| RAYMOND D'ASCOLI |
| RAYMOND D'ASCOLI |
| ÉLÉGIE |
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Le bruit du vent dans le feuillage |
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Trouble la paix du bois désert. |
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Le flot expire sur la plage ; |
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Et dans les échos du rivage, |
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Prête à mourir, ma voix se perd. |
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Ces lieux, si chers à mon jeune âge. |
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Entendent mon dernier concert ; |
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Seul, bientôt, le bruit du feuillage |
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Troublera la paix du désert. |
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Bientôt… Lis sans retard, lis, ô vierge adorée, |
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Ce que trace ma main par mes pleurs égarée ; |
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Emma, pardonne-moi, car mon sort est fixé, |
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Il faut t’en avertir… A l’aurore prochaine, |
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Fuis, va tresser ailleurs tes longs cheveux d’ébène, |
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Ne viens plus sur ces bords rêver au jour passé ; |
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De peur, ô mon Emma, que là, sous cet ombrage, |
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Cette eau pure, où les yeux chercheront ton image, |
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Ne t’offre un cadavre glacé. |
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J’ose t’écrire ; hélas ! à nos ardeurs naissantes |
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Qu’eût servi jusqu’ici ce pénible secours ? |
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Les doux ; aveux de nos amours |
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À peine ont effleuré nos lèvres innocentes ; |
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Un mot faisait tous nos discours. |
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Mes regards te parlaient ; j’ai lu dans ton sourire. |
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Tu m’aimais sans transports, je t’aimais sans délire |
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C’est ainsi qu’on s’aime aux beaux jours. |
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Oui, frémis, ma charmante épouse, |
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Ignorant mon malheur, hélas ! si dès demain |
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Tu suis un chœur joyeux sur l’humide pelouse, |
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Un autre s’offrira pour te donner la main ; |
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Un autre ici viendra voir, à l’aube naissante, |
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Flotter à plis d’azur ton voile transparent ; |
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Un autre devant toi, déité bienfaisante, |
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Amènera l’aveugle errant. |
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Un autre te suivra dans tes songes paisibles ; |
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le soir, il remplira, tranquille à tes genoux, |
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Ces momens d'entretien qu’un soupir rend pénibles, |
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Mais qu’un sourire rend si doux, |
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Lorsque enfin, infidèle, aura fui ma colombe, |
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Sitôt que mes fleurs vont jaunir, |
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Quand de ton Raymond dans la tombe |
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Rien ne te restera, pas même un souvenir ; |
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Alors, oui, tu verras, rougissante, étonnée, |
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Un plus heureux hâter ton réveil matinal, |
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Et, saisissant ta main dans sa main fortunée, |
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Te conduire au lieu saint, non loin du lieu fatal, |
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Hélas ! où dormira ma cendre abandonnée ; |
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Et puis, il cachera ton bandeau virginal |
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Sous la couronne d’hyménée. |
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Un autre !… ô douleur ! ô tourment ! |
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Je t’aimais sans délire, et je t’aime avec rage !… |
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Mon Emma, songe à moi ; respecte ton serment… |
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Hélas ! brûle ces vers, déchire ce message : |
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Un autre ne doit pas, fille innocente et sage, |
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Connaître ton premier amant. |
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Il ne faut pas qu’un jour un despote farouche, |
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Le soupçon dans les yeux, le reproche à la bouche, |
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Vienne blesser ton chaste orgueil ; |
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Jaloux, désespéré, cet époux que j’abhorre |
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Ne doit pas éprouver le feu qui me dévore… |
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Mais est-on jaloux d’un cercueil ? |
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Quoi ! j’aurais pu, comme un long rêve, |
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Voir, couché sur ton sein, mes jours fuir sans douleur ! |
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À peine commencé, ce songe heureux s’achève, |
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Entre nous d’un vain monde un préjugé s’élève : |
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Je croyais le monde meilleur. |
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Mon père ! oui, contre vous mon courroux se soulève : |
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Vous avez fait tout mon malheur. |
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Dès mon enfance, Emma, mon âme est asservie |
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À des vœux qu’il fit sans remord : |
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Un nœud saint m’enchaînait dès le seuil de la vie |
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Jusques aux portes de la mort. |
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Pour moi, j’ignorais tout ; moi, je t’aimais sans crainte ; |
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Et le sort vient d’apprendre à ce tyran jaloux |
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Notre amour, dont l’ardeur, par le repos contrainte, |
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Était presque un secret pour nous. |
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Ce n’est pas qu’il m’ait vu, lorsque la nuit arrive, |
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Errer auprès de ton séjour ; |
