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Les dieux ont triomphé. Leur victoire est tombée |
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Sur Enna, sur Larisse et Pylos, sur l'Eubée ; |
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L'horizon est partout difforme maintenant ; |
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Pas un mont qui ne soit blessé ; l'Atlas saignant |
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Est noir sous l'assemblage horrible des nuées ; |
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Chalcis que les hiboux emplissent de huées, |
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La Thrace où l'on adore un vieux glaive rouillé, |
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L'Hémonie où l'éclair féroce a travaillé, |
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Sont de mornes déserts que la ruine encombre. |
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Une peau de satyre écorché pend dans l'ombre, |
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Car la lyre a puni la flûte au fond des bois. |
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La source aux pleurs profonds sanglote à demi-voix. |
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Où sont les jours d'Évandre et les temps de Saturne ? |
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On s'aimait. On se craint. L'univers est nocturne ; |
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L'azur hait le matin, inutile doreur ; |
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L'ombre auguste et hideuse est pleine de terreur ; |
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On entend des soupirs étouffés dans les marbres ; |
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Des simulacres sont visibles sous les arbres, |
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Et des spectres sont là, signe d'un vaste ennui. |
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Les bois naguère étaient confiants, aujourd'hui |
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Ils ont peur, et l'on sent que leur tremblement songe |
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Aux autans, rauque essaim qui serpente et s'allonge |
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Et qui souvent remplit de trahisons l'éther ; |
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Car l'orage est l'esclave obscur de Jupiter. |
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Les cavernes des fils d'Inachus sont vacantes ; |
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Le grand Orphée est mort tué par les bacchantes ; |
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Seuls les dieux sont debout, formidables vivants, |
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Et la terre subit la sombre horreur des vents. |
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Thèbe adore en tremblant la foudre triomphale ; |
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Et trois fleuves, le Styx, l'Alphée et le Stymphale, |
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Se sont enfuis sous terre et n'ont plus reparu. |
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Aquilon passe avec un grondement bourru ; |
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On ne sait ce qu'Eurus complote avec Borée ; |
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Faune se cache ainsi qu'une bête effarée ; |
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Plus de titans ; Mercure éclipse Hypérion. |
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Zéphire chante et danse ainsi qu'un histrion ; |
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Quant aux Cyclopes, fils puînés, ils sont lâches, |
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Ils servent ; ils ont fait leur paix ; les viles tâches |
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Conviennent aux cœurs bas ; Vulcain, le dieu cagneux, |
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Les emploie à sa forge, a confiance en eux, |
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Les gouverne, et, difforme et boiteux, distribue |
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L'ouvrage à ces géants par qui la honte est bue ; |
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Brontès fait des trépieds qui parlent, Pyracmon |
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Fait des spectres d'airain où remue un démon ; |
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On ne résiste plus aux dieux, même en Sicile ; |
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Polyphème amoureux n'est plus qu'un imbécile, |
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Et Galatée en rit avec Acis. |
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Et Galatée en rit avec Acis. Les champs |
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N'ont presque plus de fleurs, tant les dieux sont méchants |
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Les dieux semblent avoir cueilli toutes les roses. |
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Ils font la guerre à Pan, à l'être, au gouffre, aux choses ; |
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Ils ont mis de la nuit jusque dans l'œil du lynx ; |
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Ils ont pris l'ombre, ils ont fait avouer les sphinx, |
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Ils ont échoué l'hydre, éteint les ignivomes, |
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Et du sinistre enfer augmenté les fantômes, |
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Et, bouleversant tout, ondes, souffles, typhons, |
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Ils ont déconcerté les prodiges profonds. |
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La terre en proie aux dieux fut le champ de bataille ; |
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Ils ont frappé les fronts qui dépassaient leur taille, |
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Et détruit sans pitié, sans gloire, sans pudeur, |
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Hélas ! quiconque avait pour crime la grandeur. |
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