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Les hommes d'aujourd'hui qui sont nés quand naissait |
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Ce siècle, et quand son aile effrayante poussait, |
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Ou qui, quatre-vingt-neuf dorant leur blonde enfance, |
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Ont vu la rude attaque et la fière défense, |
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Et pour musique ont eu les noirs canons béants, |
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Et pour jeux de grimper aux genoux des géants ; |
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Ces enfants qui jadis, traînant des cimeterres, |
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Ont vu partir, chantant, les pâles volontaires, |
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Et connu des vivants à qui Danton parlait, |
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Ces hommes ont sucé l'audace avec le lait. |
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La Révolution, leur tendant sa mamelle, |
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Leur fit boire une vie où la tombe se mêle, |
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Et, stoïque, leur mit dans les veines un sang |
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Qui, lorsqu'il faut sortir et couler, y consent. |
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Ils tiennent de l'austère et tragique nourrice |
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L'amour de la blessure et de la cicatrice, |
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Et, pour trembler, pour fuir, pour suivre qui fuirait, |
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L'impossibilité de plier le jarret. |
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Ils pensent que faiblir est chose abominable, |
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Que l'homme est au devoir, et qu'il est convenable |
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Que ceux à qui Dieu fit l'honneur de les choisir |
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Pour vivre dans un temps de risque et de désir, |
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Marchent, et, courant droit au but qui les réclame, |
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Désapprennent les pas en arrière à leur âme. |
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Ils veulent le progrès durement acheté, |
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Ne tiennent en réserve aucune lâcheté, |
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Jettent aux profondeurs leurs jours, leur cœur, leur joie, |
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Ne se rétractent point parce qu'un gouffre aboie, |
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Vont toujours en avant et toujours devant eux ; |
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Ils ne sont pas prudents de peur d'être honteux ; |
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Et disent que le pont où l'on se précipite, |
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Hardi pour l'abordage, est lâche pour la fuite. |
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Soi-même se scruter d'un regard inclément, |
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Être abnégation, martyre, dévouement, |
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Bouclier pour le faible et pour le destin cible, |
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Aller, ne se garder aucun retour possible, |
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Ne jamais se servir pour s'évader d'en haut, |
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Pour fuir, de ce qui sert pour monter à l'assaut, |
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Telle est la loi ; la loi du devoir, du Calvaire, |
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Qui sourit aux vaillants avec son front sévère. |
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Peuple, homme, esprit humain, avance à pas altiers ! |
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Parmi tous les écueils et dans tous les sentiers, |
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Dans la société, dans l'art, dans la morale, |
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Partout où resplendit la lueur aurorale, |
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Sans jamais t'arrêter, sans hésiter jamais, |
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Des fanges aux clartés, des gouffres aux sommets, |
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Va ! la création, cette usine, ce temple, |
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Cette marche en avant de tout, donne l'exemple ! |
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L'heure est un marcheur calme et providentiel ; |
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Les fleuves vont aux mers, les oiseaux vont au ciel ; |
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L'arbre ne rentre pas dans la terre profonde, |
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Parce que le vent souffle et que l'orage gronde ; |
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Homme, va ! reculer, c'est devant le ciel bleu |
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La grande trahison que tu peux faire à Dieu. |
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Nous donc, fils de ce siècle aux vastes entreprises, |
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Nous qu'emplit le frisson des formidables brises, |
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Et dont l'ouragan sombre agite les cheveux, |
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Poussés vers l'idéal par nos maux, par nos vœux, |
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Nous désirons qu'on ait présent à la mémoire |
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Que nos pères étaient des conquérants de gloire. |
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Des chercheurs d'horizons, des gagneurs d'avenir, |
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Les amants du péril que savait retenir |
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Aux âcres voluptés de ses baisers farouches |
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La grande mort, posant son rire sur leurs bouches ; |
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Qu'ils étaient les soldats qui n'ont pas déserté, |
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Les hôtes rugissants de l'antre liberté, |
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Les titans, les lutteurs aux gigantesques tailles, |
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Les fauves promeneurs rôdant dans les batailles ! |
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Nous sommes les petits de ces grands lions-là. |
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Leur trace sur leurs pas toujours nous appela ; |
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Nous courons ; la souffrance est par nous saluée ; |
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Nous voyons devant nous, là-bas, dans la nuée, |
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L'âpre avenir à pic, lointain, redouté, doux ; |
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Nous nous sentons perdus pour nous, gagné pour tous ; |
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Nous arrivons au bord du passage terrible ; |
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Le précipice est là, sourd, obscur, morne, horrible ; |
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L'épreuve à l'autre bord nous attend ; nous allons, |
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Nous ne regardons pas derrière nos talons ; |
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Pâles, nous atteignons l'escarpement sublime, |
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Et nous poussons du pied la planche dans l'abîme. |
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