| I |
| LA TERRE |
| Hymne |
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Elle est la terre, elle est la plaine, elle est le champ. |
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Elle est chère à tous ceux qui sèment en marchant ; |
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Elle offre un lit de mousse au pâtre ; |
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Frileuse, elle se chauffe au soleil éternel, |
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Rit, et fait cercle avec les planètes du ciel |
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Comme des sœurs autour de l'âtre. |
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Elle aime le rayon propice aux blés mouvants, |
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Et l'assainissement formidable des vents, |
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Et les souffles, qui sont des lyres, |
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Et l'éclair, front vivant qui, lorsqu'il brille et fuit, |
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Tout ensemble épouvante et rassure la nuit |
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A force d'effrayants sourires. |
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Gloire à la terre ! Gloire à l'aube où Dieu paraît ! |
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Au fourmillement d'yeux ouverts dans la forêt, |
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Aux fleurs, aux nids que le jour dore ! |
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Gloire au blanchissement nocturne des sommets ! |
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Gloire au ciel bleu qui peut, sans s'épuiser jamais, |
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Faire des dépenses d'aurore ! |
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La terre aime ce ciel tranquille, égal pour tous, |
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Dont la sérénité ne dépend pas de nous, |
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Et qui mêle à nos vils désastres, |
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A nos deuils, aux éclats de rires effrontés, |
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A nos méchancetés, à nos rapidités, |
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La douceur profonde des astres. |
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La terre est calme auprès de l'océan grondeur ; |
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La terre est belle ; elle a la divine pudeur |
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De se cacher sous les feuillages ; |
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Le printemps son amant vient en mai la baiser ; |
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Elle envoie au tonnerre altier pour l'apaiser |
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La fumée humble des villages. |
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Ne frappe pas, tonnerre. Ils sont petits ceux-ci. |
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La terre est bonne ; elle est grave et sévère aussi ; |
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Les roses sont pures comme elle ; |
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Quiconque pense, espère et travaille lui plaît, |
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Et l'innocence offerte à tout homme est son lait, |
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Et la justice est sa mamelle. |
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La terre cache l'or et montre les moissons ; |
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Elle met dans le flanc des fuyantes saisons |
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Le germe des saisons prochaines, |
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Dans l'azur les oiseaux qui chuchotent : aimons ! |
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Et les sources au fond de l'ombre, et sur les monts |
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L'immense tremblement des chênes. |
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L'harmonie est son œuvre auguste sous les cieux ; |
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Elle ordonne aux roseaux de saluer, joyeux |
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Et satisfaits, l'arbre superbe ; |
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Car l'équilibre, c'est le bas aimant le haut ; |
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Pour que le cèdre altier soit dans son droit, il faut |
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Le consentement du brin d'herbe. |
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Elle égalise tout dans la fosse, et confond |
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Avec les bouviers morts la poussière que font |
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Les Césars et les Alexandres ; |
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Elle envoie au ciel l'âme et garde l'animal ; |
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Elle ignore, en son vaste effacement du mal, |
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La différence des deux cendres. |
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Elle paie à chacun sa dette, au jour la nuit, |
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A la nuit le jour, l'herbe aux rocs, aux fleurs le fruit ; |
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Elle nourrit ce qu'elle crée, |
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Et l'arbre confiant quand l'homme est incertain ; |
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O confrontation qui fait honte au destin, |
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O grande nature sacrée ! |
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Elle fut le berceau d'Adam et de Japhet, |
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Et puis elle est leur tombe ; et c'est elle qui fait |
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Dans Tyr qu'aujourd'hui l'on ignore, |
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Dans Sparte et Rome en deuil, dans Memphis abattu, |
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Dans tous les lieux où l'homme a parlé, puis s'est tu, |
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Chanter la cigale sonore. |
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Pourquoi ? Pour consoler les sépulcres dormants. |
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Pourquoi ? Parce qu'il faut faire aux écroulements |
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Succéder les apothéoses, |
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Aux voix qui disent Non les voix qui disent Oui, |
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Aux disparitions de l'homme évanoui |
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Le chant mystérieux des choses. |
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La terre a pour amis les moissonneurs ; le soir, |
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Elle voudrait chasser du vaste horizon noir |
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L'âpre essaim des corbeaux voraces, |
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A l'heure où le bœuf las dit : Rentrons maintenant ; |
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Quand les bruns laboureurs s'en reviennent traînant |
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Les socs pareils à des cuirasses. |
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Elle enfante sans fin les fleurs qui durent peu : |
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Les fleurs ne font jamais de reproches à Dieu ; |
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Des chastes lys, des vignes mûres, |
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Des myrtes frissonnant au vent, jamais un cri |
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Ne monte vers le ciel vénérable, attendri |
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Par l'innocence des murmures. |
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Elle ouvre un livre obscur sous les rameaux épais ; |
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Elle fait son possible, et prodigue la paix |
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Au rocher, à l'arbre, à la plante, |
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Pour nous éclairer, nous, fils de Cham et d'Hermès, |
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Qui sommes condamnés à ne lire jamais |
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Qu'à de la lumière tremblante. |
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Son but, c'est la naissance et ce n'est pas la mort |
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C'est la bouche qui parle et non la dent qui mord ; |
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Quand la guerre infâme se rue |
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Creusant dans l'homme un vil sillon de sang baigné, |
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Farouche, elle détourne un regard indigné |
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De cette sinistre charrue. |
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Meurtrie, elle demande aux hommes : A quoi sert |
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Le ravage ? Quel fruit produira le désert ? |
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Pourquoi tuer la plaine verte ? |
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Elle ne trouve pas utiles les méchants, |
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Et pleure la beauté virginale des champs |
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Déshonorés en pure perte. |
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La terre fut jadis Cérès, Alma Cérès, |
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Mère aux yeux bleus des blés, des prés et des forêts |
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Et je l'entends qui dit encore : |
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Fils, je suis Démèter, la déesse des dieux ; |
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Et vous me bâtirez un temple radieux |
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Sur la colline Callichore. |
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