| LES DERNIERS BARDES |
| LES DERNIERS BARDES |
| PÖEME |
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Cyprès, arbres des morts, qui courbe ainsi vos têtes ? |
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Sont-ce les Esprits des tempêtes ? |
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Sont-ce les noirs vautours, cachés dans vos rameaux ? |
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Ou, fidèles encore à vos bocages sombres, |
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Les Enfants d’Ossian viennent-ils sous vos ombres |
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Chercher leurs antiques tombeaux ? |
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Ô monts, est-ce un torrent dont le bruit m’épouvante ? |
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N’entends-je pas plutôt, dans la nuit décevante, |
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Les spectres s’appeler sur vos fronts chevelus ? |
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Harpe, qui fait frémir ta corde murmurante ? |
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Est-ce le vent du Nord ? est-ce quelque ombre errante |
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Des vieux Bardes qui ne sont plus ? |
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Vous ne reviendrez plus, beaux jours, siècles prospères ! |
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Le pâtre, heureux de vivre ou vécurent ses pères, |
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Ne tramait pas encor des jours voués au deuil ; |
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Fingal léguait son sceptre à sa race guerrière, |
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Et l’on voyait un trône où l’on voit un cercueil. |
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Écossais, tes rochers te servaient de barrière ; |
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L’Étranger méprisait, sans en franchir le seuil, |
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Ton indigence héréditaire ; |
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Mais la Liberté pauvre et fière, |
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Sur ces rocs dédaignés régnait avec orgueil. |
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Soudain de sinistres présages, |
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Sombres précurseurs des revers, |
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Troublent ces paisibles rivages, |
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Descendu des cieux entr’ouverts, |
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Fingal erre au sein des nuages ; |
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Sa lance est un faisceau d’éclairs ; |
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Son char roule sur les orages ; |
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L’aigle au loin le voit dans les airs [1], |
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Et, quittant ses roches sauvages, |
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S’enfuit vers la rive des mers. |
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Oubliant ta route étoilée, |
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Ô lune, alors pâle et voilée, |
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Tu cachas ton front dans les flots ; |
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Et Morven, au sein des ténèbres, |
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Entendit des harpes funèbres |
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Annoncer la mort des héros [2]. |
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Voix funestes du sort, jusque alors inconnues, |
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Que n’avez-vous en vain proclamé son courroux ! |
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Mais quand son souffle immense a rassemblé les nues, |
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L’ouragan retient-il ses coups ? |
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Le fracas des chars des batailles |
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Fait soudain du Lomon trembler les vieux frimas ; |
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Avide de nouveaux climats, |
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Édouard, de Stirling menaçant les murailles, |
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Apporte aux héros les combats. |
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« Écosse, tes guerriers, si longtemps invincibles, |
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« Sur tes monts envahis ont rencontré la mort ; |
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« Les restes mutilés de ces vaincus terribles |
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« Roulent dans les fanges du Nord. |
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« Pourquoi ce farouche silence, |
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« Bardes ? Ils ne sont plus ; il n’est plus de vengeance. |
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« Mais l’heure des chants a sonné. |
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« Ouvrez à ces héros le palais des nuages ; |
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« Bardes : laisserez-vous se perdre dans les âges |
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« Leur souvenir abandonné ? » |
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Sourds à ces clameurs téméraires, |
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Les Bardes, épars dans les bois, |
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Laissaient aux vieux lambris des rois |
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Pendre leurs harpes funéraires. |
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Sur les rocs de Tremnor affrontant les hivers, |
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Ils pleuraient les héros, sans chanter leur vaillance ; |
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Et comme on voit, la nuit, quand l’orage s’avance, |
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Un calme menaçant précéder les éclairs, |
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Ils se taisaient : mais leur silence |
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Était plus beau que leurs concerts. |
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Le Roi vient, entouré de ses chefs intrépides ; |
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Et, non loin de Dunbar, aux sommets sourcilleux, |
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De la Clyde en courroux domptant les flots rapides, |
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Au front du Lothyan pose un pied orgueilleux. |
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Déjà s’offrent à lui les grottes de Cartlane [3], |
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Il entend mugir leurs torrens, |
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Et suit sur ces vieux monts l’aigle inquiet qui plane, |
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Étonné de voir des tyrans. |
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Bientôt devant ses pas, parmi de longs nuages, |
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Des pics menaçans et sauvages |
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S’élèvent : sur leurs flancs grondent les vents du nord ; |
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Autour d’eux leur grande ombre au loin couvre la terre ; |
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Et le sourd fracas du tonnerre |
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Dit que ces rocs affreux sont les rocs de Tremnor. |
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Édouard, le premier, à travers les bruyères |
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Guide en les rassurant ses agiles archers : |
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Tout s’ébranle ; et déjà les lances étrangères |
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Brillent sur ces sombres rochers, |
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Les soldats enivrés dévorent leurs conquêtes ; |
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L’aspect seul d’Édouard leur cache les tempêtes |
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Qu’entassent sur leurs fronts les nuages mouvans, |
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Les bataillons épais en colonnes s’allongent, |
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Ils marchent ; et leurs cris, que mille échos prolongent, |
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Se mêlent à la voix des vents. |
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Tout à coup, sur un roc dont la lugubre cime |
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S’incline vers l’armée et menace l’abîme, |
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Debout, foulant aux pieds les orageux brouillards, |
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Agitant leurs robes funèbres, |
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Aux lueurs de l’éclair qui perce les ténèbres, |
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Apparaissent de grands Vieillards. |
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Tels sur les roches fabuleuses |
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On a vu s’élever, dans les nuits nébuleuses, |
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Les tristes Géans des hivers, |
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Lorsque, courbant des monts les forêts ébranlées, |
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De leur souffle terrible ils remplissaient les airs, |
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Et mugissaient dans les vallées. |
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Cet aspect de toutes parts. |
