solitaires, ceux qui vivent par l'esprit, |
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Sondant l'éternité, l'âme, le temps, le nombre, |
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Effarés et sereins, étaient épars dans l'ombre ; |
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L'un en Europe ; l'autre en Inde, où, dans les bois |
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Cachant ses jeunes faons, la gazelle aux abois |
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Attend pour s'endormir que le lion s'endorme ; |
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Un autre dans l'horreur de l'Afrique difforme. |
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Tous ces hommes avaient l'idéal pour objet ; |
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Et chacun d'eux était dans son antre et songeait. |
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Ces prophètes étaient frères sans se connaître |
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Pas un d'eux ne savait, isolé dans son être |
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Et sa pensée ainsi qu'un roi dans son état, |
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Que quelqu'un de semblable à lui-même existât ; |
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Ils veillaient, et chacun se croyait seul au monde ; |
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Aucun lien entre eux que l'énigme profonde |
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Et la recherche obscure et terrible de Dieu. |
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Ils pensaient ; l'infini sans borne et sans milieu |
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Pesait sur eux ; pas un qui de la solitude |
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N'eût la mystérieuse et sinistre attitude ; |
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Pourtant ils étaient doux, ces hommes effrayants. |
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Sphar était attentif aux nuages fuyants ; |
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Stélus laissait, du fond des mers, du bord des grèves, |
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Du haut des cieux, venir à lui les vastes rêves ; |
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Pythagore disait : Dieu ! fais ce que tu dois ! |
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Thur regardait l'abîme et comptait sur ses doigts ; |
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Sadoch rêvait l'éden, ayant pour lit des pierres ; |
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Zès, qui n'ouvrait jamais qu'à demi les paupières, |
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Contemplait cette chose implacable, la nuit ; |
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Sadoch guettait l'autre être insondable, le bruit ; |
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Sostrate étudiait, dans l'eau qu'un souffle mène, |
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Dans la fumée et l'air, la destinée humaine ; |
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Lycurgue, formidable et pâle, méditait ; |
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Eschyle était semblable au rocher qui se tait, |
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Et tournait vers l'Etna fumant son grand front chauve ; |
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Isaïe, habitant d'un sépulcre, esprit fauve, |
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Adressait la parole à ceux qui ne sont plus ; |
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Comme Isaïe, un sage, un fou, Phégorbélus, |
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Parlait dans la nuée aux faces invisibles, |
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Et disait, feuilletant on ne sait quelles bibles : |
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— Je parle, et ne sais pas si je suis écouté ; |
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Les spectres plus nombreux que les mouches d'été |
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M'entourent, et sur moi se précipite et tombe |
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La légion de ceux qui rêvent dans la tombe ; |
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On me hait dans le monde étrange de la mort ; |
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Je sens parfois, la nuit, un rêve qui me mord, |
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Et les êtres de l'ombre, essaim, foule inconnue, |
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M'attaquent quand je dors ; pourtant je continue, |
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Et je cherche à savoir le grand secret caché |
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Qu'Ève devina presque et qu'entrevit Psyché. — |
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Orobanchus, gardien de l'autel des Trois Grâces, |
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Maudissait vaguement les casques, les cuirasses |
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Et les glaives, semeurs tragiques du trépas, |
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Et, sombre, murmurait : — Mortels, n'oubliez pas |
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Qu'Aglaé dans sa main tient un bouton de rose. — |
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Chacun recommandait à l'ombre quelque chose |
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De faible, le haillon, le chaume, le grabat ; |
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Phtès, les damnés sur qui trop de haine s'abat, |
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Hermanès, l'humble toit du lépreux sans défense, |
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Gyr le droit, et Lysis la vénérable enfance. |
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Tous voulaient secourir l'homme, et le protéger |
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Contre ce monstre obscur, l'innombrable danger ; |
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Tous calculent le mal à fuir, le bien à faire. |
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La terre est sous les yeux du destin ; cette sphère |
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Semble être par quelqu'un confiée aux penseurs. |
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La nuit était immense, et dans ses épaisseurs |
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Tout sommeillait, les bois, les monts, les mers, les sables ; |
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Eux, ils ne dormaient point, étant les responsables. |
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Les heures s'écoulaient, la nuit passait ; mais rien, |
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Ni la faim, ni la soif, ni le vent syrien |
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Qui va des mers d'Adram jusqu'au Tibre de Rome, |
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Ne troublait ces esprits, souffrant des maux de l'homme ; |
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Ils avaient la révolte en eux, l'altier frisson |
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Que donne, à qui se sent des ailes, la prison ; |
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Chacun tâchait de rompre un anneau de la chaîne ; |
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Plus d'imposture ! plus de guerre ! plus de haine ! |
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Il sortait de chacun de ces séditieux |
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Une sommation qui s'en allait aux cieux. |
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La vérité faisait, claire, auguste, insensée, |
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De chacun de ces fronts jaillir une pensée, |
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La justice, la paix, l'enfer amnistié. |
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Ces cerveaux lumineux dégageaient la pitié, |
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La bonté, le pardon aux vivants éphémères, |
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L'espérance, la joie et l'amour, des chimères, |
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Des rêves comme en font les astres, s'ils en font ; |
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Cela se répandait sous le zénith profond ; |
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Tous ces hommes étaient plongés dans les ténèbres ; |
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Seuls et noirs, combinant les rythmes, les algèbres, |
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Le chiffre avec le chant, le passé, le présent, |
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Ajoutant quelque chose à l'homme, agrandissant |
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La prunelle, l'esprit, la parole, l'ouïe, |
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Ils songeaient ; et l'aurore apparut, éblouie. |
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