VII |
L'ITALIE — RATBERT |
La Défiance d'Onfroy |
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Parmi les noirs déserts et les mornes silences, |
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Ratbert, pour l'escorter, n'ayant que quelques lances, |
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Et le marquis Sénèque et l'évêque Afranus, |
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Traverse, presque seul, des pays inconnus ; |
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Mais il sait qu'il est fort de l'effroi qu'il inspire, |
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Et que l'empereur porte avec lui tout l'empire. |
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Un soir Ratbert s'arrête aux portes de Carpi ; |
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Sur ce seuil formidable un dogue est accroupi ; |
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Ce dogue, c'est Onfroy, le baron de la ville ; |
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Calme et fier, sous la dent d'une herse incivile, |
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Onfroy s'adosse aux murs qui bravaient Attila ; |
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Les femmes, les enfants et les soldats sont là ; |
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Et voici ce que dit le vieux podestat sombre |
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Qui parle haut, ayant son peuple dans son ombre : |
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« — Roi, nous te saluons, sans plier les genoux. |
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Nous avons une chose à te dire. Quand nous, |
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Gens de guerre et barons qui tenions la province, |
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Nous avons bien voulu de toi pour notre prince. |
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Quand nous t'avons donné ce peuple et cet état, |
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Sire, ce n'était point pour qu'on les maltraitât. |
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Jadis nous étions forts. Quand tu nous fis des offres, |
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Nous étions très puissants ; de l'argent plein nos coffres ; |
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Et nous avions battu tes plus braves soldats ; |
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Nous étions tes vainqueurs. Roi, tu ne marchandas |
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Aucun engagement, sire, aucune promesse ; |
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On traita ; tu juras par ta mère et la messe ; |
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Nous alors, las d'avoir de l'acier sur la peau, |
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Comptant que tu serais bon berger du troupeau, |
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Et qu'on abolirait les taxes et les dîmes, |
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Nous vînmes te prêter hommage, et nous pendîmes |
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Nos casques, nos hauberts et nos piques aux clous. |
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Roi, nous voulons des chiens qui ne soient pas des loups. |
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Tes gens se sont conduits d'une telle manière |
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Qu'aujourd'hui toute ville, altesse, est prisonnière |
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De la peur que ta suite et tes soldats lui font, |
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Et que pas un fossé ne semble assez profond. |
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Vois, on se garde. Ici, dans les villes voisines, |
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On ne lève jamais qu'un pieu des sarrasines |
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Pour ne laisser passer qu'un seul homme à la fois, |
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A cause des brigands et de vous autres rois. |
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Roi, nous te remontrons que ta bande à toute heure |
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Dévalise ce peuple, entre dans sa demeure, |
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Y met tout en tumulte et sens dessus dessous, |
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Puis s'en va, lui volant ses misérables sous ; |
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Cette horde en ton nom incessamment réclame |
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Le bien des pauvres gens qui nous fait saigner l'âme, |
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Et puisque, nous présents avec nos compagnons, |
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On le prend sous nos yeux, c'est nous qui le donnons ; |
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Oui, c'est nous qui, trouvant qu'il vous manque des filles, |
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Des meutes, des chevaux, des reîtres, des bastilles, |
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Lorsque vous guerroyez et lorsque vous chassez, |
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Et qu'ayant trop de tout, vous n'avez point assez, |
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Avons la bonté rare et touchante de faire |
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Des charités, à vous, les heureux de la terre |
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Qui dormez dans la plume et buvez dans l'or fin, |
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Avec tous les liards de tous les meurt-de-faim ! |
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Or, il nous reste encore, il faut que tu le saches, |
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Assez de vieux pierriers, assez de vieilles haches, |
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Assez de vieux engins au fond de nos greniers, |
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Sire pour ne pas être à ce point aumôniers, |
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Et pour ne faire point, comme dans ton Autriche, |
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Avec l'argent du pauvre une largesse au riche. |
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Nous pouvons, en creusant, retrouver aujourd'hui |
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Nos estocs sous la rouille et nos cœurs sous l'ennui. |
