| XV |
| HORS DES TEMPS |
| La Trompette du jugement |
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Je vis dans la nuée un clairon monstrueux. |
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Et ce clairon semblait, au seuil profond des cieux, |
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Calme, attendre le souffle immense de l'archange. |
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Ce qui jamais ne meurt, ce qui jamais ne change, |
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L'entourait. A travers un frisson, on sentait |
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Que ce buccin fatal, qui rêve et qui se tait, |
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Quelque part, dans l'endroit où l'on crée, où l'on sème, |
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Avait été forgé par quelqu'un de suprême |
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Avec de l'équité condensée en airain. |
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Il était là, lugubre, effroyable, serein. |
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Il gisait sur la brume insondable qui tremble, |
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Hors du monde, au-delà de tout ce qui ressemble |
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A la forme de quoi que ce soit. |
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A la forme de quoi que ce soit. Il vivait. |
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Il semblait un réveil songeant près d'un chevet. |
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Oh ! quelle nuit ! là, rien n'a de contour ni d'âge ; |
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Et le nuage est spectre, et le spectre est nuage. |
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Et c'était le clairon de l'abîme. |
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Et c'était le clairon de l'abîme. Une voix |
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Un jour en sortira qu'on entendra sept fois. |
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En attendant, glacé, mais écoutant, il pense ; |
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Couvant le châtiment, couvant la récompense ; |
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Et toute l'épouvante éparse au ciel est sœur |
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De cet impénétrable et morne avertisseur. |
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Je le considérais dans les vapeurs funèbres |
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Comme on verrait se taire un coq dans les ténèbres. |
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Pas un murmure autour du clairon souverain. |
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Et la terre sentait le froid de son airain, |
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Quoique, là, d'aucun monde on ne vît les frontières. |
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Et l'immobilité de tous les cimetières, |
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Et le sommeil de tous les tombeaux, et la paix |
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De tous les morts couchés dans la fosse, étaient faits |
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Du silence inouï qu'il avait dans la bouche ; |
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Ce lourd silence était pour l'affreux mort farouche |
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L'impossibilité de faire faire un pli |
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Au suaire cousu sur son front par l'oubli. |
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Ce silence tenait en suspens l'anathème. |
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On comprenait que tant que ce clairon suprême |
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Se tairait, le sépulcre, obscur, roidi, béant, |
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Garderait l'attitude horrible du néant, |
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Que la momie aurait toujours sa bandelette, |
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Que l'homme irait tombant du cadavre au squelette, |
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Et que ce fier banquet radieux, ce festin |
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Que les vivants gloutons appellent le destin, |
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Toute la joie errante en tourbillons de fêtes, |
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Toutes les passions de la chair satisfaites, |
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Gloire, orgueil, les héros ivres, les tyrans soûls, |
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Continueraient d'avoir pour but, et pour dessous, |
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La pourriture, orgie offerte aux vers convives ; |
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Mais qu'à l'heure où soudain, dans l'espace sans rives |
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Cette trompette vaste et sombre sonnerait, |
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On verrait, comme un tas d'oiseaux d'une forêt, |
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Toutes les âmes, cygne, aigle, éperviers, colombes, |
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Frémissantes, sortir du tremblement des tombes, |
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Et tous les spectres faire un bruit de grandes eaux, |
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Et se dresser, et prendre à la hâte leurs os, |
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Tandis qu'au froid, au fond du gouffre, au fond du rêve |
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Blanchissant l'absolu, comme un jour qui se lève, |
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Le front mystérieux du juge apparaîtrait. |
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Ce clairon avait l'air de savoir le secret. |
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On sentait que le râle énorme de ce cuivre |
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Serait tel qu'il ferait bondir, vibrer, revivre |
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L'ombre, le plomb, le marbre, et qu'à ce fatal glas |
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Toutes les surdités voleraient en éclats ; |
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Que l'oubli sombre avec sa perte de mémoire, |
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Se lèverait au son de la trompette noire ; |
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Que dans cette clameur étrange, en même temps |
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Qu'on entendrait frémir tous les cieux palpitants, |
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On entendrait crier toutes les consciences ; |
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Que le sceptique au fond de ses insouciances, |
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Que le voluptueux, l'athée et le douteur, |
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Et le maître tombé de toute sa hauteur, |
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Sentiraient ce fracas traverser leurs vertèbres ; |
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Que ce déchirement céleste des ténèbres |
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Ferait dresser quiconque est soumis à l'arrêt ; |
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Que qui n'entendit pas le remords, l'entendrait ; |
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Et qu'il réveillerait, comme un choc à la porte, |
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L'oreille la plus dure et l'âme la plus morte, |
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Même ceux qui livrés au rire, aux vains combats, |
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Aux vils plaisirs, n'ont point tenu compte ici-bas |
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Des avertissements de l'ombre et du mystère, |
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Même ceux que n'a point réveillés sur la terre |
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Le tonnerre, ce coup de cloche de la nuit ! |
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Oh ! dans l'esprit de l'homme où tout vacille et fuit, |
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Où le verbe n'a pas un mot qui ne bégaie, |
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Où l'aurore apparaît, hélas ! comme une plaie, |
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Dans cet esprit, tremblant dès qu'il ose augurer, |
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Oh ! comment concevoir, comment se figurer |
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Cette vibration communiquée aux tombes, |
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Cette sommation aux blêmes catacombes |
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Du ciel ouvrant sa porte et du gouffre ayant faim, |
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Le prodigieux bruit de Dieu disant : Enfin ! |
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Oui, c'est vrai, — c'est du moins jusque-là que l'œil plonge, — |
