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Le philosophe allait sur son âne ; prophète, |
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Prunelle devant l'ombre horrible stupéfaite, |
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Il allait, il pensait. |
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Il allait, il pensait. Devin des nations, |
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Il vendait aux païens des malédictions, |
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Sans savoir si des mains dans les ténèbres blêmes |
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S'ouvraient pour recevoir ses vagues anathèmes. |
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Il venait de Phétor ; il allait chez Balac, |
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Fils des gomorrhéens qui dorment sous le lac, |
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Mage d'Assur et roi du peuple moabite. |
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Il avait quitté l'ombre où l'épouvante habite |
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Et le hideux abri des chênes chevelus |
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Que l'ouragan secoue en ses larges reflux. |
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Morne il laissait marcher au hasard sa monture, |
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Son esprit cheminant dans une autre aventure ; |
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Il se demandait : Tout est-il vide ? et le fond |
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N'est-il que de l'abîme où des spectres s'en vont ? |
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L'ombre prodigieuse est-elle une personne ? |
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Le flot qui murmure, est-ce une voix qui résonne ? |
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Depuis quatre-vingts ans je vis dans un réduit, |
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Regardant la sueur des antres de la nuit, |
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Écoutant les sanglots de l'air dans les nuées. |
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Le gouffre est-il vivant ? Larves exténuées, |
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Qu'est-ce que nous cherchons ? Je sais l'assyrien, |
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L'arabe, le persan, l'hébreu ; je ne sais rien. |
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De quel profond néant sommes-nous les ministres ?… — |
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Ainsi, pâle, il songeait sous les branches sinistres, |
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Les cheveux hérissés par les souffles des bois. |
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L'âne s'arrêta court et lui dit je le vois. |
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