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Nous pouvons décrocher ; de nos mains indignées, |
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Nos bannières parmi les toiles d'araignées, |
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Et les faire flotter au vent, si nous voulons. |
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« Sire, en outre, tu mets l'opprobre à nos talons. |
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Nous savons bien pourquoi tu combles de richesses |
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Nos filles et nos sœurs dont tu fais des duchesses, |
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Étoiles d'infamie au front de nos maisons. |
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Roi nous n'acceptons pas sur nos durs écussons |
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Des constellations faites avec des taches ; |
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La honte est mal mêlée à l'ombre des panaches ; |
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Le soldat a le pied si maladroit, seigneur, |
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Qu'il ne peut sans boiter traîner le déshonneur. |
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Nos filles sont nous-même ; au fond de nos tours noires, |
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Leur beauté chaste est sœur de nos anciennes gloires ; |
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C'est pourquoi nous trouvons qu'on fait mal à propos |
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Les rideaux de ton lit avec nos vieux drapeaux. |
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« Tes juges sont des gueux ; bailliage ou cour plénière. |
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On trouve, et ce sera ma parole dernière, |
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Dans nos champs, où l'honneur antique est au rabais, |
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Pas assez de chemins, sire, et trop de gibets. |
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Ce luxe n'est pas bon. Nos pins et nos érables |
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Voyaient jadis, parmi leurs ombres vénérables, |
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Les bûcherons et non les bourreaux pénétrer ; |
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Nos grands chênes n'ont point l'habitude d'entrer |
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Dans l'exécution des lois et des sentences, |
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Et n'aiment pas donner tant de bois aux potences. |
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Nous avons le cœur gros, et nous sommes, ô roi, |
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Tout près de secouer la corde du beffroi ; |
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Ton altesse nous gêne et nous n'y tenons guère. |
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Roi, ce n'est pas pour voir nos compagnons de guerre |
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Accrochés à la fourche et devenus hideux, |
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Qui, morts échevelés, quand nous passons près d'eux, |
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Semblent nous regarder et nous faire reproche ; |
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Ce n'est pas pour subir ton burg sur notre roche, |
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Plein de danses, de chants et de festins joyeux ; |
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Ce n'est pas pour avoir ces pitiés sous les yeux |
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Que nous venons ici, courbant nos vieilles âmes, |
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Te saluer, menant à nos côtés nos femmes ; |
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Ce n'est pas pour cela que nous humilions |
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Dans elles les agneaux et dans nous les lions. |
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« Et, pour rachat du mal que tu fais, quand tu donnes |
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Des rentes aux moûtiers, des terres aux madones, |
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Quand, plus chamarré d'or que le soleil le soir, |
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Tu vas baiser l'autel, adorer l'ostensoir, |
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Prier, ou quand tu fais quelque autre simagrée, |
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Ne te figure pas que ceci nous agrée. |
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Engraisser des abbés ou doter des couvents, |
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Cela fait-il que ceux qui sont morts soient vivants ? |
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Roi, nous ne le pensons, en aucune manière. |
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Roi, le chariot verse à trop creuser l'ornière ; |
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L'appétit des rois donne aux peuples appétit ; |
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Si tu ne changes pas d'allure, on t'avertit, |
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Prends garde. Et c'est cela que je voulais te dire. — » |
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— Bien parlé ! dit Ratbert avec un doux sourire. |
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Et, penché vers l'oreille obscure d'Afranus : |
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— Nous sommes peu nombreux et follement venus ; |
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Cet homme est fort. |
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Cet homme est fort. — Très fort, dit le marquis Sénèque. |
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— Laissez-moi l'inviter à souper, dit l'évêque. |
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Et c'est pourquoi l'on voit maintenant à Carpi |
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Un grand baron de marbre en l'église assoupi ; |
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C'est le tombeau d'Onfroy, ce héros d'un autre âge, |
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Avec son épitaphe exaltant son courage, |
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Sa vertu, son fier cœur plus haut que les destins, |
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Faite par Afranus, évêque, en vers latins. |
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