| CXLIX |
| LYRNESSI DOMUS ALTA, SOLO LAURENTE SEPULCRUM |
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Livrée à tous les vents qui descendent du pôle, |
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Mon île est au milieu de la mer, et la Gaule |
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S'y fait chêne et granit ; |
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Elle est la grande roche altière et combattante ; |
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Et le tonnerre y vient comme un roi dans sa tente, |
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Comme un aigle à son nid. |
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Jeté là par l'exil, mon vieil ami sévère, |
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Regardant l'éclair luire aux cieux que je révère |
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Comme un âpre ataghan, |
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J'ai souvent fait ce rêve : avoir ma sépulture |
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Dans cette formidable et farouche nature ; |
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Dormir dans l'ouragan. |
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Mais aujourd'hui qu'un souffle inconnu me rapporte |
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Dans ce Paris qui voit la bataille à sa porte |
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Et qui se tient debout, |
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Dans ce Paris où tout frémit, où rien ne tremble, |
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Qui s'emplit d'une pourpre immense, et qui ressemble |
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À l'urne où l'airain bout, |
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Je voudrais bien mourir sur ces remparts célèbres, |
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Afin qu'un jour je puisse, à travers les ténèbres, |
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Murmurer : « O guerriers ! |
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J'ai ma haute maison où s'abat la colombe, |
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Où vient l'aigle, au pays des chênes, et ma tombe |
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Au pays des lauriers. » |
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Paris
Décembre 1870
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