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Au commencement, Dieu vit un jour dans l'espace |
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Iblis venir à lui ; Dieu dit : — Veux-tu ta grâce ? |
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— Non, dit le Mal. — Alors que me demandes-tu ? |
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— Dieu, répondit Iblis de ténèbres vêtu, |
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Joutons à qui créera la chose la plus belle. |
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L'Être dit : — J'y consens. — Voici, dit le Rebelle ; |
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Moi, je prendrai ton œuvre et la transformerai. |
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Toi, tu féconderas ce que je t'offrirai ; |
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Et chacun de nous deux soufflera son génie |
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Sur la chose par l'autre apportée et fournie. |
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— Soit. Que te faut-il ? Prends, dit l'Être avec dédain. |
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— La tête du cheval, et les cornes du daim. |
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— Prends. — Le monstre hésitant que la brume enveloppe |
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Reprit : — J'aimerais mieux celle de l'antilope. |
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— Va, prends. — Iblis entra dans son antre et forgea. |
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Puis il dressa le front. — Est-ce fini déjà ? |
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— Non. — Te faut-il encor quelque chose ? dit l'Être. |
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— Les yeux de l'éléphant, le cou du taureau, maître. |
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— Prends. — Je demande en outre, ajouta le Rampant, |
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Le ventre du cancer, les anneaux du serpent, |
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Les cuisses du chameau, les pattes de l'autruche. |
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— Prends. — Ainsi qu'on entend l'abeille dans la ruche, |
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On entendait aller et venir dans l'enfer |
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Le démon remuant des enclumes de fer. |
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Nul regard ne pouvait voir à travers la nue |
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Ce qu'il faisait au fond de la cave inconnue. |
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Tout a coup, se tournant vers l'Être, Iblis hurla : |
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— Donne-moi la couleur de l'or. Dieu dit : — Prends-la. |
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Et, grondant et râlant comme un bœuf qu'on égorge, |
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Le démon se remit à battre dans sa forge ; |
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Il frappait du ciseau, du pilon, du maillet, |
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Et toute la caverne horrible tressaillait ; |
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Les éclairs des marteaux faisaient une tempête ; |
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Ses yeux ardents semblaient deux braises dans sa tête ; |
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Il rugissait ; le feu lui sortait des naseaux, |
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Avec un bruit pareil au bruit des grandes eaux |
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Dans la saison livide où la cigogne émigre. |
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Dieu dit : — Que te faut-il encor ? — Le bond du tigre. |
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— Prends. — C'est bien, dit Iblis debout dans son volcan, |
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Viens m'aider à souffler, dit-il à l'ouragan. |
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L'âtre flambait ; Iblis suant à grosses gouttes, |
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Se courbait, se tordait, et, sous les sombres voûtes, |
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On ne distinguait rien qu'une sombre rougeur |
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Empourprant le profil du monstrueux forgeur. |
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Et l'ouragan l'aidait, étant démon lui-même. |
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L'Être, parlant du haut du firmament suprême, |
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Dit : — Que veux-tu de plus ? — Et le grand paria, |
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Levant sa tête énorme et triste, lui cria : |
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— Le poitrail du lion et les ailes de l'aigle. |
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Et Dieu jeta, du fond des éléments qu'il règle, |
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A l'ouvrier d'orgueil et de rébellion |
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L'aile de l'aigle avec le poitrail du lion. |
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Et le démon reprit son œuvre sous les voiles. |
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— Quelle hydre fait-il donc ? demandaient les étoiles. |
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Et le monde attendait, grave, inquiet, béant, |
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Le colosse qu'allait enfanter ce géant. |
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Soudain, on entendit dans la nuit sépulcrale |
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Comme un dernier effort jetant un dernier râle ; |
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L'Etna, fauve atelier du forgeron maudit, |
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Flamboya ; le plafond de l'enfer se fendit, |
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Et, dans une clarté blême et surnaturelle, |
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On vit des mains d'Iblis jaillir la sauterelle. |
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