| CXLVII |
| À UNE STATUE |
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Non, tu n'es pas la grande et sainte République ! |
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Celle que l'homme attend, que l'évangile explique, |
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Qui se composera de tous les bons instincts |
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Allumés et vivants, et des mauvais, éteints ; |
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Qui s'enveloppera d'une paix magnifique, |
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Fera sortir des cœurs un hymne séraphique, |
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Pénétrera les lois de lumière et de jour, |
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En ôtera la mort pour y mettre l.'amour, |
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Fera, sur les versants même les plus contraires, |
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Libres tous les esprits et tous les peuples frères, |
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Nous réchauffera tous autour du même feu, |
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Sera sur tous les fronts comme un ciel toujours bleu, |
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Et qui, comme si Dieu, dans sa bonté profonde, |
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Rendait visible aux yeux la grande âme du monde, |
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Mettra, vaste et sublime épanouissement, |
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Toute l'humanité dans son rayonnement ! |
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Tu n'es pas même, non, tu n'es pas la déesse, |
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La déesse terrible, étrange, vengeresse, |
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Qui tua le vieux monde et créa le nouveau, |
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Broya peuples et rois sous son fatal niveau, |
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Vainquit l'Europe armée, et qui, dans la fournaise, |
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Après quatrevingt-neuf jeta quatrevingt-treize, |
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Comme en son moule ardent le fondeur souverain |
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Mêle le plomb à l'or quand il fait de l'airain ! |
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Non, tu n'es pas la grande et sainte République ! |
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O fantôme à l'œil louche, à l'attitude oblique, |
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Tu n'as pas su donner l'honneur à nos drapeaux, |
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Au peuple le travail, au pays le repos ; |
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Tu n'as point reconnu le droit des misérables ; |
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Tu n'as point su toucher à leurs maux vénérables ! |
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Tu pouvais, en suivant un élan immortel, |
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De l'échafaud brisé te bâtir un autel, |
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Et tu ne l'as point fait. Tu n'as rien su comprendre |
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Au peuple qui, pour être heureux, superbe et tendre, |
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Ne veut qu'un peu de gloire avec un peu de pain. |
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Tu n'as, comme les rois, qu'un tréteau de sapin, |
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Et tu n'as su montrer, triomphante et rapace, |
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Que la voracité d'un étranger qui passe. |
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Tu troublas les palais sans calmer les greniers ; |
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Tu n'as point eu pitié des pauvres prisonniers, |
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Et tu n'as pas eu même un instant de clémence. |
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Tes pères, nains chétifs, qui mesuraient ; démence ! |
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La pensée à l'équerre et le cœur au compas, |
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T'ont faite à leur image avec ce qu'ils n'ont pas ; |
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Des sourds t'ont dit : entends ! des boiteux t'ont dit : marche ! |
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La patrie est un temple et tu n'en es point l'arche ; |
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Car l'éclair d'en haut manque à ton code impuissant, |
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Car Dieu n'est pas visible où le peuple est absent ! |
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Fille des courts instants et des heures troublées, |
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Éclose au dur cerveau des sombres assemblées, |
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Parmi les rires vains, les rumeurs, les refus |
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Des sages, et les cris dans les groupes confus, |
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Qui donc t'a mise ici, dans un jour d'ironie, |
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Près de la pierre auguste où revit le génie |
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Des temps évanouis et des peuples anciens ; |
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Énigme dont rêvaient les sphinx égyptiens, |
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Sinistre et du manteau des siècles revêtue ? |
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Qui donc ainsi t'adosse, ô fragile statue, |
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A l'obélisque empreint du doigt de Sésostris ? |
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La pluie âpre et chassant les feuillages flétris, |
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Inonde le quai morne et les Champs Élysées, |
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Et ce pavé, témoin des royautés brisées ; |
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Que viens-tu faire, à l'heure où l'automne finit, |
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Spectre de plâtre au pied du géant de granit ? |
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12 novembre 1848
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