| CXXXIII |
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La cloche suspendue attend l'heure terrible. |
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Autour d'elle, échappés dans les cieux infinis, |
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Mais rentrant au clocher, ruche immense de nids, |
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Tous les oiseaux de l'air, hirondelles ; mésanges, |
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Placés entre les bruits de l'homme et ceux des anges, |
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Le moineau, qui du peuple aimant les alentours, |
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Se perche aux buissons verts sans dédaigner les tours, |
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La cigogne qui vient du Gange ou du Caÿstre ; |
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Planent en tournoyant sur le beffroi sinistre |
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Comme autour d'un écueil rôde le cormoran, |
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Et disent à l'esclave énorme du cadran : |
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— Cloche, l'homme bourdonne et la foule se rue, |
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Tout le peuple fourmille et parle dans la rue, |
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Les ponts sont pleins de voix, de rires et de pas ; |
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O cloche, quelle est donc cette heure que tu vas |
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Sonner dans ta lugubre et sublime demeure ? — |
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Et la cloche répond : — Je vais sonner une heure. |
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Je ne sais rien de plus. — |
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