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Non, tu n'as pas tout, monstre ! et tu ne prends point l'âme. |
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Cette fleur n'a jamais subi ta bave infâme. |
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Tu peux détruire un monde et non souiller Caton. |
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Tu fais dire à Pyrrhon farouche : Que sait-on ? |
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Et c'est tout. Au-dessus de ton hideux carnage |
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Le prodigieux cœur du prophète surnage ; |
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Son char est fait d'éclairs ; tu n'en mords pas l'essieu. |
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Tu te vantes. Tu n'es que l'envieux de Dieu. |
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Tu n'es que la fureur de l'impuissance noire. |
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L'envie est dans le fruit, le ver est dans la gloire. |
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Soit. Vivons et pensons, nous qui sommes l'Esprit. |
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Toi, rampe. Sois l'atome effrayant qui flétrit |
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Et qui ronge et qui fait que tout ment sur la terre, |
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Mets cette tromperie au fond du grand mystère, |
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Le néant, sois le nain qui croit être le roi, |
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Serpente dans la vie auguste, glisse-toi, |
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Pour la faire avorter, dans la promesse immense ; |
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Ton lâche effort finit où le réel commence, |
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Et le juste, le vrai, la vertu, la raison, |
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L'esprit pur, le cœur droit, bravent ta trahison. |
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Tu n'es que le mangeur de l'abjecte matière. |
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La vie incorruptible est hors de ta frontière ; |
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Les âmes vont s'aimer au-dessus de la mort ; |
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Tu n'y peux rien. Tu n'es que la haine qui mord. |
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Rien tâchant d'être Tout, c'est toi. Ta sombre sphère, |
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C'est la négation, et tu n'es bon qu'à faire |
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Frissonner les penseurs qui sondent le ciel bleu, |
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Indignés, puisqu'un ver s'ose égaler à Dieu, |
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Puisque l'ombre atteint l'astre, et puisqu'une loi vile |
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Sur l'Homère éternel met l'éternel Zoïle. |
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