| CXXXIX |
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Il a fait la colombe. Et qui fit le serpent ? |
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Lui. Le même. |
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Lui. Le même. En combien d'usages se répand |
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L'eau qui sort de la source et qui va dans les plaines ! |
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Elle lave, elle noie ; et, cristal aux fontaines, |
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Elle est fange aux égouts. Ainsi, dans les esprits, |
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Ce qui fait saints les Jobs, ce qui fait dieux les christs, |
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Ce que cherchait Orphée en cherchant Eurydice, |
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Le vrai, mêlé d'erreur comme l'eau d'immondice, |
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L'idéal, l'absolu, se décompose et fuit ; |
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Le dogme plein de jour coule et s'emplit de nuit ; |
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La torsion du mal enveloppe et féconde |
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Le bien, et Jéhovah que le démon seconde |
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Subit l'affreux baiser du monstre filial ; |
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Dieu qui part d'Hélios arrive à Bélial ; |
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Toute religion finit par être un crime ; |
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Tout commence en éden et s'achève en abîme ; |
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Et le ciel, d'où toujours un enfer déborda, |
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Blanc chez Jésus, devient noir chez Torquemada. |
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