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Jette une terreur soudaine ; |
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Le roi, du haut de ses chars, |
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Voit reculer vers la plaine |
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Ses superbes léopards ; |
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Il voit ses soldats épars, |
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Sourds à sa voix souveraine, |
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Prêts à fuir leurs étendards. |
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Malgré sa fierté hautaine, |
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Le trouble agite ses sens ; |
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Le vent retient son haleine, |
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Et les Guerriers frémissans |
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Fixent leur vue incertaine |
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Sur les Bardes menaçans. |
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CHŒUR DES BARDES. |
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« Édouard, hâte-toi ; jouis de ta victoire. |
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« Tandis que ton pied étonné |
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« Foule les fronts glacés des aînés de la gloire, |
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« Prends ce que leur mort t’a donné. |
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« Tu vaincras : leur trépas à l’Écosse déserte |
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« Révèle assez son avenir. |
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« Mais tremble ! leur trépas annonce aussi ta perte [4] ; |
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« C’est un crime de plus et le temps sait punir. » |
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Ils chantaient : la harpe sonore, |
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Après qu’ils ont chanté, vibre et frémit encore ; |
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La foudre en sourds éclats roule et se tait trois fois ; |
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Le vent gronde et s’apaise ; et marchant à leur tête, |
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Sur le bord de l’abîme où retentit leur voix, |
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Le vieux Chef des Bardes s’arrête. |
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Les frimas sur son front s’élèvent entassés, |
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Sa barbe en flots d’argent descend vers sa ceinture, |
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Il abandonne aux vents sa longue chevelure, |
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Et semble un vieux héros des temps déjà passés. |
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Dans ses yeux brille encor l’éclair de sa jeunesse ; |
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On voit se déployer dans sa main vengeresse |
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Un étendard ensanglanté ; |
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Et, pareil à l’Esprit qui poursuit les coupables, |
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Sa voix tombe en cris formidables |
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Sur le vainqueur épouvanté. |
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LE CHEF DES BARDES. |
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« Du haut de la céleste voûte |
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Fingal me voit, Fingal m’écoute : |
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Vous m’écoutez aussi, par la crainte troublés, |
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Saxons ; mais votre crainte est l’aveu de vos crimes : |
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Vous êtes les bourreaux, nous sommes les victimes ; |
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Nous menaçons et vous tremblez ! |
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Édouard, vers nos murs tu guides tes bannière ; |
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Réponds : que t’ont fait nos guerriers ? |
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Les a-t-on vus, chassant tes tribus prisonnières, |
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Porter la mort dans tes foyers ? |
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Qui de nous d’une paix antique et fraternelle |
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A violé les droits trahis ? |
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Qui de nous par les flots d’une horde infidèle |
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A vu ses remparts envahis ? |
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Ton seul silence est ta réponse. |
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Voilà donc ces exploits dont ton bras s’applaudit ?… |
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Arrête et courbe-toi : car ma bouche prononce |
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L’arrêt du Dieu qui te maudit. |
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Prince, qui ris de nos misères, |
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Édouard, crains du sort les faveurs mensongères, |
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Crains ces forfaits heureux que l’Enfer t’a permis ; |
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Tu portes sur ton front les célestes colères. |
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Ne te crois pas jugé par tes, seuls ennemis, |
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Songe à tes descendans, souviens-toi de tes pères… |
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Connais tes juges et frémis. |
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« Édouard, un instant ton ivresse a pu croire |
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Que les fils d’Ossian se tairaient sans remord ; |
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Va, nous saurons flétrir ton nom et ta mémoire : |
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Notre récompense est la mort. |
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Ton pardon eût puni notre lâche silence. |
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Quoi ! nous aurions flatté ton injuste puissance ! |
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Notre main eût lavé le sang de tes lauriers ! |
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Et, laissant nos héros errer aux rives sombres, |
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Nous aurions de nos chants déshérité leurs ombres, |
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Pour célébrer leurs meurtriers ! ― |
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Les siècles se diront : À l’Écosse asservie, |
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C’est en vain qu’Édouard enleva le bonheur ; |
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Aux fiers enfans des monts il put ravir la vie, |
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Il ne put leur ravir l’honneur ; |
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Les chantres des héros, fuyant sa tyrannie, |
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Aux lauriers des héros ont uni leurs lauriers, |
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Et les Bardes sacrés de la Calédonie |
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N’ont pu survivre à ses Guerriers. |
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Édouard, désormais nous taire est notre gloire, |
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Nos chants vont expirer ; mais nos noms dans l’histoire |
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Poursuivront ton nom odieux. |
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Pour la dernière fois nos harpes retentissent, |
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Pour la dernière fois nos harpes te maudissent : |
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Reçois nos terribles adieux. » |
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CHŒUR DES BARDES. |
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« Un jour tu gémiras sur tes vaines chimères, |
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« Prince ; un jour tes larmes amères |
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« Baigneront à leur tour tes lauriers odieux ; |
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« Pour la dernière fois nos harpes retentissent, |
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| 195 |
« Pour la dernière fois nos harpes le maudissent : |
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« Reçois nos terribles adieux. » |
8 |
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Ils ont chanté : la foudre gronde. |
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Du sommet des rochers dans les gouffres ouverts |
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Ils s’élancent… Le bruit de leur chute profonde, |
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Roule et s’accroît dans les déserts. |
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Leurs restes des torrens souillent l’onde irritée ; |
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La Harpe au haut des monts, par les vents agitée, |
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À leurs derniers soupirs répond en soupirant ; |
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Leurs corps défigurés tombent de cime en cime, |
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| 205 |
Et leur sang au loin dans l’Abîme |
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Rejaillit sur le Conquérant. |
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