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Ou, quand tu sors des bois inquiète et pensive, |
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Veiller de loin sur ton retour, |
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Il n’a point entendu d’un oreille furtive |
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Ces vers pour qui ton jeune amour |
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M’a promis des baisers que ta pudeur craintive |
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Me refuse de jour en jour. |
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Cette nuit, en dormant, encor plein de la veille, |
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Je chantais à tes pieds ; mes chants te semblaient doux ; |
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J’en recevais le prix de ta lèvre vermeille ; |
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Tu me livrais ta main, et j’étais ton époux. |
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Mais ton nom de mon père alla frapper l’oreille ; |
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Mon père entendit tout. Maintenant tu peux voir |
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Ce qui fait les ennuis où mon âme est en proie ; |
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Mon réveil fut suivi du pâle désespoir, |
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Et mon songe emporta ma joie. |
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Tu n’as jamais connu mon père courroucé. |
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« Va, fuis loin de ces bords, fils ingrat et profane ! |
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« Apprends, puisque j’ai su ton amour insensé, |
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« Le vœu sacré qui te condamne. |
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« Choisis un cloître obscur qui garde ton secret, |
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« Ou pour quitter ces lieux nous t’accordons une heure. |
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« Ta mère, comme moi, te bannit sans regret |
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« De sa vue et de sa demeure… » |
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Ma mère, hélas ! elle pleurait. |
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J’ai fui : mais, chère Emma, sous le coup qui m’afflige, |
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Sous quels cieux puis-je aller souffrir ? |
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Croit-on qu’aux champs du nord le rossignol voltige ? |
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Et, lorsqu’un vent cruel l’arrache de sa tige, |
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Le lis ailleurs sait-il fleurir ? |
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Non, banni loin de toi, la tombe est ma retraite ; |
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Et ton Raymond qui te regrette |
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Vient ici pleurer et mourir. |
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Pourtant, j’aurais voulu, vierge aimable et trop chère, |
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Te revoir avant mon trépas. |
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Bientôt le dur sommeil va presser ma paupière : |
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La mort, ô mon Emma, m’eût été moins amère, |
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De mourir presque dans tes bras. |
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J’ai contemplé long-temps ta paisible chaumière ; |
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Incliné vers ton seuil, j’ai cherché sûr la pierre |
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L’empreinte humide de tes pas. |
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Et même, en revenant vers ce lieu solitaire, |
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Bien souvent j’ai tourné mes regards en arrière, |
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Pour voir si tu ne venais pas. |
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Je vais m’éteindre, avant que la vieillesse austère |
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Imprime à mon front sa langueur, |
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Demain mes vieux parens iront rendre à la terre |
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Ce corps jeune et plein de vigueur. |
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Je vais m’éteindre. Enfans du beau ciel d’Ausonie, |
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Si mes vers imparfaits montrent quelque génie, |
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Mon nom ne vivra pas toujours. |
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Ô mon maître chéri, pardonne, amant de Laure, |
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Car Raymond expirant n’a point conquis encore |
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La fleur d’or des Sept Troubadours*. |
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Oui, comme toi, triste, je pourrais vivre, |
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N’ayant qu’un luth pour charmer mes ennuis, |
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Fuyant Emma, dont l’aspect seul m’enivre, |
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Et dans les pleurs passant mes longues nuits, |
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À la douleur mon âme accoutumée |
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Dans sa prison resterait pour souffrir… |
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Dis, ô Pétrarque, et toi, ma bien-aimée, |
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N’est-il pas vrai qu’il vaut bien mieux mourir ? |
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Adieu, ma belle amante ; adieu, ma tendre mère, |
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Vous qui m’avez nourri, vous qui m’avez pleuré, |
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Daignez couvrir encor du linceul funéraire |
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Ce corps pâle et défiguré ; |
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Et si, près du cercueil qu’un saint deuil environne, |
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Un père trop cruel s’arrête avec effroi, |
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Dites-lui que je lui pardonne, |
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Et pardonnez-lui comme moi. |
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Infortuné Pétrarque, isolé dans Vaucluse, |
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Reçois mon cantique de mort ; |
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À vivre sans Emma ton Raymond se refuse, |
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Et je meurs en plaignant ton sort. |
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Adieu, bords de l’Arno, Toulouse, et toi, Florence, |
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Adieu, frères, parens, amis ; |
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Ma jeune épouse, adieu ! l’instant fatal s’avance ; |
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Adieu surtout, hélas ! la trop douce espérance |
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Des baisers que tu m’as promis. |
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