| XIII |
| MAINTENANT |
| Après la bataille |
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Mon père, ce héros au sourire si doux, |
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Suivi d'un seul housard qu'il aimait entre tous |
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Pour sa grande bravoure et pour sa haute taille, |
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Parcourait à cheval, le soir d'une bataille, |
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Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit. |
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Il lui sembla dans l'ombre entendre un faible bruit. |
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C'était un espagnol de l'armée en déroute |
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Qui se traînait sanglant sur le bord de la route, |
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Râlant, brisé, livide, et mort plus qu'à moitié, |
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Et qui disait : — A boire, à boire par pitié ! — |
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Mon père, ému, tendit à son housard fidèle |
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Une gourde de rhum qui pendait à sa selle, |
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Et dit : — Tiens, donne à boire à ce pauvre blessé. — |
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Tout à coup, au moment où le housard baissé |
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Se penchait vers lui, l'homme, une espèce de maure, |
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Saisit un pistolet qu'il étreignait encore, |
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Et vise au front mon père en criant : Caramba ! |
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Le coup passa si près que le chapeau tomba |
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Et que le cheval fit un écart en arrière. |
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— Donne-lui tout de même à boire, dit mon père. |
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