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Elle me dit : Veux-tu que j'ôte ma chemise ? |
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Et je lui dis : Jamais la femme n'est mieux mise |
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Que toute nue. Ô jours du printemps passager ! |
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On commence par rire, on finit par songer. |
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Joie ! Astarté sans masque ! extase ! Isis sans voile ! |
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Avez-vous vu parfois se lever une étoile ? |
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Ce fut superbe. ‒ Eh bien, dit-elle, me voici. |
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Et devant Adonis Vénus était ainsi ; |
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Et c'est ainsi qu'Aglaure apparut comme, un rêve |
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A Socrate, et qu'Adam a pu contempler Ève. |
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Et je m'agenouillai devant elle, ébloui. |
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Tout sur terre est refus ; la nudité, c'est Oui, |
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C'est la voluptueuse et sombre hardiesse |
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De la femme osant être effrontément déesse ; |
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C'est un tel idéal mêlé d'un tel réel |
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Que l'âme voit l'Éden, et le préfère au ciel ! |
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Car, dit l'âme, ce sein, ce bras rond, ce pied leste, |
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Ce cou blanc, ce flanc pur, ce n'est donc pas céleste ? |
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C'est de la cendre. Eh bien, j'aime la cendre, moi ! |
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Et je ne restai pas à genoux. Lutte, effroi, |
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Pleurs, sourires, extase, et qu'avez-vous à dire ? |
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Est-ce qu'au fond de l'ombre une invisible lyre |
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Ne, chante pas le chant que nul n'écoute en vain ? |
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Êtes-vous donc exempts du passage divin |
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Des nuages en fuite au-dessus de vos têtes ? |
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Comment donc ferait-on pour s'excepter des fêtes |
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Que l'été donne à tous les êtres à la fois ? |
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Est-ce qu'on n'entend pas des flûtes dans les bois ? |
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Tous les souffles, du vent sont des rêves ; l'aurore |
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Là-haut sur la colline est une voix sonore ; |
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Les nids sont doux, il est des fleurs dans les vallons, |
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L'eau coule, et savons-nous jamais où nous allons ? |
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