I |
D'ÈVE À JÉSUS |
Booz endormi |
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Booz s'était couché de fatigue accablé ; |
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Il avait tout le jour travaillé dans son aire, |
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Puis avait fait son lit à sa place ordinaire ; |
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Booz dormait auprès des boisseaux pleins de blé. |
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Ce vieillard possédait des champs de blés et d'orge ; |
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Il était, quoique riche, à la justice enclin ; |
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Il n'avait pas de fange en l'eau de son moulin, |
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Il n'avait pas d'enfer dans le feu de sa forge. |
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Sa barbe était d'argent comme un ruisseau d'avril. |
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Sa gerbe n'était point avare ni haineuse ; |
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Quand il voyait passer quelque pauvre glaneuse : |
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— Laissez tomber exprès des épis, disait-il. |
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Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques, |
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Vêtu de probité candide et de lin blanc ; |
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Et, toujours du côté des pauvres ruisselant, |
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Ses sacs de grains semblaient des fontaines publiques. |
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Booz était bon maître et fidèle parent ; |
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Il était généreux, quoiqu'il fût économe ; |
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Les femmes regardaient Booz plus qu'un jeune homme, |
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Car le jeune homme est beau, mais le vieillard est grand. |
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Le vieillard, qui revient vers la source première, |
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Entre aux jours éternels et sort des jours changeants ; |
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Et l'on voit de la flamme aux yeux des jeunes gens, |
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Mais dans l'œil du vieillard on voit de la lumière. |
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Donc, Booz dans la nuit dormait parmi les siens ; |
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Près des meules, qu'on eût prises pour des décombres, |
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Les moissonneurs couchés faisaient des groupes sombres ; |
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Et ceci se passait dans des temps très anciens. |
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Les tribus d'Israël avaient pour chef un juge ; |
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La terre, où l'homme errait sous la tente, inquiet |
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Des empreintes de pieds de géant qu'il voyait, |
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Était encor mouillée et molle du déluge. |
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Comme dormait Jacob, comme dormait Judith, |
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Booz, les yeux fermés, gisait sous la feuillée ; |
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Or, la porte du ciel s'étant entre-bâillée |
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Au-dessus de sa tête, un songe en descendit. |
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Et ce songe était tel, que Booz vit un chêne |
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Qui, sorti de son ventre, allait jusqu'au ciel bleu ; |
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Une race y montait comme une longue chaîne ; |
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Un roi chantait en bas, en haut mourait un dieu. |
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Et Booz murmurait avec la voix de l'âme : |
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« Comment se pourrait-il que de moi ceci vînt ? |
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Le chiffre de mes ans a passé quatre-vingt, |
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Et je n'ai pas de fils, et je n'ai plus de femme. |
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« Voilà longtemps que celle avec qui j'ai dormi, |
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O Seigneur ! a quitté ma couche pour la vôtre ; |
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Et nous sommes encor tout mêlés l'un à l'autre, |
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Elle à demi vivante et moi mort à demi. |
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« Une race naîtrait de moi ! Comment le croire ? |
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Comment se pourrait-il que j'eusse des enfants ? |
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Quand on est jeune, on a des matins triomphants, |
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Le jour sort de la nuit comme d'une victoire ; |
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« Mais, vieux, on tremble ainsi qu'à l'hiver le bouleau. |
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Je suis veuf, je suis seul, et sur moi le soir tombe, |
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Et je courbe, ô mon Dieu ! mon âme vers la tombe |
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Comme un bœuf ayant soif penche son front vers l'eau. |
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Ainsi parlait Booz dans le rêve et l'extase, |
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Tournant vers Dieu ses yeux par le sommeil noyés ; |
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Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, |
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Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds. |
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Pendant qu'il sommeillait, Ruth, une moabite, |
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S'était couchée aux pieds de Booz, le sein nu, |
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Espérant on ne sait quel rayon inconnu, |
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Quand viendrait du réveil la lumière subite. |
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Booz ne savait point qu'une femme était là, |
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Et Ruth ne savait point ce que Dieu voulait d'elle, |
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Un frais parfum sortait des touffes d'asphodèle ; |
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Les souffles de la nuit flottaient sur Galgala. |
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L'ombre était nuptiale, auguste et solennelle ; |
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Les anges y volaient sans doute obscurément, |
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Car on voyait passer dans la nuit, par moment, |
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Quelque chose de bleu qui paraissait une aile. |
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La respiration de Booz qui dormait, |
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Se mêlait au bruit sourd des ruisseaux sur la mousse. |
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On était dans le mois où la nature est douce, |
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Les collines ayant des lys sur leur sommet. |
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Ruth songeait et Booz dormait ; l'herbe était noire ; |
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Les grelots des troupeaux palpitaient vaguement ; |
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Une immense bonté tombait du firmament ; |
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C'était l'heure tranquille où les lions vont boire. |
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Tout reposait dans Ur et dans Jérimadeth ; |
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Les astres émaillaient le ciel profond et sombre ; |
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Le croissant fin et clair parmi ces fleurs de l'ombre |
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Brillait à l'occident, et Ruth se demandait, |
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Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, |
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Quel dieu, quel moissonneur de l'éternel été |
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Avait, en s'en allant, négligemment jeté |
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Cette faucille d'or dans le champ des étoiles. |
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