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C'est l'avenir, — du moins tel qu'on le voit en songe ; — |
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Quand le monde atteindra son but, quand les instants, |
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Les jours, les mois, les ans, auront rempli le temps, |
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Quand tombera du ciel l'heure immense et nocturne, |
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Cette goutte qui doit faire déborder l'urne, |
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Alors, dans le silence horrible, un rayon blanc, |
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Long, pâle, glissera, formidable et tremblant, |
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Sur ces haltes de nuit qu'on nomme cimetières ; |
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Les tentes frémiront, quoiqu'elles soient des pierres, |
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Dans tous ces sombres camps endormis ; et, sortant |
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Tout à coup de la brume où l'univers l'attend, |
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Ce clairon, au-dessus des êtres et des choses, |
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Au-dessus des forfaits et des apothéoses, |
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Des ombres et des os, des esprits et des corps, |
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Sonnera la diane effrayante des morts. |
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O lever en sursaut des larves pêle-mêle ! |
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Oh ! la Nuit réveillant la mort sa sœur jumelle ! |
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Pensif, je regardais l'incorruptible airain. |
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Les volontés sans loi, les passions sans frein |
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Toutes les actions de tous les êtres, haines, |
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Amours, vertus, fureurs, hymnes, cris, plaisirs, peines, |
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Avaient laissé, dans l'ombre où rien ne remuait, |
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Leur pâle empreinte autour de ce bronze muet ; |
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Une obscure Babel y tordait sa spirale. |
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Sa dimension vague, ineffable, spectrale, |
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Sortant de l'éternel, entrait dans l'absolu. |
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Pour pouvoir mesurer ce tube, il eût fallu |
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Prendre la toise au fond du rêve, et la coudée |
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Dans la profondeur trouble et sombre de l'idée ; |
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Un de ses bouts touchait le bien, l'autre le mal ; |
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Et sa longueur allait de l'homme à l'animal, |
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Quoiqu'on ne vît point là d'animal et point d'homme ; |
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Couché sur terre, il eût joint Éden à Sodome. |
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Son embouchure, gouffre où plongeait mon regard, |
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Cercle de l'inconnu ténébreux et hagard, |
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Pleine de cette horreur que le mystère exhale, |
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M'apparaissait ainsi qu'une offre colossale |
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D'entrer dans l'ombre où Dieu même est évanoui. |
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Cette gueule, avec l'air d'un redoutable ennui, |
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Morne, s'élargissait sur l'homme et la nature, |
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Et cette épouvantable et muette ouverture |
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Semblait le bâillement noir de l'éternité. |
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Au fond de l'immanent et de l'illimité, |
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Parfois, dans les lointains sans nom de l'invisible, |
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Quelque chose tremblait de vaguement terrible, |
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Et brillait et passait, inexprimable éclair. |
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Toutes les profondeurs des mondes avait l'air |
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De méditer, dans l'ombre où l'ombre se répète, |
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L'heure où l'on entendrait de cette âpre trompette |
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Un appel aussi long que l'infini jaillir. |
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L'immuable semblait d'avance en tressaillir. |
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Des porches de l'abîme, antres hideux, cavernes |
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Que nous nommons enfers, puits, gehannams, avernes, |
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Bouches d'obscurité qui ne prononcent rien, |
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Du vide où ne flottait nul souffle aérien ; |
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Du silence où l'haleine osait à peine éclore, |
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Ceci se dégageait pour l'âme : Pas encore. |
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Par instants, dans ce lieu triste comme le soir, |
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Comme on entend le bruit de quelqu'un qui vient voir, |
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On entendait le pas boiteux de la justice ; |
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Puis cela s'effaçait. Des vermines, le vice, |
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Le crime, s'approchaient, et, fourmillement noir, |
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Fuyaient. Le clairon sombre ouvrait son entonnoir. |
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Un groupe d'ouragans dormait dans ce cratère, |
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Comme cet organum des gouffres doit se taire |
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Jusqu'au jour monstrueux où nous écarterons |
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Les clous de notre bière au-dessus de nos fronts, |
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Nul bras ne le touchait dans l'invisible sphère ; |
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Chaque race avait fait sa couche de poussière |
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Dans l'orbe sépulcral de son évasement ; |
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Sur cette poudre l'œil lisait confusément |
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Ce mot : RIEZ, écrit par le doigt d'Épicure ; |
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Et l'on voyait, au fond de la rondeur obscure, |
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La toile d'araignée horrible de Satan. |
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Des astres qui passaient murmuraient : « Souviens-t'en ! |
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Prie ! » et la nuit portait cette parole à l'ombre. |
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Et je ne sentais plus ni le temps ni le nombre. |
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Une sinistre main sortait de l'infini. |
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Vers la trompette, effroi de tout crime impuni |
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Qui doit faire à la mort un jour lever la tête, |
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Elle pendait énorme, ouverte, et comme prête |
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A saisir ce clairon qui se tait dans la nuit, |
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Et qu'emplit le sommeil formidable du bruit. |
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La main, dans la nuée et hors de l'invisible, |
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S'allongeait. A quel être était-elle ? Impossible |
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De le dire, en ce morne et brumeux firmament. |
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L'œil dans l'obscurité ne voyait clairement |
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Que les cinq doigts béants de cette main terrible ; |
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Tant l'être, quel qu'il fût, debout dans l'ombre horrible, |
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— Sans doute, quelque archange ou quelque séraphin |
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Immobile, attendant le signe de la fin, — |
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Plongeait profondément, sous les ténébreux voiles, |
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Du pied dans les enfers, du front dans les étoiles ! |
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