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Alors il crie : — O ciel ! un enfant ! guerre affreuse |
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Où donc s'arrêtera le gouffre qui se creuse ? |
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Massacrer l'inconnu, l'enfant encor lointain ! |
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Supprimer la promesse obscure du destin ! |
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Mais on poussera donc l'horreur jusqu'au prodige ? |
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Mais vous êtes hideux et stupides, vous dis-je ! |
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Mais c'est abominable, ô ciel ! ciel éclatant ! |
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Et les bêtes des bois n'en feraient pas autant ! |
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Qu'on ait tort et raison des deux côtés, qu'on fasse |
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Au fond le mal, croyant bien faire à la surface, |
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Vous êtes des niais broyant des ignorants, |
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Cette justice-là, c'est bien, je vous la rends ; |
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Je vous hais et vous plains. Mais quoi ! quand l'empyrée |
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Attend du nouveau-né l'éclosion sacrée, |
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Quoi ! ces soldats, ces rois, sans savoir ce qu'ils font, |
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Touchent avec leur main sanglante au ciel profond ! |
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Ils interrompent l'ombre ébauchant son ouvrage ! |
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Ils veulent en finir d'un coup, et, dans leur rage |
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D'avoir bien fait justice et d'avoir bien vaincu, |
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Ils vont jusqu'à tuer ce qui n a pas vécu ! |
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Mais, bandits, laissez donc au moins venir l'aurore ! |
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Brutes, vous châtiez ce qui n'est pas encore ! |
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La femme que voilà morte sur le pavé, |
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Qui cachait dans son sein l'enfant inachevé, |
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L'avenir, l'écheveau des jours impénétrables, |
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Était de droit divin parmi vous, misérables, |
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Car la maternité, c'est la grande action ; |
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Sachez qu'on doit avoir la même émotion |
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Devant Ève portant les races inconnues |
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Que devant l'astre immense entrevu dans les nues ; |
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Sachez-le, meurtriers ! les respects sont pareils |
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Pour la femme et le ciel, l'abîme des soleils |
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Étant continué par le ventre des mères, |
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Rois, le vrai c'est l'enfant ; vous êtes des chimères. |
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Ah ! maudits ! Mais voyons, réfléchissez un peu. |
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Crime inouï ! l'enfant arrive en un milieu |
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Ignoré, parmi nous ; il sort des sphères vierges ; |
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Il quitte les soleils remplacés par vos cierges ; |
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Sa mère, qui le sent remuer, s'attendrit ; |
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Il n'est pas encor l'homme, il est déjà l'esprit, |
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Il cherche à deviner sa nouvelle patrie ; |
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Et, dans le bercement de cette rêverie |
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Où tout l'azur divin est vaguement mêlé, |
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Voilà que, brusque, affreux, de mitraille étoilé, |
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L'assassinat, au fond de ce flanc qu'on vénère, |
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Entre avec le fracas infâme du tonnerre, |
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Et se rue et s'abat, monstrueux ennemi, |
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Sur le pauvre doux être, ange encor endormi |
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Qu'est-ce que ce réveil sans nom, et cette tombe |
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Ouverte par l'orfraie horrible à la colombe ! |
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Ah ! prêtres, qu'a domptés César, vous qu'à leurs plis |
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Toutes les actions des grands ont assouplis, |
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Vous qui leur amenez chez eux cette servante, |
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La prière, et mettez le Te Deum en vente, |
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Vous qui montrez devant les rois le Tout-Puissant |
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Agenouillé, lavant les pavés teints de sang, |
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Vous qui pourtant parfois, fronts chauves, barbes grises, |
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Avez des tremblements dans vos mornes églises |
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Et sentez que la tombe est peut-être un cachot, |
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Prêtres, que pensez-vous qui se passe là-haut, |
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Dans l'abîme du vrai sans fond, dans le mystère, |
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Dans le sombre équilibre ignoré, quand la terre |
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Sinistre, renvoyant l'innocence au ciel bleu, |
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Jette une petite âme épouvantée à Dieu ? |
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